Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

somme supplémentaire dans le budget mensuel habillement — trois cents dollars pour tous les deux. Jack
m’a assuré que c’était beaucoup. Mentalement et émotionnellement trop épuisée, j’ai renoncé à expliquer
que l’achat d’un costume décent pour lui m’obligerait à porter mes vieux jeans de la saison précédente
encore trois bons mois.
Bref, un billet d’avion impromptu pour fêter la Saint-Joseph à Brookside n’est certainement pas
prévu dans le budget, donc cela ne se fera pas cette année.
Ma mère invite toujours mes frères, leurs femmes et enfants, ma sœur (divorcée, pfff…) et ses deux
enfants. Ainsi que des amis, des cousins, des paroissiens et divers habitants de Brookside d’ascendance
sicilienne. Et bien sûr ma grand-mère, la veuve type, vaillante octogénaire à l’allure fabuleuse pour son
âge — qui le sait et adore qu’on le sache.
La table est décorée de fleurs, de bougies et de statuettes religieuses, y compris un Saint-Joseph en
plastique de la taille d’un enfant en bas âge dont les pieds se situent en général dans le voisinage de mon
assiette. Le père Stefan nous bénit longuement, puis on porte un toast, suivi de chaleureux Viva San
Giuseppe !, ce qui signifie Longue vie à saint Joseph.
Au fur et à mesure du repas, des Viva San Giuseppe retentissent chaque fois que quelqu’un ressent
le besoin de le crier, et chaque fois, tout le monde doit poser sa fourchette, lever son verre et reprendre
en chœur.
Plus la consommation de vin augmente parmi les convives, plus ils sont enclins à crier : « Viva San
Giuseppe ! »
Cela évoque un peu une beuverie d’étudiants, avec des décors religieux et un repas traditionnel.
— C’est quoi ce bruit ? demande ma mère — loin d’être sourde.
— Oh ! Pardon. C’est mon clavier. Je suis au travail.
Je m’interromps pour relire à la va-vite le e-mail que je viens de taper, puis j’appuie sur envoi.
« Je ne vais probablement pas pouvoir partir avant 20 heures. Demain conviendrait mieux, mon boss
sera absent. »
— Tu travailles le jour de la Saint-Joseph ? demande ma mère avec une infinie tristesse.
Imaginez son profond chagrin si elle apprenait que l’année dernière, j’ai dû me rendre au bureau le
dimanche de Pâques, afin de préparer une présentation à un client pour le lundi matin.
Mon père et mes frères — qui tous, un jour ou l’autre, sont stoïquement allés travailler malgré
grippe, blessures diverses ou les premières douleurs de l’accouchement se déclenchant chez leurs
femmes — prennent tous un congé pour la Saint-Joseph. Ils assistent à la messe de bonne heure, bien
entendu, puis passent la majeure partie de la journée à dresser des tables, porter de lourds plateaux et se
faire taper sur les mains par ma mère quand ils piochent dans les plats.
— Qu’as-tu cuisiné cette année, maman ?
— Comme d’habitude : sardines frites, lentilles aux linguini, pâtes fagiole, artichauts farcis,
cardone frit, calamars farcis, fèves…, débite-t-elle à toute vitesse.
Elle s’interrompt pour respirer puis reprend :
— … spaghettis à l’ail et à l’huile, frittata de courgettes, champignons frits et chou-fleur, frittata
d’asperges…
Oui, le menu de la Saint-Joseph comprend énormément de plats frits et/ou farcis. Mais à Brookside,
les gens ne sont pas contre. Ils s’en réjouissent, au contraire.
Ce qui serait une attitude saine s’ils n’étaient pas tous tant… en mauvaise santé. Obésité, tension
artérielle, cholestérol, problèmes cardiaques — chaque fois que j’appelle mes parents, j’apprends qu’une
connaissance a été ajoutée à la liste sans fin de ceux pour qui il faut prier lors de la messe du dimanche.
— Et les pains, maman ?