Revue-Ro-4

inutilement, sans avoir accompli son destin, « Lui qui ne croyait qu’à cette vie,
dans ce monde injuste qu’il voulait refaire à la mesure de l’homme » (p. 90).
Abattu par la Gestapo, il a cependant protégé la fuite de son compagnon
Caliban qui le vengera. « L’homme n’est un homme que vivant. Mort, […] un
tas de pourriture […] au mieux, un souvenir. » (p. 92). Ce que Cicéron ignore
et dont il est, peut-être, en partie responsable, c’est que sa trahison donne au
narrateur une impulsion extraordinaire : il doit écrire. Malheureusement, pas
de langage neuf pour parler d’un ami mort, les mêmes mots doivent servir
pour parler du traître comme du juste, alors que « tout ce que [Maxence] avait
en commun avec Cicéron s’est défait » (p. 85). Écrire procure une « griserie »
insoupçonnée, est une « drogue » inconnue, presque un paradis : « Ce petit
bout de crayon est un merveilleux instrument de libération. » (p. 85). « Tant
qu’[il] aura du papier et du crayon [il] sera sauvé », c’est une « opération
magique » (p. 87). Décidément, écrire procure « le pouvoir surnaturel
d’éloigner la mort. » Quelle plus belle rédemption pour ce Résistant qui ne
croit pas en Dieu ?
Tournée vers un public jeune 115 et fascinée par les légendes de sa
région, Françoise Lison-Leroy (°1951) met en scène des jumeaux et situe son
histoire dans l’entre-deux-guerres 116 . Depuis leur naissance, le père
surnommait ses enfants roux, « les brins de Judas », « à cause des taches de
rousseur » (p. 78). Mais leur mère, « Adeline ne supportait pas ce nom
injurieux. Le jour de la mort de Sylvain, elle accusa son mari d’avoir attiré la
malédiction sur leur fils. “On ne plaisante pas avec les ennemis de Dieu”,
disait-elle » (p. 78). Traître, le paysan ? Jugé coupable en tout cas de la mort
de son fils. Bien que son double métier de cultivateur et de menuisier l’inscrive
dans la lignée des Abel et autres saint Joseph, il marque une préférence
injuste pour Sylvain, qui (en) meurt, et rejette Donat au point de souhaiter sa
mort, puis il blasphème (il envoie son cheval au diable !) et meurt foudroyé
115 La littérature de jeunesse, pour peu qu’elle se donne comme mission le devoir d’armer les jeunes à
leur entrée dans le monde adulte, doit être une mine thématique d’autant plus riche que le cadre est la
Seconde Guerre mondiale. Claude Raucy par exemple (né en 1939), dans Le Doigt tendu (Préface de
France Bastia. Bruxelles, Éd. Memor, « Couleurs », 2006), donne vie à un jeune juif de treize ans, Pierre,
qu’un ami, Jacques, presque un frère, dénonce à la Gestapo. Et « Son forfait accompli, tel un nouveau
Judas, [Jacques] avait lâchement disparu une fois le baiser donné. » (p. 34). À la fin de la guerre, Pierre
renonce à la vengeance alors qu’il a l’occasion d’envoyer au peloton d’exécution celui qui l’a « obligé à
courir la France […]. À souffrir. […] Celui qui avait aidé des salauds à tuer. Celui qui avait trahi
[l’]amitié. » (p. 105).
116 Françoise Lison-Leroy, « Les Brins de Judas », Le Coureur de collines, Avin/Hannut, Éditions Luce
Wilquin, « Euphémie », 1998, pp. 77-86.
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