Les visages du cauch.. - Free

-Donne-moi une autre bière, John, dit-il.
-Comment, dans un gobelet en carton? le taquina John.
Mais David n’écoutait pas. Il alla jusqu’à la porte du pub,
l’ouvrit et sortit. Il s’avança sur l’asphalte grisâtre et mouillé
du parking. Il jeta un regard à la ronde et écouta. L’air de
novembre était vif et brumeux, et il y avait cette odeur
d’humidité qui semble ne jamais quitter les vallées, mêlée
à celle du charbon de chauffage et des vapeurs d’essence.
De l’autre côté de la rue, cinq ou six gamins jouaient au
foot en tapant dans des boîtes de Tizer. Un autre était
assis sur les marches de la laverie automatique et fumait
une cigarette. Si c’était mon gosse, je lui flanquerais une
bonne raclée, pensa David. A quoi bon ne plus travailler au
fond de la mine, si c’était pour fumer? Le père de David
était atteint d’anthracose, et même si David n’allait plus au
temple depuis longtemps, il était évangéliste à cent pour
cent en ce qui concernait les poumons.
Il se retourna et regarda de l’autre côté, vers la vallée,
vers le viaduc du chemin de fer, haut et lugubre, qui
enjambait la Rhymney. Autrefois, il y avait eu des wagons
remplis de houille, et même un service de voyageurs
régulier. A présent, le viaduc n’était guère plus qu’un
monument silencieux, dédié à la technique victorienne.
Loin au-dessous des arches, ses rives recouvertes de
fougères ruisselantes d’eau, la Rhymney s’écoulait et