Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

arracher les mauvaises herbes de son jardin et hier soir, elle a cuisiné des pizza-frite.
C’est-à-dire de la pâte à pain frite que ma mère tartine de beurre, avant d’ajouter sucre, cannelle et
de la crème au fruit en boîte.
— Je vais lui parler, dis-je.
Mon regard glisse sur les plateaux débordants de plats maison. Impossible que ma mère perde du
poids tant qu’elle incarnera la chaîne câblée de recettes de cuisine à elle toute seule.
Quant à se reposer ? Je n’ai jamais vu cette femme s’asseoir que pour manger, tricoter ou se faire
coiffer.
— Bonne chance, dit Mary Beth. Elle n’entend que ce qu’elle veut entendre.
Quand ma mère fait irruption dans la cuisine quelques minutes plus tard, nous cessons de discuter de
sa santé.
J’ai envie de l’attirer contre moi et de la serrer fort, ou de la supplier de rentrer avec moi à
Westchester afin que je puisse prendre soin d’elle, ou encore de la gronder d’avoir traité le médecin de
jeune niais.
Mais avant que je puisse rien faire de tout ça, elle ordonne :
— Sortons les plats du four. Tout le monde a faim.
— Où se trouve ma belle-mère ? dis-je soudainement.
— Dans la salle à manger. Elle discute avec Mamie.
Oh-oh.
Je m’empare du plat le plus proche, où s’empile une tour de saucisses calzone.
— Je vais apporter ça.
Je pénètre en trombe dans la salle à manger, pour trouver Mamie qui soulève sa tunique de satin
turquoise afin d’exposer son sein gauche à Wilma.
Mon Dieu, c’est pire que ce que j’avais imaginé dans mes pires cauchemars !
— Vous voyez ? Juste ici, près du mamelon, déclare Mamie d’une voix forte.
J’ai remarqué que sa voix grimpait d’un décibel au fil de ses anniversaires.
— Mamie ! Que fais-tu ?
Je me débarrasse du plateau sur la table et me précipite en me félicitant que personne d’autre ne se
trouve dans la pièce. Sauf Wilma, hélas. Je n’ose pas la regarder.
— J’expliquais à ta belle-mère que mon nouveau soutien-gorge m’a provoqué une irritation.
Mais pourquoi, Mamie ? Pourquoi lui racontes-tu ça ?
— Quel soutien-gorge ? dis-je faiblement.
Avant de remarquer :
— Tu ne portes pas de soutien-gorge.
Je me demande si elle est devenue sénile. Je vous le dis, cela fait un moment que cela la menace.
Elle a maintenant dans les quatre-vingt-cinq ans et assure pour son âge mais…
— Je sais que je ne porte pas de soutien-gorge. Parce que le push-up très chic que j’ai commandé
dans le catalogue Sears m’a valu cette plaque rouge qui me démange, tu vois ?
Elle brandit son sein — qui un jour, j’en suis sûre, a pointé fièrement, mais qui maintenant pend
comme une balle de tennis dans une chaussette — dans ma direction. Je ne peux m’empêcher de noter
qu’elle aurait effectivement l’usage d’un push-up.
Mais bon…
Comme Wilma, la pauvre, semble un peu défaite, je m’exclame :
— Sears ! Ça me rappelle — il faut que je te parle de notre maison, Mamie. Elle vient du catalogue
Sears, elle aussi. Range ton attirail, je vais te la décrire en détail.
— Tracey ! Comment parles-tu ? me gronde-t-elle.
Et toi ? Comment peux-tu exhiber ton sein à nos invités ?, ai-je envie de lui rappeler.