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Par ici ma sortie
La question a de quoi faire fuir. Avant de
parler mariage et d’un bungalow à Laval,
il faudrait peut-être commencer par trouver,
comme la pensée populaire le veut la
perle rare. Celle qui non seulement accepterait
de jouer à la bête à deux dos
avec échanges d’épidermes, d’ADN et de
fluides à la clef, mais qui serait heureuse de m’avoir à ses côtés au réveil, au retour du travail,
même si fatigué d’avoir été un bon petit soldat social?
Ma mère qui se flatte d’être mariée depuis 60 ans avec le même homme, a fait sienne depuis longtemps cette
idée: il y a quelqu’un qui serait notre moitié sur terre et qui n’attendrait que de nous rencontrer pour construire
une vie de couple qui perdurerait jusqu’après la mort, pour des siècles et des siècles. (Le amen est à votre discrétion).
Sauf que j’ai rencontré souvent mes moitiés et que, si je les réunissais, je pourrais remplir un Airbus
A380. J’exagère à peine ou si peu. On me dira que ces moitiés n’étaient pas la bonne, la vraie, l’unique moitié,
celle pour qui on se ferait teindre en blonde, pour qui on renierait ses amis, sa patrie… avec qui le jour ou la
nuit ça serait pareil... Bof! Tout cela me fait penser à une pauvre princesse simplette en haut d’une tour de
château soupirant, la larme à l’œil et la bave aux lèvres, après un prince hypothétique et — ce qui est encore
plus hypothétique — charmant. Et d’ailleurs, William, le seul prince qui vaille le coup, se marie cette année.
Donc, mon rêve d’être une princesse dans le regard de cet autre – ma moitié – je ne peux le faire que le soir au
fond de mon lit, en me masturbant les yeux fermés. Je revendique et – assume - mes fantasmes d’adolescent
boutonneux dévorant la presse people. Sauf qu’il ne faut plus dire et surtout écrire cela quand on a cinquante
ans et plus, et même quand on est plus jeune. Même si on doit encore se moucher grassement dans un kleenex
en regardant pour la 350 e fois les aventures et les malheurs de Sissi en technicolor.
Mais ce n’est pas en fermant les yeux et en jouant avec mon sexe que je trouverai l’élu de mon cœur, comme
dirait toujours ma génitrice. D’autant plus que la moitié du moment dort paisiblement à côté de moi, et qu’il
devrait être l’objet (sympa de parler de l’autre comme d’un objet) de tous mes fantasmes, de tous mes désirs et
de toutes mes attentions. Peut-être que la moitié que nous avons n’exclut pas la recherche d’une autre moitié,
et encore d’une autre moitié, et hop, on finit par affréter un Boeing 747 (je fais jouer la concurrence pour ne
pas être accusé de favoriser un avionneur par rapport à l’autre).
Les moitiés se sont succédé dans ma vie, parfois j’en avais plusieurs en même temps, remettant en question le
sens des proportions (étaient-ce des quarts, des tiers?). Je n’ai jamais su comment je m’étais retrouvé en couple,
ni d’ailleurs comment j’avais fait pour me retrouver célibataire, bigame, polygame, et parfois rien de tout
cela. Ni tous les livres pour développer mon potentiel de conjoint parfait, ni les psys rencontrés n’ont jamais pu
épuiser le sujet de l’amour, toujours l’amour. Pourquoi cette moitié et pas une autre? Pourquoi on veut rester
avec celle-ci et pourquoi on n’a qu’une envie — fuir celle-là. Il reste toujours ce petit mystère qui dépasse
largement la production de dopamine : l’explication psychologique à ce besoin d’aimer et d’être aimé, et d’être
en couple.
Ce que je sais, c’est que je suis passionné. Que je n’aime jamais ma moitié ou mes moitiés à moitié. Je suis
plutôt du genre à en rajouter… au diable les proportions, les équilibres, les grilles et les tests pour atteindre le
parfait petit bonheur conjugal. Ce ne que je n’ai pas vécu en longévité, je l’ai vécu en intensité. Et ces relations
n’ont pas moins de valeur que si elles avaient duré soixante ans.
En ce moment de célébration du couple, comme seul et unique garant de l’épanouissement, il ne faudrait pas
oublier que l’amour, la passion, le sexe ne se plient pas toujours à la norme conjugale telle que trop vantée. Ils
peuvent prendre bien d’autres détours et d’autres formes. Ils méritent, à défaut d’être célébrés le 14 février,
d’être reconnus et entendus.
Qui veut m’épouser? J’y pense parfois dans mes rêves de petit garçon à peine pubère. Mais en même temps, je
préfère vivre l’instant présent et suis même assez fier – mon petit côté transgressif – de ne pas marcher dans le
même sens que tout le monde. Et de l’écrire. Et de ne pas me cacher derrière la superbe vitrine d’un couple de
gars propres sur eux, bien sur tout les rapports, mais qui dans le silence de leur lit queen, s’endorment chacun
dans leur coin en rêvant à William une main dans leur pyjama. q Denis-Daniel BOULLÉ
: ddboulle@fugues.com
12 Fugues.com Février 2011
Qui veut m’épouser?
ù PHOTO ROBERT LALIBERTÉ