Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

— Les pains ? J’ai pétri du pain toute la semaine. Les pains sont prêts.
Il s’agit de petits pains individuels, dorés à l’œuf, parfumés à l’anis, faits d’une pâte légèrement
sucrée façonnée en forme de croix, de houlette ou de barbe de Saint-Joseph. Le lendemain, finement
tranchés et grillés, tartinés de beurre, ils sont délicieux.
— Qu’as-tu cuisiné comme dessert ?
— Des pignlate, des sfinge et des cannoli, répond ma mère sur un ton signifiant quoi d’autre ?
Vous savez, lorsque j’étais enfant, je rêvais d’une maison dont les placards auraient débordé de
biscuits Oreos. Mais ma mère confectionnait elle-même tous les gâteaux et pâtisseries. Jamais ne sortait
de son four le moindre biscuit ressemblant à ceux des supermarchés et jamais, au grand jamais, un
doughnut sous cellophane n’a franchi le seuil de sa maison. Elle confectionnait des biscuits italiens à
l’ancienne, avec des ingrédients tels que pâte d’amande ou de figue. Sa recette personnelle de biscuits au
chocolat requiert raisins secs et clous de girofle.
Comprenez-moi bien : c’est délicieux. Je conserve la recette italienne des biscuits au chocolat sur
une fiche La cuisine de Connie Spadolini et la communique aux innombrables fans qui la réclament.
Mais quand vous tentez de survivre aux années collège, et que vos amis sont des gosses dont les
parents travaillent et qui, après l’école, se bourrent d’Oreos et de chips, vous désirez simplement être
acceptée. Vous n’appréciez pas les biscuits maison ou — au lieu de chips et de mayonnaise — le fromage
à pâte dure, le salami et ces olives à l’ail qui sentent jusqu’au paradis.
Non, vous refusez d’exposer vos amis dont la mère travaille et dont la maison déborde de biscuits
industriels, à la fréquentation de votre maison où votre mère est toujours, toujours présente (sauf
lorsqu’elle se rend à l’église ou à son rendez-vous hebdomadaire sacré dans le salon de coiffure),
occupée à cuisiner, faire le ménage et prier pour l’âme des autres.
Et voilà ! Une bonne décennie et demie plus tard : que ne donnerais-je pas pour me retrouver dans la
cuisine encombrée de Brookside, à mordre dans un sfinge chaud, craquant, couvert de sucre glace — un
sfinge se présente en gros comme un chou à la crème frit dans un bain d’huile bouillante, tradition de la
Saint-Joseph remontant à la nuit des temps…
Une telle nostalgie me submerge que l’espace d’un instant j’oublie pourquoi j’ai appelé ma mère.
Puis ça me revient.
— Maman, devine…
Je me souviens trop tard que je me suis juré de ne plus jamais lui adresser ces mots.
Pour cette raison :
— Tu es enceinte !
Je soupire intérieurement.
— Pourquoi tout le monde…
Surtout Connie Spadolini.
— … croit que je suis enceinte dès que je veux annoncer une nouvelle ?
Réponse instantanée au milieu des bruits d’eau et de casseroles.
— Parce que c’est la meilleure nouvelle possible !
— Ça dépend de l’angle sous lequel tu considères les choses, maman, ne puis-je m’empêcher de
répondre. Si j’avais treize ans et n’étais pas mariée, serait-ce la meilleure des nouvelles ?
— C’est différent. Et on ne plaisante pas avec ce genre de choses, Tracey.
Je parie qu’elle prononce en même temps une rapide prière pour le salut de mon âme en perpétuel
danger.
— Pardon, maman. Donc tu n’as pas envie d’entendre la nouvelle, même s’il ne s’agit pas de
l’arrivée d’un autre petit-enfant ?
Parce que ce n’est pas comme si elle n’en avait aucun. Elle a déjà huit petits-enfants et une nouvelle
naissance est annoncée (ma belle-sœur Katie est de nouveau enceinte).