Un cadavre dans la b.. - Index of

obe passée autour du cou et serrée par-derrière. Facile et simple à réaliser. Il n'aura pas fallu beaucoup
de force — si la fille a été attaquée par surprise, s'entend. Or, il n'y a aucune trace de lutte.
— L'heure du décès ?
— Mettons entre 10 heures et minuit.
— Vous ne pouvez pas être plus précis ? Haydock secoua la tête avec un petit sourire :
— Je ne risquerais pas ma réputation là-dessus. Pas avant 10 heures et pas après minuit.
— Personnellement, vous opteriez plutôt pour quelle heure ?
— Ça dépend. Il y avait du feu dans la cheminée. La chaleur de la pièce a dû retarder la rigidité
cadavérique.
— D'autres détails sur la victime ?
— Guère. Elle était jeune — dix-sept ou dix-huit ans. Pas encore pleinement formée, mais bien
développée du point de vue musculaire. En parfaite santé. Et virgo intacta, au fait.
Après un salut de la tête, le médecin quitta la pièce. Melchett se tourna vers l'inspecteur :
— Vous êtes sûr que personne ne l'avait jamais vue à Gossington ?
— Les domestiques sont formels. Ils ont même très mal pris la question. D'après eux, s'ils l'avaient
croisée dans le voisinage, ils s'en seraient souvenus.
— Je veux bien le croire, fit Melchett. Une fille de cet acabit dans une région comme celle-ci, on la
repère à des kilomètres à la ronde. Voyez la poule de Blake.
— Dommage que ce ne soit pas elle, dit Flem. On aurait au moins pu avancer un peu.
— Pour moi, cette fille a dû venir de Londres, marmonna le chef de la police. On ne trouvera pas de
piste locale. Dans ces conditions, je crois qu'on serait bien avisés d'en référer au Yard. Cette affaire est
davantage de leur ressort que du nôtre.
— Elle n'est pourtant pas venue pour rien, dit Flem. À mon avis, le colonel et Mrs Bantry doivent
savoir quelque chose. Bien sûr, risqua-t-il, je sais que ce sont des amis à vous, Monsieur, mais...
Melchett le gratifia d'un regard glacial :
— Soyez certain que je prends toutes les hypothèses en considération, assura-t-il sèchement. Toutes.
Vous avez consulté la liste des disparitions, j'imagine?
Flem confirma de la tête et sortit une feuille dactylographiée :
— Je l'ai ici. Mrs Saunders, disparue depuis une semaine, cheveux foncés, yeux bleus, trente-six ans :
ça n'est pas elle — d'ailleurs, tout le monde sait, sauf son mari, qu'elle a filé avec un voyageur de
commerce, un gars de Leeds. Mrs Barnard... soixante-cinq ans. Pamela Reeves, seize ans, pas rentrée
chez elle la nuit dernière après avoir participé à un rassemblement d'éclaireuses, cheveux châtain foncé,
nattes, un mètre soixante-cinq...