Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

egarder germer, et cueillir des tomates mûres et des poivrons sur leurs branches devant ma porte de
derrière en août, comme ma mère et ma grand-mère l’ont toujours fait.
Pourquoi personne ne m’a jamais dit qu’elles se procuraient des plants au magasin de jardinage ?
Pourquoi les choses ne se déroulent-elles jamais comme je l’espère ?
Et pourquoi ce fichu jardin est-il si important pour moi ?
Aucune idée. C’est ainsi, c’est tout.
Enfin, c’était ainsi.
Peu importe. C’est raté.
— J’imagine que je vais garder les graines pour l’année prochaine, dis-je à Mamie dans un soupir.
— Oh, les graines ne se gardent pas. Tu vas devoir en acheter de nouvelles.
Je suis de nouveau consternée. Quel gâchis ! Je ne peux dilapider ainsi le budget graines.
Pour commencer, le budget graines n’a jamais existé.
Qui aurait cru que le jardinage comportait tant de règles ?
Qui aurait cru que j’échouerais aussi lamentablement avant même d’avoir commencé ?
Je repousse mon magazine et termine le trajet en regardant défiler le paysage d’un air sombre.
Nous finissons enfin par arriver au terminus de Grand Central. Je rassemble mes brebis et dirige
Mamie et Stefania dans le hall central, où elles s’extasient avec des Oh ! et des Ah ! devant le plafond
d’un bleu ciel chatoyant peint de constellations, puis les fais descendre et les pousse dans le métro.
Me retrouver à Manhattan après presque une semaine d’absence me donne une impression un peu
étrange. Je foule un territoire familier et chaque geste s’impose comme un réflexe. Pourtant, je
n’appartiens plus à cette ville. C’est peut-être pourquoi ses inconvénients me semblent s’être amenuisés,
comme par miracle. La foule, les prix élevés, les sans-abri, le bruit… Rien de tout cela ne m’irrite
aujourd’hui. Je me sens émotionnellement protégée. A moins que ce ne soit émotionnellement isolée.
Quand le train express se transforme en omnibus le reste du trajet, je hausse les épaules. Même
réaction lorsque nous émergeons sur Canal Street et qu’un taxi m’éclabousse en passant dans une flaque
de boue.
L’atmosphère, lourde et humide, charrie les odeurs de cuisine exotique, de l’East River et des corps
étrangers qui se collent à vous.
Pour faire plaisir à Stefania, nous déjeunons dans un petit restaurant polonais du Lower East Side.
Pour faire plaisir à Mamie, nous prenons le dessert et un espresso dans une pâtisserie italienne, à
quelques rues de Mulberry Street.
Puis nous partons pour Battery Park et prenons le ferry, duquel nous pourrons admirer la Statue de la
Liberté.
C’est drôle. Durant toutes ces années passées à Manhattan, je ne l’ai vue que deux fois. On ne peut
pas dire que je navigue dans le port de New York au quotidien.
— Je ne peux pas croire je me trouve ici !
Je me tourne vers Stefania, qui se tient à mes côtés, les cheveux au vent, des larmes coulant sur ses
joues.
Mamie la regarde, puis se tourne vers moi. A ma grande surprise, des larmes brillent aussi dans ses
yeux.
— C’est la première chose que ma mère a vue quand elle est arrivée d’Italie, dit-elle en s’essuyant
les yeux. Ce n’était qu’une gamine.
— Quel âge avait-elle, Mamie ?
Stefania se déplace le long du pont, appareil photo en main, prenant cliché sur cliché depuis des
angles différents.
— Quinze ans. C’était une jeune mariée. Mon père vivait déjà ici. Il avait fait le voyage un an plus
tôt, puis il l’a fait venir. Il s’agissait d’un mariage arrangé au pays, aussi se connaissaient-ils à peine. Que