Les visages du cauch.. - Free

sur le rebord de la fenêtre.
Le séchoir à lessive rotatif de Mrs. McPhail se dressait
de biais au milieu de son arrière-cour, et il était recouvert
de neige. Gillie trouva qu’il ressemblait à un séraphin aux
ailes déployées et, alors qu’elle le regardait, le soleil perça
brusquement les nuages, et le séraphin brilla, éblouissant,
majestueux, mais également tragique, parce qu’il était lié à
la terre, maintenant, et ne pouvait plus espérer s’en
retourner vers le ciel.
-Tu ne manges pas ? lui demanda Mrs. McPhail.
Elle portait un chandail beige couvert de petites boules
de laine usée, et un béret marron, même à la maison. Son
visage rappelait à Gillie une assiette de porridge tiède,
avec de la peau dessus, dans lequel quelqu’un aurait
laissé tomber deux raisins secs pour faire les yeux, et tracé
avec le bord de sa cuillère une courbe vers le bas pour la
bouche.
-Excusez-moi, Mrs. McPhail. Je crois que je n’ai pas très
faim.
-Quel gaspillage ! De l’agneau de première qualité, et de
l’orge.
-Excusez-moi, murmura-t-elle encore.
Mais ensuite, de manière inattendue, la revêche Mrs.