Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free
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13<br />
Ai-je précisé que j’adorais ma belle-mère ?<br />
Oui ?<br />
Bien.<br />
Donc, vous ne me soupçonnerez pas d’avoir une pierre à la place du cœur si je vous dis que c<strong>et</strong>te<br />
femme est totalement stupide.<br />
Comment ai-je pu ne jamais remarquer ce défaut rédhibitoire auparavant ? L’affection maternelle de<br />
Wilma <strong>et</strong> son sens de la mode m’ont-ils à ce point aveuglée que je n’ai jamais remarqué son absence<br />
de… eh bien… de neurones ?<br />
Comprenez-moi bien… dans son élément, Wilma est divine. La meilleure des hôtesses, l’âme de la<br />
fête, la consommatrice avertie, un parangon de style, la matriarche attentionnée.<br />
Hors de son élément, c’est une cruche finie.<br />
J’en ai le premier indice environ quarante minutes après notre départ quand, fonçant sur l’autoroute<br />
à six voies, je lui demande quelle sortie prendre pour rejoindre la Route 86 direction Ouest.<br />
— Je ne sais pas, dit-elle au milieu des craquements de la carte dépliée <strong>et</strong> mouvante. Où dois-je<br />
regarder ?<br />
J’essaie de lui expliquer, mais elle ne semble pas comprendre. Ni se rendre compte qu’il est<br />
important qu’elle réagisse si nous ne voulons pas nous r<strong>et</strong>rouver dans le Connecticut.<br />
Ce qui nous arrive.<br />
Et nous r<strong>et</strong>arde d’une bonne heure.<br />
Wilma ne sait pas non plus comment m<strong>et</strong>tre un CD dans le lecteur de la voiture — « Oups-là ! Je<br />
crois que je l’ai poussé trop fort <strong>et</strong> maintenant il ne veut plus sortir ! » — ni manier les distributeurs de<br />
condiment au Burger King où nous nous arrêtons déjeuner — « Oups-là ! Pardon d’avoir renversé la<br />
moutarde, madame. »<br />
Quand nous nous arrêtons faire le plein, elle insiste pour payer, <strong>et</strong> pomper… Sauf qu’elle n’a pas la<br />
moindre idée de comment procéder. Je dois sortir pour lui montrer. Elle pose le bouchon du réservoir sur<br />
le toit de la voiture. C’est la dernière fois que je le vois, si on excepte l’éclair fugitif qui traverse le ciel<br />
tandis que nous rentrons sur l’autoroute à quatre-vingts kilomètres à l’heure.<br />
Oh ! Et Wilma est dotée d’une vessie minuscule. C’est la seule explication. Sinon pourquoi c<strong>et</strong>te<br />
femme devrait-elle faire pipi toutes les heures, quel que soit l’endroit où elle se trouve, qu’il y ait des<br />
toil<strong>et</strong>tes publiques dans un rayon de vingt-cinq kilomètres à la ronde ou pas ? A un moment, nous<br />
franchissons la frontière de l’Etat <strong>et</strong> cheminons en Pennsylvanie, sur une p<strong>et</strong>ite route à deux voies bordée<br />
de pâturages <strong>et</strong> de vaches, parce que Wilma m’a suppliée de m’arrêter, bien que le panneau de sortie<br />
d’autoroute n’ait indiqué la présence d’aucun aménagement.