La peinture romantique, essai sur l'évolution de la peinture française ...

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(jue celle-là, reprucliée à Delacroix par ses j)r()pi-es admirateurs. Aux yeux de
Petroz (1), c'est un " assez pauvre tableau presque banal de conception et de
facture. » En réalité, c'est une des plus belles œuvres du maître et de notre siècle.
En tant que peinlure, c'est un morceau achevé : comme chez Rembrandt, la
lumière toml)e sur le groupe du Christ et des Anges et noie le reste dans une
brume épaisse. Les anges ondulent en un mol abandon, d'une façon vraiment
aérienne. Ils apportent, sans doute, des consolations, mais le Christ, d'un geste
point théâtral, ni littéraire et sans précision anecdotique, les repousse et s'af-
faisse, tragique, sur le sol. La couleur est riche, mais d'une harmonie sourde
qui n'atténue pas l'intime douleur dont l'œuvre est chargée.
Ce qu'on y lit, ou plutôt ce (ju'on y devine, c'est la désespérance des grandes
âmes que la nature essaye, en vain, de consoler. Sur le drame chrétien plane le
souvenir de Prométhée visité, sur son rocher, par les Océanides.
A Nuremberg, lorsque Veit Stoss ou (juelque autre imagier sculptail la nuit
des Oliviers, il avait soin d'ofl'rir au Christ agenouillé en prière l'apparition de
Dieu le Père, et si, par hasard, la figure de Dieu n'avait pu Irouver place sur le
bas-relief, on sentait, néanmoins, ([u'il n'était pas absent. Le visage du Christ
respirait la confiance et la foi et les personnes pieuses s'édifiaient à la vue d'une
scène pieusement conçue.
Bien que suspendue aux voûtes d'une église, la toile de Delacroix n'est plus
une œuvre chrétienne. Dieu n'apparaîtra pas au Christ qui implore son secours.
Le ciel se tait à son appel poignant; la voix de celui qui crie ne trouve point
d'écho dans le déserl.
Ainsi le divin Fils parlait au divin Père,
Il se prosterne encore, il attend, il espère,
Mais il remonte et dit : « que votre volonté
Soit faite et non la mienne et pour l'éternité. »
Une terreur profonde, une ang-oisse infinie
Redoublent sa torture et sa lente agonie.
Il reg'arde long-temps, longtemps cherche sans voir.
Comme un marbre de deuil tout le ciel était noir;
La terre sans clartés, sans astre et sans aurore,
Et sans clartés de l'àine, ainsi qu'elle est encore.
Frémissait (2).
La vie n'offre pas de joies à ceux qui ont vécu pour la pensée ; elle trompe,
aussi, ceux qui ne lui ont demandé que les jouissances sensuelles.
(1) Pelroz, L'Àvt et la Critique, p. {5.
(2) Alfred de Vigny, Le Mont des Oliviers, lit.