Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

évidemment m’évoque ma lune de miel à Tahiti.
Pourquoi — oh ! — pourquoi Jack et moi ne sommes-nous pas restés là-bas tant que nous en avions
l’occasion ? Maintenant, nous avons contracté un emprunt et je suis au chômage. Nous aurons de la
chance si nous parvenons à y retourner avant notre cinquantième anniversaire de mariage. Ou si nous y
retournons même un jour.
Quand on y réfléchit, vous connaissez beaucoup de personnes du troisième âge qui s’envolent pour
Tahiti pour passer une seconde lune de miel ? Et ceux qui le font peuvent-ils encore s’amuser ? Même si
Jack et moi réussissons à y retourner avant que nous clamsions — comme le dit si élégamment Mamie —,
qui me dit que je n’aurais pas atteint le stade où j’exhibe mon sein droit à de parfaits étrangers en
radotant à propos de l’irritation causée par mon soutien-gorge ?
Que le temps passe et que tout — et tout le monde — change me déprime totalement.
Pourquoi ces pensées ne m’avaient-elles jamais effleurée auparavant ?
Est-ce parce que lorsque vous achetez une maison et partez habiter loin de tous vos amis, la vie
paraît soudain bien sérieuse ?
Ou parce que mon identité était intimement liée à mon job, ma vie sociale et même au rythme
infernal de New York ?
Qui suis-je, en dehors de la femme de Jack ?
C’est tout ? C’est ça, la vie ?
— Chante avec nous, Tracey, ordonne Mamie au milieu de son interprétation de Some Enchanting
Evening. Allez, tu connais les paroles, même Stefania chante.
Quand elle ne régurgite pas. Et — P.S. — elle ne connaît pas les paroles, elle parle à peine anglais.
En d’autres circonstances, je sais que je la trouverais sympa. Mais vu mon humeur lugubre, ses
vomissements m’agacent.
Dieu merci — enfin, cela dépend de l’angle sous lequel vous regardez les choses — le pot-pourri
de South Pacific est victime d’une fin brutale quand nous devons effectuer un nouvel arrêt prématuré afin
que Wilma — qui a juré à l’arrêt précédent qu’elle n’avait pas besoin d’aller aux toilettes — puisse y
aller.
Et — non, je n’exagère pas — nous nous arrêtons une demi-heure plus tard afin que Stefania puisse
de nouveau vomir. Au moins, cette fois, elle réussit à atteindre les toilettes.
— Tu es sûre que ça va ? dis-je quand elle émerge des toilettes, l’air défait.
— Je vais super !
Elle me rembarre plus ou moins mais qui pourrait lui en vouloir ?
La pauvre, elle est dans un pays étranger, piégée dans une voiture entre deux nanas braillant des airs
de Broadway à pleins poumons et une conductrice nulle en pleine crise d’identité.
Je m’adoucis un peu.
Quand elle a fait part de son désir de visiter New York, je suis sûre qu’elle n’imaginait pas ça.
Je crois que je lui dois une visite guidée fabuleuse de Manhattan. D’habitude, j’évite les pièges à
touristes, mais je n’ai pas mis les pieds à New York depuis presque une semaine et je me découvre des
envies dévorantes des plaisirs de la ville. Encore que je me passerais bien d’une descente de la
Cinquième Avenue en bus à deux étages.
Dans le fond, ce ne sera pas si désagréable de les avoir quelques jours à la maison, Mamie et elle.
Qu’ai-je d’autre à faire ? A part déballer des cartons, me familiariser avec une ville étrange et
m’interroger sur le sens de la vie. De la mienne, en tout cas.
Le trajet traîne en longueur. Quatre nanas parties à l’aventure sur les routes, quatre nanas qui
chantent, vomissent et s’arrêtent si souvent pour faire pipi que j’envisage de piquer des couches dans les
bagages de Mamie et d’obliger Wilma à les porter.
Kathleen appelle si souvent sur le portable de Wilma que j’instaure une nouvelle règle : tous les