1. Jules Laforgue, Notre petite compagne 2. Louis Aragon, Elsa
1. Jules Laforgue, Notre petite compagne 2. Louis Aragon, Elsa
1. Jules Laforgue, Notre petite compagne 2. Louis Aragon, Elsa
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<strong>1.</strong> <strong>Jules</strong> <strong>Laforgue</strong>, <strong>Notre</strong> <strong>petite</strong> <strong>compagne</strong><br />
Si mon Air vous dit quelque chose,<br />
Vous auriez tort de vous gêner ;<br />
Je ne la fais pas à la pose ;<br />
Je suis La Femme, on me connaît.<br />
Bandeaux plats ou crinière folle,<br />
Dites ? quel Front vous rendrait fou ?<br />
Jřai lřart de toutes les écoles,<br />
Jřai des âmes pour tous les goûts.<br />
Cueillez la fleur de mes visages,<br />
Buvez ma bouche et non ma voix,<br />
Et nřen cherchez pas davantage…<br />
Nul nřy vit clair ; pas même moi.<br />
Nos armes ne sont pas égales,<br />
Pour que je vous tende la main,<br />
Vous nřêtes que de naïfs mâles,<br />
Je suis lřEternel Féminin !<br />
Mon But se perd dans les Etoiles !….<br />
Cřest moi qui suis la Grande Isis !<br />
Nul ne mřa retroussé mon voile.<br />
Ne songez quřà mes oasis….<br />
Si mon Air vous dit quelque chose,<br />
Vous auriez tort de vous gêner ;<br />
Je ne la fais pas à la pose :<br />
Je suis La Femme ! on me connaît.<br />
<strong>2.</strong> <strong>Louis</strong> <strong>Aragon</strong>, <strong>Elsa</strong><br />
Tandis que je parlais le langage des vers<br />
Elle sřest doucement tendrement endormie<br />
Comme une maison dřombre au creux de notre vie<br />
Une lampe baissée au coeur des myrrhes verts<br />
Sa joue a retrouvé le printemps du repos<br />
Ô corps sans poids posé dans un songe de toile<br />
Ciel formé de ses yeux à lřheure des étoiles<br />
Un jeune sang lřhabite au couvert de sa peau<br />
La voila qui reprend le versant de ses fables<br />
Dieu sait obéissant à quels lointains signaux<br />
Et cřest toujours le bal la neige les traîneaux<br />
Elle a rejoint la nuit dans ses bras adorables<br />
Je vois sa main bouger Sa bouche Et je me dis<br />
Quřelle reste pareille aux marches du silence
Qui mřéchappe pourtant de toute son enfance<br />
Dans ce pays secret à mes pas interdit<br />
Je te supplie amour au nom de nous ensemble<br />
De ma suppliciante et folle jalousie<br />
Ne třen va pas trop loin sur la pente choisie<br />
Je suis auprès de toi comme un saule qui tremble<br />
Jřai peur éperdument du sommeil de tes yeux<br />
Je me ronge le coeur de ce coeur que jřécoute<br />
Amour arrête-toi dans ton rêve et ta route<br />
Rends-moi ta conscience et mon mal merveilleux<br />
3. <strong>Louis</strong> <strong>Aragon</strong>, <strong>Elsa</strong> au miroir<br />
Cřétait au beau milieu de notre tragédie<br />
Et pendant un long jour assise à son miroir<br />
Elle peignait ses cheveux dřor Je croyais voir<br />
Ses patientes mains calmer un incendie<br />
Cřétait au beau milieu de notre tragédie<br />
Et pendant un long jour assise à son miroir<br />
Elle peignait ses cheveux dřor et jřaurais dit<br />
Cřétait au beau milieu de notre tragédie<br />
Quřelle jouait un air de harpe sans y croire<br />
Pendant tout ce long jour assise à son miroir<br />
Elle peignait ses cheveux dřor et jřaurais dit<br />
Quřelle martyrisait à plaisir sa mémoire<br />
Pendant tout ce long jour assise à son miroir<br />
À ranimer les fleurs sans fin de lřincendie<br />
