Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

— Oh ! C’est super.
Hayley sera la seule petite fille au monde à en avoir une. Quel plus beau cadeau ?
— Je peux la voir, s’il vous plaît ?
— Qui ?
— La poupée.
La vendeuse a dû être privée de Barbie toute son enfance. Je la plains fugitivement.
— Bien sûr.
De nouveau, la grimace.
C’est bon. Elle ne me plaît pas, qu’elle ait été privée de Barbie dans son enfance ou pas. C’est plus
fort que moi.
Elle fait tant d’histoires. Tout juste si elle ne grommelle pas en ouvrant un tiroir pour y chercher
Dieu seul sait quoi. Peut-être dois-je signer une décharge spéciale avant de pouvoir regarder la poupée
de plus près. Je commence à me demander si je n’ai pas mal interprété son expression en entrant.
Je crois qu’en fait elle signifiait : S’il te plaît, achète-moi et foutons le camp loin de cette horrible
bonne femme.
— La voilà, marmonne-t-elle en tirant un jeu de clés du tiroir.
La poupée est enchaînée et cadenassée à son adorable petite chaise de bois. Par pitié, tirez-moi de
là ! hurle silencieusement la poupée tandis que la femme au chignon la soulève de la vitrine et lui fait
traverser le magasin.
Elle la pose sur le comptoir avec une sorte de grognement et se tourne vers moi d’un air
interrogateur.
— Elle est adorable, dis-je.
Je caresse un bras de la poupée, puis l’autre, puis passe mes mains autour de son cou à la recherche
d’une étiquette portant un prix.
— Elle est très délicate, m’informe la vendeuse.
Elle a appuyé sur le mot délicate. Je sens bien qu’elle meurt d’envie de me taper sur la main pour
m’empêcher de toucher la poupée.
Je déteste l’idée d’abandonner cette poupée à son sort, mais je me demande si j’ai les moyens de
l’acheter. Surtout après ma mise au chômage. J’ai reçu des indemnités de départ consistantes mais je ne
peux pas m’amuser à acheter des jouets de luxe à la pelle.
Je m’adonne à une fouille en règle afin de trouver le prix, en vain.
Contre mon gré, je me trouve donc obligée de poser la question.
— Elle coûte combien ?
Elle me donne une réponse incroyable.
— Sept quatre-vingt-dix-neuf.
— Vous plaisantez !
— Plus la TVA, ajoute-t-elle sèchement.
Qui aurait cru qu’on pouvait acheter une poupée comme celle-ci pour moins de dix dollars ?
Vous voyez ? Je vous avais dit que le coût de la vie à Manhattan était ridicule. Comme il va être
sympa de vivre dans un endroit où les choses ont un prix raisonnable — pas uniquement les poupées de
chiffon, le reste aussi, je suppose.
Sauf, étrangement, les maisons.
Mais les mystères de l’immobilier ne doivent pas vous surprendre.
— Je la prends, dis-je à la vendeuse. Ma nièce va l’adorer.
Je tapote le bras de la poupée et lui glisse silencieusement : Ne t’inquiète pas, c’est comme si nous
étions déjà parties.
La femme paraît agréablement surprise. En me demandant où elle doit envoyer la poupée, elle sourit