Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

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Voilà, c’est officiel.
Jack et moi venons de signer le dernier document consacrant l’achat de la maison. Nous sommes
maintenant propriétaires.
Vu l’importance de l’occasion, je trouve que l’événement manque de solennité. Evidemment, je ne
m’attendais pas à être accueillie à la descente du train par le maire de Glenhaven Park, avec des
banderoles et une fanfare pour nous escorter le long de la rue principale jusque chez le notaire.
Mais quand on réfléchit aux étapes importantes de la vie — premières communions, mariages,
accouchements — elles sont d’habitude accompagnées d’une cohorte de rituels.
L’achat d’une maison revêt la même banalité qu’une visite chez le dentiste, depuis la feuille à
l’entrée où l’on inscrit son nom jusqu’aux mauvais magazines dans la salle d’attente, en passant par le
petit cadeau au moment de partir. Pas une brosse à dents toutefois, mais un calendrier aimanté à accrocher
sur le frigo.
Evidemment, une visite chez le dentiste implique davantage d’effusions de sang (si, par manque de
chance, vous avez comme moi hérité de la mauvaise dentition Spadolini), beaucoup moins de paperasse
et seulement dix dollars de tiers-payant. L’achat d’une maison, lui, va exiger une montagne de paperasse
et environ cinquante mille fois le montant du tiers-payant. Et permettez-moi de préciser que la sonnerie du
tiroir-caisse est bien plus éprouvante pour les nerfs que le bourdonnement tant redouté de la roulette qui
se met en marche.
Le côté agréable de l’opération consiste à faire la connaissance de Hank et Marge qui se révèlent
aussi charmants et sympathiques que je l’avais imaginé. Ils font leur apparition en se tenant par la main,
vêtus et chapeautés façon 1948, et nous assurent combien ils sont heureux de vendre leur maison à un
gentil petit couple de jeunes comme nous.
Nous promettons d’en prendre bien soin, et quand tout est terminé, tout le monde s’étreint, les yeux
un peu humides.
— Et maintenant ? dis-je à Jack quand nous nous retrouvons dans la rue, chéquier dégarni et clés en
poche. Allons-nous revisiter la maison ? Ou bien fêter ça au restaurant ?
— Nous n’avons pas le temps d’aller au restaurant, ni l’argent d’ailleurs, tranche le maître du
budget. Nous disposons d’environ vingt-quatre heures pour vider notre appartement et nous sommes loin
d’être prêts.
C’est vrai.
Cela semble un peu terre-à terre de reprendre aussitôt le train en sens inverse pour finir d’emballer
nos affaires dans notre appartement de New York, mais nous n’avons guère le choix.
Bonne décision, car cela nous demande un temps fou.