Les visages du cauch.. - Free

murmurait, comme le chuchotement de personnes
oubliées. Jadis, ses eaux avaient été noires de poussière
de charbon. Maintenant, la mine de Markham était fermée,
de même que celles de Pengam et d’Aberbargoed, et les
hommes travaillaient dans des entrepôts de tapis ou dans
des entreprises d’électronique, ou bien (le plus souvent)
étaient au chômage, si bien qu’il fallait visiter le Folk
Museum, juste à la sortie de Cardiff, si l’on voulait voir une
authentique maison de mineur gallois.
Un oiseau battit des ailes sur le mur.
-Ellis? appela David. Ellis Morgan, c’est vous?
Mais le parking était désert, et la seule voix qui lui
répondit fut celle de Roger Jones, criant:
-Ferme cette foutue porte, mon vieux, on se les gèle, ici !
Comme il faisait demi-tour, cependant, David regarda
une dernière fois vers les boutiques, et il lui sembla
entrevoir quelqu’un avec un manteau gris et une écharpe
rouge, en train de gravir la route à forte pente qui traversait
Maesy-Cwmmer. Quelqu’ un coiffé d’ une casquette en
toile grise, avec une sacoche en bandoulière; il marchait
d’un pas rapide, comme Ellis Morgan avait coutume de le
faire. David n’avait jamais été à même de soutenir son
allure, quand il était plus jeune. Vous deviez faire trois pas
en marchant et faire les trois pas suivants en courant et