Sans dire ce quřune autre à sa place aurait dit<br />
Elle martyrisait à plaisir sa mémoire<br />
Cřétait au beau milieu de notre tragédie<br />
Le monde ressemblait à ce miroir maudit<br />
Le peigne partageait les feux de cette moire<br />
Et ces feux éclairaient des coins de ma mémoire<br />
Cřétait un beau milieu de notre tragédie<br />
Comme dans la semaine est assis le jeudi<br />
Et pendant un long jour assise à sa mémoire<br />
Elle voyait au loin mourir dans son miroir<br />
Un à un les acteurs de notre tragédie<br />
Et qui sont les meilleurs de ce monde maudit<br />
Et vous savez leurs noms sans que je les aie dits<br />
Et ce que signifient les flammes des longs soirs<br />
Et ses cheveux dorés quand elle vient sřasseoir<br />
Et peigner sans rien dire un reflet dřincendie
4. Paul Éluard, Tu te lèves<br />
Tu te lèves l'eau se déplie<br />
Tu te couches l'eau s'épanouit<br />
Tu es l'eau détournée de ses abîmes<br />
Tu es la terre qui prend racine<br />
Et sur laquelle tout s'établit<br />
Tu fais des bulles de silence dans le désert des bruits<br />
Tu chantes des hymnes nocturnes sur les cordes de l'arc-en-ciel,<br />
Tu es partout tu abolis toutes les routes<br />
Tu sacrifies le temps<br />
À l'éternelle jeunesse de la flamme exacte<br />
Qui voile la nature en la reproduisant<br />
Femme tu mets au monde un corps toujours pareil<br />
Le tien<br />
Tu es la ressemblance.<br />
5. Paul Éluard, L’amoureuse<br />
Elle est debout sur mes paupières<br />
Et ses cheveux sont dans les miens,<br />
Elle a la forme de mes mains,<br />
Elle a la couleur de mes yeux,<br />
Elle s'engloutit dans mon ombre<br />
Comme une pierre sur le ciel.<br />
Elle a toujours les yeux ouverts<br />
Et ne me laisse pas dormir.<br />
Ses rêves en pleine lumière<br />
Font s'évaporer les soleils,<br />
Me font rire, pleurer et rire,<br />
Parler sans avoir rien à dire.<br />
6. Paul Éluard, Je t’aime<br />
Je t'aime pour toutes les femmes<br />
Que je n'ai pas connues<br />
Je t'aime pour tout le temps<br />
Où je n'ai pas vécu<br />
Pour l'odeur du grand large<br />
Et l'odeur du pain chaud
Pour la neige qui fond<br />
Pour les premières fleurs<br />
Pour les animaux purs<br />
Que l'homme n'effraie pas<br />
Je t'aime pour aimer<br />
Je t'aime pour toutes les femmes<br />
Que je n'aime pas<br />
Qui me reflète sinon toi-même<br />
Je me vois si peu<br />
Sans toi je ne vois rien<br />
Qu'une étendue déserte<br />
Entre autrefois et aujourd'hui<br />
Il y a eu toutes ces morts<br />
Que j'ai franchies<br />
Sur de la paille<br />
Je n'ai pas pu percer<br />
Le mur de mon miroir<br />
Il m'a fallu apprendre<br />
Mot par mot la vie<br />
Comme on oublie<br />
Je t'aime pour ta sagesse<br />
Qui n'est pas la mienne<br />
Pour la santé je t'aime<br />
Contre tout ce qui n'est qu'illusion<br />
Pour ce cœur immortel<br />
Que je ne détiens pas<br />
Que tu crois être le doute<br />
Et tu n'es que raison<br />
Tu es le grand soleil<br />
Qui me monte à la tête<br />
Quand je suis sûr de moi<br />
Quand je suis sûr de moi<br />
Tu es le grand soleil<br />
Qui me monte à la tête<br />
Quand je suis sûr de moi<br />
Quand je suis sûr de moi<br />
7. Paul Verlaine, Beauté des femmes<br />
Beauté des femmes, leur faiblesse, et ces mains pâles<br />
Qui font souvent le bien et peuvent tout le mal,<br />
Et ces yeux, où plus rien ne reste dřanimal<br />
Que juste assez pour dire : « assez » aux fureurs mâles !
