Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

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Devinez quoi ?
Jack a reçu un appel du bureau. Réunion obligatoire, probablement due à la dernière crise en date
d’un Client. Je me retrouve seule pour boucler la fin du déménagement et superviser les deux
déménageurs que nous avons engagés.
Pas mal comme perspective, non ?
Il a juré d’essayer de rentrer aux environs de l’heure du déjeuner. Il est maintenant midi moins le
quart. Les déménageurs en ont déjà pratiquement terminé avec la cuisine et la majeure partie du salon.
J’hésite à prononcer ces mots parce que je ne voudrais pas me porter la poisse, mais…
Jusqu’ici, vraiment, tout va bien.
— Ouais, hé, écoutez, j’ai besoin de taxis, m’annonce un déménageur costaud — ne le sont-ils pas
tous ? — en passant la tête dans la chambre presque vide, où j’enfourne à toute vitesse ce qui reste de
notre linge sale dans le dernier sac-poubelle.
— Vous avez besoin de quoi ? D’un taxi ?
Il doit avoir un déplacement à faire à l’heure du déjeuner. Malheureusement pour lui, les cartes des
numéros de taxis que contenait notre tiroir fourre-tout ont suivi la même voie que les sachets de sauce
soja.
— Non, explique-t-il, d’une scie.
Je cesse de manipuler mon linge sale pour le fixer.
— D’une scie ?
— Ouais, grogne-t-il.
Voyez-vous, en matière de déménagement, je ne suis pas exactement une pro. Je n’avais jamais
engagé de déménageurs, d’ailleurs je n’ai déménagé que trois fois dans ma vie, sans compter la fac
(c’était il y a un siècle auparavant et n’impliquait aucun meuble) : dans ma sous-location du Queens, lors
de mon premier été à New York, dans mon studio de l’East Village deux mois plus tard, puis ici, avec
Jack.
Donc je n’y connais rien : est-il courant que les déménageurs aient besoin de scie ?
Et si oui, pourquoi ?
Je ne sais pas trop, mais quelque chose me souffle que l’association scie-déménageur n’augure rien
de bon.
Peut-être mon déménageur est-il le complice du tueur en série de l’étage supérieur et a-t-il besoin de
se débarrasser d’un cadavre ?
Peut-être ai-je mal entendu ?
Mais je ne vois pas comment cela serait possible, le mot taxi étant écarté. Scie ne désigne aucun
objet qui ne soit pas destiné à couper quelque chose en plusieurs morceaux. A moins qu’il n’ait avalé la
première syllabe et n’ait voulu dire « cassis ».
— Vous dites que vous avez besoin de quoi ? dis-je, espérant qu’il me réponde du « cassis ».
Même si je n’en ai pas le moindre sous la main.
— D’une scie.
Il a le culot de paraître agacé.
— Puis-je me permettre de vous demander ce que vous auriez l’intention d’en faire, si j’en
possédais une ?
Je suis pratiquement certaine que nous n’en possédons pas, mais dans le cas contraire, elle serait de
toute façon emballée dans l’un des milliards de cartons déjà fermés et entassés dans la pièce voisine.
— Le canapé ne passe pas par la porte.
— Alors vous voulez scier la porte ? dis-je, horrifiée.