Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

tu as besoin de références, je t’en fournirai avec plaisir. Bonne chance.
Et en un claquement de doigts, mon existence de cadre en entreprise s’achève.
Adieu, rédactrice de pub d’une agence sur Madison Avenue.
Bonjour, femme au foyer de grande banlieue.
* * *
En pleurs, j’appelle Jack pour lui apprendre la mauvaise nouvelle, copie en douce mon disque dur
sur le disque amovible, regroupe en reniflant mes affaires et me rends stoïquement au bureau des
Ressources Humaines. Puis je rentre seule à Glenhaven Park.
En direction du nord, en semaine, au milieu de la matinée, le train est presque vide. J’occupe trois
places à moi seule. Les autres passagers semblent être des étudiants, des employés de bureau ainsi que
des employés de l’hôpital qui sortent du travail. Ou encore du personnel de maison qui se rend à son
travail dans des villes du comté de Westchester telles que Chappaqua, Bedford et Glenhaven Park.
Je ne me sens pas tout à fait à ma place dans le train.
Je ne me sens plus non plus à ma place à New York, d’ailleurs.
Ni à Glenhaven Park.
En me traînant à travers le parking déserté, je réalise que je ne suis attendue nulle part, et je lutte de
mon mieux contre les larmes.
Maintenant quoi ? je me demande en me glissant derrière le volant.
Même dans la voiture, je ne me sens pas à ma place. Jusqu’ici, Jack s’est chargé de la conduite.
Vivant à Manhattan depuis des années, je n’utilisais plus que les transports en commun. Mes talents
de conductrice sont un peu rouillés.
Pour repousser le moment de démarrer, je décide d’appeler Jack et l’avertir que je suis arrivée sans
encombres à Glenhaven Park. Quand je lui ai téléphoné un peu plus tôt dans la journée, il semblait
débordé — le département Média, en pleine restructuration est en proie au chaos.
Je ne parviens pas à joindre Jack. Ni Sally, qui a été licenciée vendredi.
Pauvre Sally.
Pauvre de moi.
Je parviens à joindre Buckley, superexcité.
— Que se passe-t-il ? Comment est la maison ? demande-t-il.
— Je viens de perdre mon boulot.
Je réussis à ne pas pleurer, mais c’est limite.
— C’est vrai ?
— Oui… Que vais-je faire ?
— Mon Dieu, Tracey, je suis vraiment désolé. C’est moche.
Il semble hors d’haleine.
— Où te trouves-tu ?
— A l’aéroport de Los Angeles. Je viens d’atterrir. Il faut que je récupère mes bagages et que je
trouve le chauffeur que le studio m’a envoyé. J’ai une réunion dans une heure, ensuite l’agent immobilier
a des appartements à me montrer.
Bon, inutile d’en dire davantage, n’est-ce pas ?
Il se promène en limousine, visite des propriétés et a rendez-vous avec des producteurs sur la côte
Ouest. Moi je suis au chômage, assise dans une Hyundai, et je n’ai aucune envie de rentrer dans ma
maison à rénover de la côte Est.
— Je vais te laisser, dis-je à Buckley, qui ne proteste pas.
— Je te rappelle, promet-il d’un air distrait.