Et toujours, maternelle endormeuse des râles,<br />
Même quand elle ment, cette voix ! Matinal<br />
Appel, ou chant bien doux à vêpre, ou frais signal,<br />
Ou beau sanglot qui va mourir au pli des châles !…<br />
Hommes durs ! Vie atroce et laide dřici-bas !<br />
Ah ! que du moins, loin des baisers et des combats,<br />
Quelque chose demeure un peu sur la montagne,<br />
Quelque chose du cœur enfantin et subtil,<br />
Bonté, respect ! Car, quřest-ce qui nous ac<strong>compagne</strong>,<br />
Et vraiment, quand la mort viendra, que reste-t-il ?<br />
8. Paul Verlaine, Mon rêve familier<br />
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant<br />
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime<br />
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même<br />
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.<br />
Car elle me comprend, et mon coeur, transparent<br />
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème<br />
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,<br />
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.<br />
Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.<br />
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore<br />
Comme ceux des aimés que la Vie exila.<br />
Son regard est pareil au regard des statues,<br />
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a<br />
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.<br />
9. Paul Verlaine, A une femme<br />
A vous ces vers de par la grâce consolante<br />
De vos grands yeux où rit et pleure un rêve doux,<br />
De par votre âme pure et toute bonne, à vous<br />
Ces vers du fond de ma détresse violente.<br />
Cřest quřhélas ! le hideux cauchemar qui me hante<br />
Nřa pas de trêve et va furieux, fou, jaloux,<br />
Se multipliant comme un cortège de loups<br />
Et se pendant après mon sort quřil ensanglante !
Oh ! je souffre, je souffre affreusement, si bien<br />
Que le gémissement premier du premier homme<br />
Chassé dřEden nřest quřune églogue au prix du mien !<br />
Et les soucis que vous pouvez avoir sont comme<br />
Des hirondelles sur un ciel dřaprès-midi,<br />
- Chère, - par un beau jour de septembre attiédi.<br />
10. Charles Baudelaire, Un cheval de race<br />
Elle est bien laide. Elle est délicieuse pourtant !<br />
Le Temps et lřAmour lřont marquée de leurs griffes et lui ont<br />
cruellement enseigné ce que chaque minute et chaque baiser<br />
emportent de jeunesse et de fraîcheur.<br />
Elle est vraiment laide ; elle est fourmi, araignée, si vous<br />
voulez, squelette même ; mais aussi elle est breuvage, magistère, sorcellerie ! en somme, elle<br />
est exquise.<br />
Le Temps nřa pu rompre lřharmonie pétillante de sa démarche<br />
ni lřélégance indestructible de son armature. LřAmour nřa pas<br />
altéré la suavité de son haleine dřenfant ; et le Temps nřa<br />
rien arraché de son abondante crinière dřoù sřexhale en fauves<br />
parfums toute la vitalité endiablée du Midi français : Nîmes,<br />
Aix, Arles, Avignon, Narbonne, Toulouse, villes bénies du soleil, amoureuses et charmantes !<br />
Le Temps et lřAmour lřont vainement mordue à belles dents ;<br />
ils nřont rien diminué du charme vague, mais éternel, de sa poitrine garçonnière.<br />
Usée peut-être, mais non fatiguée, et toujours héroïque, elle<br />
fait penser à ces chevaux de grande race que lřœil du véritable<br />
amateur reconnaît, même attelés à un carrosse de louage ou à un lourd chariot.<br />
Et puis elle est si douce et si fervente ! Elle aime<br />
