Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

Il m’enlace.
— … Tu vas t’habituer. Hé, regarde — une famille de cerfs !
Je me tourne vers deux adultes et deux faons reniflant gentiment le rhododendron en fleur à côté de
la véranda. Je me sens tout de suite mieux. C’est comme s’ils venaient nous souhaiter la
bienvenue — encore qu’ils ne semblent pas du tout remarquer notre présence. Je m’avance jusqu’au bout
de la véranda et me penche au-dessus de la balustrade à quelques centimètres d’eux.
— Hé, les amis, n’est-ce pas que vous êtes beaux ?
Je jure que je pourrais les caresser sans qu’ils bougent d’un poil.
— Incroyable comme ils sont apprivoisés, dis-je à Jack, en reniflant encore un peu. C’est comme si
nous vivions dans notre réserve animale personnelle, tu ne trouves pas ?
Le plus grand des cerfs arrache une large brassée de rhododendrons en fleur.
Je fixe la branche ravagée.
— Jack ? Tu as vu ça ? Ces cerfs mangent les fleurs.
— Oui, ils sont herbivores.
— Et mon jardin ? Ils vont manger ce que je vais y planter ?
Jack se contente de hausser les épaules.
— Viens, nous avons beaucoup à faire.
Je le suis dans la maison tout en m’essuyant le nez sur l’épaule de mon T-shirt. Je sais, mais je n’ai
aucune idée de l’endroit où se trouvent les Kleenex. Ni du reste d’ailleurs.
Dès que nous mettons un pied dans la maison, mes appréhensions me submergent de nouveau.
Pour quelle raison nous trouvons-nous ici, dans une maison étrangère, vide (si l’on excepte un
milliard de cartons, un canapé à trois pieds et quelques misérables échantillons de meubles bas de gamme
qui ne paraissent pas à leur place) ? Une maison qui résonne quand on parle et où flotte une odeur de
tabac froid…
Je ne sais pas pourquoi, mais je trouve particulièrement déprimants les trous laissés par les clous
ainsi que les traces rectangulaires sur les murs, là où sont restés suspendus toute une vie les photos d’une
autre famille. Les photos de famille de Hank et Marge.
Oui. Il s’agit de la maison de Hank et Marge. Pas de la nôtre.
Plus maintenant.
C’est notre maison. Hank et Marge, eux, doivent être en train de s’installer dans leur confortable
appartement tout neuf de Putnam County, et leur banque a encaissé le plus gros chèque que quiconque ait
jamais rédigé.
D’accord, peut-être que j’exagère un tout petit peu, mais c’est réellement la sensation que j’ai
éprouvée en le signant.
Et tous ces autres chèques, nos signatures qui s’étalent à n’en plus finir au bas de contrats où nous
nous engageons à payer une somme astronomique chaque mois, pour le reste de nos jours.
D’accord, peut-être que j’exagère encore un tout petit peu. Nous allons payer la maison durant trente
ans. Ce qui me semble le reste de nos jours parce qu’au fond, ensuite, l’existence n’est plus qu’une longue
descente vers la mort.
Je sais. Vous voyez ? Je vous avais bien dit que j’étais déprimée.
— Tu te rends compte que jusqu’à ce que nous ayons soixante ans, nous ne connaîtrons plus un seul
mois sans remboursement à effectuer ? dis-je à Jack tandis que le bruit de nos pas résonne sur le linoléum
usé de la cuisine. Nous serons alors de vieux croûtons. Je ne supporte pas cette idée.
— J’aurai soixante ans. Pas toi, dit-il avec son bon sens typique.
Il s’approche d’un carton marqué FRAGILE — ASSIETTES ET VERRES, tâtonne à la recherche de
l’interrupteur et allume la lumière, repoussant en partie, mais pas en totalité, la lumière glauque de la fin
de journée.