Les visages du cauch.. - Free

muqueuses déchirées.
David s’agenouilla dans le grenier, sa main pressée sur
son front en une prière et des excuses silencieuses. Je
suis désolé, papa, j’avais oublié juste un instant. Son père
était acariâtre, constamment hargneux, mais l’anthracose
le faisait suffoquer, les tissus de ses poumons étaient si
altérés qu’il avait l’impression qu’un tortionnaire implacable
le suivait partout, à chaque minute de chaque jour: il
appuyait un oreiller sur son visage, et il ne pouvait pas
respirer, impossible, et il n’y avait aucun soulagement à
espé- rer, sinon ne plus respirer du tout.
David tourna rapidement les pages épaisses et molles
de L’Histoire du pays de Galles. Elles étaient toutes là, les
images qu’il avait contemplées durant des après-midi
d’été. Cadwaladr, roi du Gwynedd, portant la couronne
d’Arthur. Llewelyn, assis dans sa cellule du monastère cistercien
d’Aberconway, et attendant la mort. Et Owen Glyn
Dwr, Owain de Gruffydd, descendant de Llewelyn et des
princes de Galles, combattant les Anglais à Knighton, il y
avait bientôt six cents ans de cela.
” Owen Glyn Dwr promit à ses partisans que, dorénavant,
et pour toujours après cette bataille, tout Gallois qui
mourrait des mains des Anglais pourrait retourner chez lui,
afin de dire adieu à ceux qu’il chérissait. “
David se souvenait de ce paragraphe, mais il ne l’avait