Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free
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maintenant — alors que nous venons de contracter un emprunt pour ach<strong>et</strong>er une voiture <strong>et</strong> une maison qui<br />
nécessite bien plus de travaux que nous ne l’aurions imaginé.<br />
Maintenant que nous sommes propriétaires, Jack <strong>et</strong> moi aurions vraiment l’usage de mon salaire <strong>et</strong> je<br />
ne sais pas ce que nous allons faire si nous le perdons.<br />
Le téléphone cesse de sonner. Très bien.<br />
Une minute plus tard, il recommence. Je soupire, éteins mon iPod <strong>et</strong> ôte mes écouteurs. Autant<br />
répondre.<br />
Après tout, ça pourrait être Jack. Il est sorti nous chercher de quoi dîner chez Taco Bell, parce que<br />
le seul endroit de la ville qui livre des plats à emporter est la pizzeria — qui, soit dit en passant, n’est<br />
pas terrible. Nous l’avons déjà testée. La livraison a pris plus d’une heure — du jamais-vu à New<br />
York — <strong>et</strong> la pizza est arrivée froide.<br />
Et si quelque chose de terrible était arrivé à Jack ?<br />
Ou s’il ne parvenait plus à se souvenir si je voulais le chalupa supreme ou le gordita supreme ? Il<br />
ne cesse de les confondre. Je suis maintenant si affamée que j’avalerais les deux avec plaisir, plus des<br />
chili cheese cachos.<br />
Mon identificateur affiche INCONNU.<br />
Donc, ce n’est pas Jack.<br />
Et si c’était les urgences ? Est-ce que ça afficherait INCONNU ?<br />
Aucune idée. Et j’espère que je ne le saurai jamais.<br />
— Allô, dis-je, le cœur battant.<br />
— Tracey ? C’est Mary B<strong>et</strong>h.<br />
— Oh ! Bonjour…<br />
Dieu merci.<br />
— … Comment ça va ?<br />
Je suis aux urgences.<br />
— Comment !<br />
Instantanément, mon estomac se noue.<br />
— Que se passe-t-il ? C’est maman ?<br />
Elle s’est évanouie <strong>et</strong> papa a appelé une ambulance.<br />
Une ambulance ! Oh, mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu…<br />
— Qu’est-ce qu’elle a ? dis-je à Mary B<strong>et</strong>h, en faisant les cent pas dans le couloir, le papier adhésif<br />
collé à mes cheveux <strong>et</strong> aux écouteurs de mon iPod.<br />
— Elle va bien maintenant. Ils ignorent ce qui s’est passé. Ils font des tests.<br />
— Elle est consciente ?<br />
— Bien sûr. Elle n’a perdu connaissance qu’une minute.<br />
— Je peux lui parler ?<br />
— Elle ne sait pas que je t’ai appelée. Tu sais qu’elle n’aime pas qu’on fasse des histoires pour<br />
elle. Elle déteste les médecins <strong>et</strong> insiste pour sortir d’ici. Elle s’obstine à leur répéter de la laisser<br />
rentrer chez elle parce qu’elle a laissé une marmite de minestrone sur le feu.<br />
Oui, c’est bien ma mère tout craché ! Dieu merci, il semblerait qu’elle aille bien — pour l’instant.<br />
Quand même… on ne s’évanouit pas si tout va bien, si ?<br />
Je cesse de faire les cent pas <strong>et</strong> m’appuie contre le mur, les jambes flageolantes, en proie à une vive<br />
inquiétude.<br />
De même que le papier adhésif a adhéré à mes cheveux <strong>et</strong> mes écouteurs, il se colle au mur.<br />
Zut, zut, zut.<br />
Je tire un grand coup dessus <strong>et</strong> pousse un cri de douleur quand une longue mèche de cheveux est<br />
arrachée de mon crâne.