Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

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Ai-je précisé que j’adorais ma belle-mère ?
Oui ?
Bien.
Donc, vous ne me soupçonnerez pas d’avoir une pierre à la place du cœur si je vous dis que cette
femme est totalement stupide.
Comment ai-je pu ne jamais remarquer ce défaut rédhibitoire auparavant ? L’affection maternelle de
Wilma et son sens de la mode m’ont-ils à ce point aveuglée que je n’ai jamais remarqué son absence
de… eh bien… de neurones ?
Comprenez-moi bien… dans son élément, Wilma est divine. La meilleure des hôtesses, l’âme de la
fête, la consommatrice avertie, un parangon de style, la matriarche attentionnée.
Hors de son élément, c’est une cruche finie.
J’en ai le premier indice environ quarante minutes après notre départ quand, fonçant sur l’autoroute
à six voies, je lui demande quelle sortie prendre pour rejoindre la Route 86 direction Ouest.
— Je ne sais pas, dit-elle au milieu des craquements de la carte dépliée et mouvante. Où dois-je
regarder ?
J’essaie de lui expliquer, mais elle ne semble pas comprendre. Ni se rendre compte qu’il est
important qu’elle réagisse si nous ne voulons pas nous retrouver dans le Connecticut.
Ce qui nous arrive.
Et nous retarde d’une bonne heure.
Wilma ne sait pas non plus comment mettre un CD dans le lecteur de la voiture — « Oups-là ! Je
crois que je l’ai poussé trop fort et maintenant il ne veut plus sortir ! » — ni manier les distributeurs de
condiment au Burger King où nous nous arrêtons déjeuner — « Oups-là ! Pardon d’avoir renversé la
moutarde, madame. »
Quand nous nous arrêtons faire le plein, elle insiste pour payer, et pomper… Sauf qu’elle n’a pas la
moindre idée de comment procéder. Je dois sortir pour lui montrer. Elle pose le bouchon du réservoir sur
le toit de la voiture. C’est la dernière fois que je le vois, si on excepte l’éclair fugitif qui traverse le ciel
tandis que nous rentrons sur l’autoroute à quatre-vingts kilomètres à l’heure.
Oh ! Et Wilma est dotée d’une vessie minuscule. C’est la seule explication. Sinon pourquoi cette
femme devrait-elle faire pipi toutes les heures, quel que soit l’endroit où elle se trouve, qu’il y ait des
toilettes publiques dans un rayon de vingt-cinq kilomètres à la ronde ou pas ? A un moment, nous
franchissons la frontière de l’Etat et cheminons en Pennsylvanie, sur une petite route à deux voies bordée
de pâturages et de vaches, parce que Wilma m’a suppliée de m’arrêter, bien que le panneau de sortie
d’autoroute n’ait indiqué la présence d’aucun aménagement.