Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free
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— Bienvenue dans le quartier. Je m’appelle Cornelia Gates Fairchild.<br />
Ha. Pas mal comme nom, vous ne trouvez pas ?<br />
— Tracey Candell, dis-je, après avoir considéré — puis repoussé — l’insertion de Spadolini. Je ne<br />
sais pas pourquoi ça ne coule pas de la même façon que son nom à elle.<br />
— Vous habitez c<strong>et</strong>te rue ?<br />
— Deux maisons plus loin. Tenez, c’est pour vous.<br />
Elle me tend un moule à cake enveloppé de film plastique, qui, je vous prie de le croire, est<br />
sacrément plus lourd qu’il n’y paraît.<br />
— C’est un pain de quinoa, mill<strong>et</strong> <strong>et</strong> sarrasin biologiques sans gluten.<br />
C’est quoi ?<br />
— Merci ! dis-je, comme si c’était exactement ce dont j’avais envie, tout en m’efforçant de ne pas<br />
proj<strong>et</strong>er mon haleine pestilentielle dans sa direction. C’est très gentil de votre part.<br />
— Mais de rien. Vous avez des enfants ?<br />
Elle essaie d’apercevoir l’intérieur de la maison par-dessus mon épaule.<br />
— Oh… non. Et vous ?<br />
— Quatre.<br />
Quatre enfants ? Je n’aurais jamais…<br />
— Pippa a cinq ans, Henry en a trois, Louisa deux <strong>et</strong> Aubrey a deux semaines.<br />
Deux semaines ?<br />
Il est impossible que c<strong>et</strong>te femme ait donné naissance a) à quatre enfants <strong>et</strong> b) il y a deux semaines.<br />
Le p<strong>et</strong>it Aubrey doit être adopté. Je parie qu’ils le sont tous. Peut-être a-t-elle une famille Ben<strong>et</strong>ton,<br />
comme Angelina Jolie.<br />
Minute… est-elle Angelina ?<br />
Difficile à dire. Elle pourrait vraiment l’être.<br />
Elle utilise peut-être un pseudo, pour elle <strong>et</strong> les enfants. Et la joue profil bas en banlieue, loin des<br />
regards des paparazzi.<br />
Hé, ce ne serait pas cool si elle était Angelina Jolie <strong>et</strong> que nous devenions copines ? Raphael serait<br />
fou. Je parie qu’il ne trouverait plus la banlieue si bourgeoise alors ! Donatello <strong>et</strong> lui chercheraient une<br />
maison ici en moins de temps qu’il n’en faut pour dire Perez Hilton.<br />
— Voulez-vous entrer prendre un café ?<br />
Peut-être suis-je moi-même un peu aveuglée par le statut de star <strong>et</strong> désireuse d’occulter le fait que je<br />
n’ai pas de café.<br />
— Déca ?<br />
— Non, désolée.<br />
— Non, merci, répond-elle. J’allaite. D’ailleurs je devrais y aller. Mon mari <strong>et</strong> moi aimerions aller<br />
à notre match de tennis avant que le bébé ne se réveille.<br />
Ai-je bien compris ? Elle allaite, donc elle a vraiment accouché. Et deux malheureuses semaines<br />
plus tard, dépourvue du moindre bourrel<strong>et</strong>, elle joue au tennis. Et de toute évidence, elle a une babysitter.<br />
Je la déteste.<br />
A moins qu’elle ne soit Angelina Jolie, auquel cas je veux devenir amie avec elle.<br />
— Comment s’appelle votre mari ? demande-t-elle.<br />
— Jack.<br />
— Que fait-il ?<br />
— Il travaille dans la pub.<br />
Je ne parviens pas à lui r<strong>et</strong>ourner la question à propos de son mari. Ce n’est pas que je me moque de<br />
son nom (elle pourrait utiliser un pseudo pour Brad aussi), ou de ce qu’il fait dans la vie — encore que<br />
s’il ne s’agit pas de Brad, je me moque de ce qu’il fait — mais la question me semble bizarre à poser à