1 couverture - Bibliothèques de l'Université de Lorraine

wohl dem, der durch die Wand zu treten vermag in eine andere Welt, ins Imaginäre?
Das wäre falsch; jenseits und diesseits der Wand ist die gleiche Welt, nur eine gibt es, die, in
der wir leben. Illusionen helfen nicht. Wir bleiben dieselben, ob wir dies oder jenes tun. Heutzutage
gebraucht man ein wenig schönes Fremdwort: Escapismus. Das kann Kunst nicht mehr sein, ist echte
Kunst nie gewesen. Unsere jungen Leute glauben, sich - wie begreiflich! - von der Last einer
fürchterlichen Vergangenheit loskaufen zu können, indem sie das Zeitalter mit 1933 oder 1945 neu
beginnen lassen, indem sie auf den Nullpegel einstellen. Das ist nicht möglich, ist Selbsttäuschung.
Wer ihr verfallt, verfallt schon wieder neuer Schuld, der Mitschuld an einer finster herandrängenden,
kaum durchschaubaren Zukunft. Geschichte reißt nicht ab, ist nicht zum Stillstand zu bringen, aus
ihrem Kontinuum kann niemand beliebig ausbrechen, das hat es bisher nicht gegeben, schon gar nicht
jetzt, auf dieser einen, klein gewordenen Erde, im stets reißenderen Strom der Kulturbeschleunigung;
wir haften für die Sünden unserer Vater wie unsere Kinder für die unsrigen haften werden.
Manche Kritiker halten mir vor, meine Bücher seien esoterisch, ich beschäftigte mich mit weit
abliegenden Figuren der Historie. Vielleicht hören diese Kritiker nicht genau genug hin. Ich mochte
hier bekennen, daß ich nie auch nur eine Zeile geschrieben habe, die nicht aufs allerunmittelbarste mit
unserer brennenden Gegenwart verbunden wäre. Weshalb fragen wir denn einen Kaiser Justinian,
einen Muley Boabdil, den letzten Maurenherrscher von Granada, ja noch fernere, schattenhafte
Gestalten aus dem Orient? Doch nur, um ihre Antwort zu vergegenwärtigen, die sie in einer der
unseren ähnlichen "Grenzsituation" (wie Jaspers sagt) gegeben haben, daß im Damals das Jetzt, das
Kommende aufleuchte, uns den Weg zu zeigen. Odysseus wie Aeneas steigen in den Hades hinab, um
bei den Verstorbenen etwas über die Zukunft zu erfahren. Bangen um die Zukunft laßt uns
Vergangenes als Gegenwärtiges deutlich werden, Bangen um die Zukunft unserer Kinder und Enkel,
unseres Europa, ja der ganzen Menschheit, der Freiheit. In diesem Sinn, und nur in diesem, darf, soll
der Schriftsteller, der Dichter „engagiert“ sein, nicht für eine Partei, ein Programm, ein System, eine
Zeitströmung, eine Clique. Sich um das Ganze mühen das habe ich als unseren Auftrag empfunden.
Darum nicht nur ein Buch von der Stadt Soest, Europäische Inschriften, nicht nur Leute unserer
Familie aus Megara, sondern auch die Herabkunft der Ganga, die Welt mit Dschingis-Khan. Sich dem
Gesamtwissen der Menschheit offenhalten, ihrem Gesamterleben und Erleiden. Daß niemand vermag,
auch nur einen Bruchteil dieses Gesamtwissens aufzunehmen, ein Quant dieses Erlebens
nachzuvollziehen, das Weltleid anders auszutragen als unter der Bürde des eigenen Daseins - wer
zweifelte daran? Solche Gewißheit entbindet uns aber nicht von der Verpflichtung, es immer und
immer wieder zu versuchen, unsere Pflugspur durch das ganze Feld zu ziehen, unser Haus im Ortlosen
zu bauen. Jede Art inneren Spezialistentums, das Absperren vom Mitmenschen, von der Zeit, bedeutet
Escapismus.
Wie denn nun? Ist also zwischen den beiden Berufen am Ende gar kein Unterschied, verlaufen
ihre Grenzen? Doch nicht. Der zweite stiftet, indem er die ganze Erde, die ganze Menschheit, den
ganzen Lauf der Geschichte in den Blick nimmt, Distanz. Distanz läßt Atem holen, rückt in den
Abstand und verdeutlicht dadurch. Wer sich aus der unmittelbaren Bedrängnis einen Fußbreit Raum
rettet, verschätzt sich nicht mehr so leicht in den Entfernungen des Herzens.
Wohl, dieses Lufthäutchen um die Erde, darin wir unser Drosophila-Dasein fristen, ist ein
Nichts vor der endlosen Finsternis des Universums; alle Gestalt löst geschärfter Blick in das Zucken
von Urpartikeln auf, und die Deutungen der Natur als Fressen und Gefressen-Werden, des Lebens als
einer Krankheit zum Tode, sind unwiderleglich. Doch auch umgekehrt ist der Weg gangbar: aus der
Nacht, der anorganischen Starrheit ist das bunte Spiel der Farben entstanden, Muscheln, Blumen und
Schmetterlinge, zierliche und ausdrucksvolle Gestalt aller Wesen, aus winzigen Reglersystemen des
Zufalls lebendiges Plasma, Erinnerung, Geist, Liebe. Wenn es denn stimmt, daß alles nichts sei und
bedeute, wie behauptet wird, dann bleibt dennoch staunenswert, was dieses Nichts an Weltsubstanz,
an Seelenspannung enthält und immer neu hervorbringt. So gesehen dünkt die Schöpfung dann doch
ein Wunder, unabsehbarer Möglichkeiten, der Zukunft voll, und widerlegt das Verstummen. Wer nur
den einen Weg weist, weist bewußt oder unbewußt in die Irre, sich und andere. Nur beide zusammen
schließen den Kreis der menschlichen Existenz, dieser von Ewigkeit zu Ewigkeit gefährdeten; nach
beiden Seiten ist er auszuschreiten, der der Finsternis und der des Lichtes, der Verzweiflung und der
Hoffnung, daß er endlich umfange - nicht kryptisch verschlüsselt oder ins Skurrile, ins Gespenstische
überreizt, sondern jedem verständlich, klar erkennbar - den Sinn.
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