Un secret espagnol - Harlequin

avait fait vivre un véritable enfer : ne téléphonant pas alors
qu’il avait promis de le faire, annulant des rendez-vous à la
dernière minute, sortant avec d’autres femmes et se faisant
photographier avec elles…
Tout d’abord, elle avait excusé son comportement. Après
tout, il était comte, alors qu’elle travaillait pour un salaire
de misère, dans un petit hôtel qui devait paraître minable
aux yeux d’Alejandro.
Jemima avait toujours su qu’elle n’était pas son égale,
dans aucun domaine, et que cette différence le gênait.
Néanmoins, six mois après leur première rencontre, il avait
semblé ne plus s’inquiéter de rien.
— Sol y sombra… Le soleil et l’ombre, mi querida.
Il lui avait murmuré ces mots en comparant la peau
claire de son bras à la sienne, vibrante et halée.
— Ils sont indissociables, avait‐il ajouté d’une voix
rauque. Nous sommes faits l’un pour l’autre.
Mais la suite avait prouvé le contraire, songea douloureusement
Jemima, avant de coucher son fils.
Les doigts gourds à cause de la fraîcheur de ce début
de printemps, Jemima se frotta les mains sur son jean en
réprimant un frisson. De toute façon, été comme hiver, la
boutique était toujours froide. Il s’agissait en effet d’une
vieille construction à l’isolation médiocre ; et la chaleur
aurait nui à ses fragiles marchandises.
Après être allée dans l’arrière-boutique pour prendre sa
grosse veste en laine noire suspendue au portemanteau,
elle l’enfila en regardant Alfie. Insensible au froid et à
l’heure matinale, il jouait dehors, trônant sur son tricycle
dans la petite cour de derrière, en faisant toutes sortes de
bruits de moteur.
— Jemima…
Elle sursauta brutalement. Jamais, elle n’avait espéré
entendre de nouveau cette voix : riche, mélodieuse, grave
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