Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

Raphael, qui est chaussé de bottes noires au bout aussi fin que la pointe d’une pince à épiler,
approuve les sabots en plastique, mais condamne les Aerosoles.
Dans le Strand, nos voies se séparent : Raphael se dirige vers la section « parents », et moi
« horticulture ».
Et là je tombe sur — parmi tous les hommes qui peuplent la planète — examinant avec attention une
rangée de livres sur le jardinage : Will McCraw.
Rafraîchissons nos souvenirs, vous voulez bien ?
A l’époque où j’étais jeune et célibataire à New York, mon ex-petit ami narcissique est parti pour
un festival de théâtre et n’est jamais revenu. Enfin, il est revenu à New York, mais pas vers moi.
Cela dit, il n’avait jamais été vraiment « avec moi » avant — ça, je l’ai compris bien plus tard,
quand j’ai enfin appris, grâce à Jack, ce qu’une « vraie » relation impliquait.
Je dois reconnaître que Will — un jour surnommé « beau gosse malchanceux » dans une critique
théâtrale (croyez-moi, comparé au reste de la critique, c’était un compliment) — vieillit plutôt bien. Le
visage lisse, sans la moindre ride, il ne semble pas avoir perdu le moindre de ses épais cheveux noirs. Il
porte son éternel col roulé noir, et l’odeur familière de son eau de toilette flotte autour de lui.
Heureusement, je le vois la première — je peux donc prendre la fuite si je le désire.
Que faire, que faire…
Les pieds vissés au sol, j’observe Will qui se caresse le menton en passant l’étagère en revue.
Notre dernier contact remonte à un échange téléphonique, presque trois ans auparavant. Il revenait
de Transylvanie, où il avait joué La cage aux folles, et appelait pour savoir si son invitation à mon
mariage tout proche s’était perdue dans le courrier.
Elle ne s’était pas perdue.
Je dois reconnaître que j’avais éprouvé un certain plaisir à l’informer qu’il n’était pas sur la liste
des invités.
Will avait été offensé.
Ce qui avait enfin fini par nous mettre à égalité, parce que moi, j’étais — avec du retard — blessée
par l’ensemble de son comportement durant notre soi-disant relation.
Quand je lui avais dit au revoir ce jour-là, avant de raccrocher, j’ai su qu’il était sorti de ma vie
pour de bon. J’attendais ce moment depuis longtemps et depuis, je n’ai pas beaucoup pensé à lui.
Maintenant que je l’observe, que je respire son odeur, certains souvenirs enfouis dans ma mémoire
se bousculent dans ma tête.
Je me rappelle avoir respiré cette même eau de toilette qui imprégnait le sweat-shirt qu’il avait
oublié chez moi après notre rupture. J’y enfouissais mon visage et rêvais que Will soit près de moi.
Encore que, dans ce cas, il m’aurait probablement enjointe de cesser de baver sur lui. Il ne supporte pas
qu’on bave.
Je me souviens que Will avait toujours des plantes, même à la fac. Pas des plantes en pot, ou des
cactus minables, mais des plantes réelles, des vraies de vraies, du genre qui nécessitent de la lumière, de
l’engrais et des soins attentifs. J’étais jalouse de l’amour qu’il prodiguait à ses plantes, amour qu’il était
incapable d’éprouver envers les êtres humains. Du moins envers moi.
Je me rappelle que j’aimais laisser courir le bout de mes doigts sur la fossette de son menton,
exactement comme il le fait en ce moment, et probablement avec autant de tendresse.
Il faut savoir qu’il n’y a qu’une seule personne qui n’a jamais été aussi follement amoureuse de Will
McCraw, et cette personne est Will McCraw.
En ce moment même, il est tellement absorbé par lui-même — pour être juste, peut-être aussi par les
livres sur les plantes — qu’il ne m’a pas encore remarquée. Si je m’éclipse maintenant, il ne me verra
pas, moi et mon jean débraillé et mes Aerosoles.
Mais cela m’ennuierait-il qu’il me voie ? Ce qu’il pense de moi m’importe-t-il toujours après toutes