Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

Je préfère me rendre chez « Les tartes du paradis » pour acheter une tarte et la dévorer toute seule à
la maison avant de me lamenter et de défaire des cartons.
Parce que ça, ce n’est pas du tout déprimant.
Mais que faire quand votre monde s’écroule ?
Je grimpe l’escalier menant à la pâtisserie dont s’échappe une odeur de pâte chaude et de compote
de fruits à vous mettre l’eau à la bouche.
— Bonjour, dit le beau mec d’une trentaine d’années derrière le comptoir, dès le premier abord
infiniment plus chaleureux que la vendeuse au chignon. Que puis-je faire pour vous aujourd’hui ?
Ma réponse est brillante.
— Je désirerais acheter une tarte.
Super. N’est-ce pas la raison pour laquelle la plupart des gens entrent dans un magasin qui vend des
tartes ?
— La spécialité de la semaine, dix pour cent moins chère, est aux fraises, m’apprend-il.
Il désigne d’un geste la vitrine emplie de tartes et tourtes.
— Vous trouverez là les autres parfums disponibles.
Je vous le dis, la tarte fourrée du Mississippi me tente sacrément, de même que celle aux noix de
pécan. J’aimerais pouvoir dire : « Une de chaque, s’il vous plaît. »
Mais l’épisode de la poupée m’a servi de leçon : la spécialité de la semaine est la seule bonne
affaire avec ses moins dix pour cent. Je demande à l’homme aux tartes une tarte aux fraises.
En le regardant la glisser dans une jolie boîte d’un blanc brillant, puis l’envelopper d’un large ruban
rouge, je ne peux m’empêcher de m’inquiéter un peu à propos du prix.
Mais bon, ce n’est qu’une tarte. Combien voulez-vous qu’elle coûte ?
Je vais vous dire combien.
— Quarante-neuf cinquante, m’annonce l’homme aux tartes en la déposant devant moi sur le
comptoir.
D’accord, comparée à la poupée, c’est donné.
Quand même… cinquante dollars pour une tarte ?
Et puis quoi encore ?
— Est-ce que… je croyais qu’il y avait une réduction de dix pour cent ? dis-je en me disant que
quarante-cinq dollars seraient un peu plus supportables.
Un peu plus.
— Les moins dix pour cent sont inclus, me dit-il.
Avec une telle gentillesse que c’est là que je sors la tarte de sa boîte et la lui écrase sur la figure
comme dans un film muet.
D’accord, je ne le fais pas pour de bon.
Mais j’en ai envie.
Presque autant qu’acheter la tarte et la dévorer en une seule fois.
Un sourire crispé aux lèvres, je tends à l’homme aux tartes ma carte American Express, et cinq
minutes plus tard, je me gare devant chez moi, me demandant comment nous pouvons nous offrir une
maison ici, mais pas un simple jouet.
Je me persuade que l’incident de la poupée est un incident isolé. Ce genre de choses peut se
produire n’importe où.
Enfin pas tout à fait n’importe où.
A Brookside. La poupée aurait coûté sept dollars quatre-vingt-dix-neuf. Avec paquet-cadeau et
envoi gratuits. Mais quelle importance ? Je ne veux pas vivre à Brookside. Ni à Manhattan.
Je veux vivre ici même.
Ici dans cette banlieue hors de prix et calme à faire peur.