1 couverture - Bibliothèques de l'Université de Lorraine

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Rede an die hinterbliebenen
Von Julius Overhoff 12.8. 1898 – 5.8. 1977
Niedergeschrieben 1958, verlesen von Martin Overhoff bei der Trauerfeier für Julius Overhoff am
11.8. 1977 in Ludwigshafen
Alle meine Lieben, die Ihr da seid, fern oder lange fortgegangen!
Schon immer scheint es mir das Aufgerissene, Wunde der Zeit zu erweisen, wie hilflos
verlegen wir vor unseren Toten sind. Zwar bieten noch die Kirchen ihre geheiligten Bräuche an, um
sich im Gewohnten dem Ungewohnten zu entziehen, und das ist sehr gut so. Aber richtet sich nicht
gerade die protestantische Seelsorge auf ein Zusammenleben in kleineren Verhältnissen, auf das
Dörfliche gleichsam, wie es in der Welt der Pastoren, meiner westfälischen Vorfahren gewesen ist, da
der Hirte jedes Schäflein seiner Herde von Geburt an kennt, der Vertraute seiner Nöte und Freuden
bleibt ein Menschenalter lang, und dann freilich am Grabe wie kein zweiter berechtigt und in der Lage
ist, das wirklich Persönliche zu sagen? Wir sind mit einer solchen Gewalt hin über das Erdenrund
gewirbelt worden, daß wir nur noch diese ganze Erde selbst als unsere irdische Heimat bezeichnen
dürfen, und von welchem Geistlichen könnte man da die Stärke fordern, im Zugewehten, ganz und gar
allgemein Menschlichen dennoch das Einmalige zu erkennen und erscheinen zu lassen, das wir nun
einmal glauben verlangen zu müssen? Die Angehörigen wieder sind mit dem amtlichen Betrieb - ach,
er bleibt uns bis hierher treu! - und mit ihrem Schmerz schon über das Erträgliche belastet. Und
Freunde werden nicht immer zur Hand oder grell plötzlich vor eine Probe gestellt sein, die wir ihnen
nicht zumuten sollten. Ist es darum wirklich so weit hergeholt, daß der Verstorbene noch einmal selber
das Wort nimmt und sich von den Zurückbleibenden verabschiedet, indem er ihnen zu helfen sucht?
Freilich bleibt seltsam, daß der Tote etwas sprechen soll, das er als Lebender, in der Fülle des
Daseins niedergeschrieben. Doch arbeiten wir nicht immer mit dieser kleinen, verzeihlichen Lüge, es
hätten die jenseits der Schwelle uns noch etwas zu sagen?
"Aber der Toten gefährliche Wege
brauchen, einsam, uns nicht"
wußte ich wohl selber vor vielen Jahren. Nein, nur der Lebende vermag dem Lebenden Rede zu
stehen, auch nach seinem Tode nur insoweit, als er gelebt hat. Das ist das Wesen aller Erinnerungen
und allen Nachruhms. So geht unser Vorhaben nur in der Form ein wenig über die Gewohnheit hinaus.
Allerdings muß die Gültigkeit des Vorgebrachten durch ein Leben bereits so bewiesen sein, daß es
durch die Schicksale der noch verbleibenden Jahre, so wirr oder beglückend, so hoch oder so
erniedrigend sie sein mögen, nicht mehr in Frage gestellt werden kann.
Ihr alle kennt jene Sitte längst vergangen er Jahrtausende, ferner Völker, durch sorgsame
Zurüstung das Wiederkommen der Toten zu hindern. Das Fesseln der Leichen, ihr Bedecken mit
Steinen, Einmauern, Verbrennen und viel anderes gehört dazu. Wir scheinen umgekehrt allem
Mißlichen, ja Widerwärtigen zum Trotz, das dem Sterben anhaftet, mit aller Kraft, mit allem, was wir
tun und lassen angesichts des Todes, die Erinnerung festhalten zu wollen. Ist das ein Widerspruch? Ich
glaube nicht. Ich muß mich in dieser letzten Stunde kurz fassen; so kann ich Euch nur bitten, über die
merkwürdige Verkehrung nachzudenken. Ich bin sicher, auch Ihr werdet finden, daß es um das gleiche
geht. Und deshalb soll es gleich gesagt werden: Habt keine Furcht, daß ich wiederkomme, auch keine
Hoffnung, daß ich wiederkommen möchte. Das ist keine Überheblichkeit, ich glaube, es ist ein großer
Trost. Gewiß sei es jedem von Euch unbenommen, so viel an Erinnerung festzuhalten, wie ihm nottut.
Doch nicht meinetwegen geschehe es, sondern seinetwegen. Klingt das hart? Es sollte nicht, nicht über
die Härte hinaus, die dieser Stunde nun einmal innewohnt. Es sollte klären. Was?
Viele von Euch wissen um die Vorsicht, zu der ich stets geraten habe, wenn es ums
Verallgemeinern gewisser Theorien der zeitgenössischen Seelenkunde ging. Glaubte man ihnen, strebe
der Tote deshalb ins Leben zurück, weil er in seinem Leben etwas "verdrängt" habe, also etwas
ungelebt, nicht ausgelebt geblieben ist. Nun, seid überzeugt - und ich habe keine Lust, Euch jetzt
anzulügen - kein solcher Rest ist da.
Ein erfülltes Leben also? Ach, weshalb so große Worte? Es war erfüllt, ich leugne es nicht.
Schon darum, weil es kein einsames Leben war. Sie, die es mit mir geteilt und damit ganz, vollwichtig