Jean-Christophe 06 - La Bibliothèque électronique du Québec

pénétrait. Mais Mme Jeannin ne pouvait se
décider à partir. Antoinette vit Olivier qui
frissonnait, et elle dit à sa mère :
« Maman, j’ai froid. »
Ils se levèrent. Au moment de s’en aller, Mme
Jeannin se retourna, une dernière fois, vers la
tombe :
« Mon pauvre ami ! » fit-elle.
Ils sortirent du cimetière, dans la nuit qui
tombait. Antoinette tenait dans sa main la main
glacée d’Olivier.
Ils rentrèrent dans la vieille maison. C’était
leur dernière nuit dans le nid, où ils avaient
toujours dormi, où leur vie s’était passée, et la vie
de leurs parents – ces murs, ce foyer, ce petit
carré de terre, auxquels s’étaient liées si
indissolublement toutes les joies et les douleurs
de la famille qu’il semblait qu’ils fussent aussi de
la famille, qu’ils fissent partie de leur vie, et
qu’on ne pût les quitter que pour mourir.
Leurs malles étaient faites. Ils devaient
prendre le premier train du lendemain, avant que
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