comme on aime en automne ; on dirait que les approches de<br />
lřhiver allument dans son cœur un feu nouveau, et la servilité<br />
de sa tendresse nřa jamais rien de fatiguant.<br />
1<strong>1.</strong> Charles Baudelaire, Le serpent qui danse<br />
Que jřaime voir, chère indolente,<br />
De ton corps si beau,<br />
Comme une étoffe vacillante,<br />
Miroiter la peau !<br />
Sur ta chevelure profonde<br />
Aux âcres parfums,<br />
Mer odorante et vagabonde<br />
Aux flots bleus et bruns,
Comme un navire qui sřéveille<br />
Au vent du matin,<br />
Mon âme rêveuse appareille<br />
Pour un ciel lointain.<br />
Tes yeux, où rien ne se révèle<br />
De doux ni dřamer,<br />
Sont deux bijoux froids où se mêle<br />
Lřor avec le fer.<br />
A te voir marcher en cadence,<br />
Belle dřabandon,<br />
On dirait un serpent qui danse<br />
Au bout dřun bâton.<br />
Sous le fardeau de ta paresse<br />
Ta tête dřenfant<br />
Se balance avec la mollesse<br />
Dřun jeune éléphant,<br />
Et ton corps se penche et sřallonge<br />
Comme un fin vaisseau<br />
Qui roule bord sur bord et plonge<br />
Ses vergues dans lřeau.<br />
Comme un flot grossi par la fonte<br />
Des glaciers grondants,<br />
Quand lřeau de ta bouche remonte<br />
Au bord de tes dents,<br />
Je crois boire un vin de Bohême,<br />
Amer et vainqueur,<br />
Un ciel liquide qui parsème<br />
Dřétoiles mon coeur !<br />
1<strong>2.</strong> Jacques Prévert, Où je vais, d’où je viens<br />
Où je vais, d'où je viens<br />
Pourquoi je suis trempée.<br />
Voyons, ça se voit bien.<br />
Il pleut.<br />
La pluie, c'est de la pluie<br />
Je vais dessous, et puis,<br />
Et puis c'est tout.<br />
Passez votre chemin<br />
Comme je passe le mien.<br />
C'est pour mon plaisir<br />
Que je patauge dans la boue.<br />
La pluie, ça me fait rire.
Je ris de tout et de tout et de tout.<br />
Si vous avez la larme facile<br />
Rentrez plutôt chez vous,<br />
Pleurez plutôt sur vous,<br />
Mais laissez-moi,<br />
Laissez-moi, laissez-moi , laissez-moi, laissez-moi.<br />
Je ne veux pas entendre le son de votre voix,<br />
Passez votre chemin<br />
Comme je passe le mien.<br />
Le seul homme que j'aimais,<br />
c'est vous qui l'avez tué,<br />
Matraqué, piétiné...<br />
achevé.<br />
J'ai vu son sang couler,<br />
couler dans le ruisseau,<br />
dans le ruisseau.<br />
Passez votre chemin<br />
comme je passe le mien.<br />
L'homme que j'aimais<br />
est mort, la tête dans la boue.<br />
Ce que j'peux vous haïr,<br />
vous haïr.. c'est fou... c'est fou... c'est fou.<br />
Et vous vous attendrissez sur moi,<br />
vous êtes trop bons pour moi,<br />
beaucoup trop bons, croyez-moi.<br />
Vous êtes bons... bons comme le ratier est bon pour le rat...<br />
mais un jour... un jour viendra où le rat vous mordra...<br />
Passez votre chemin,<br />
hommes bons... hommes de bien.<br />
13. Jacques Prévert, Je suis comme je suis<br />
Je suis comme je suis<br />
Je suis faite comme ça<br />
Quand jřai envie de rire<br />
Oui je ris aux éclats<br />
Jřaime celui qui m'aime<br />
Est-ce ma faute à moi<br />
Si ce nřest pas le même<br />
Que jřaime chaque fois<br />
Je suis comme je suis<br />
Je suis faite comme ça<br />
Que voulez-vous de plus<br />
Que voulez-vous de moi<br />
Je suis faite pour plaire<br />
Et nřy puis rien changer<br />
Mes talons sont trop hauts<br />
Ma taille trop cambrée
Mes seins beaucoup trop durs<br />
Et mes yeux trop cernés<br />
Et puis après<br />
Quřest-ce que ça peut vous faire<br />
Je suis comme je suis<br />
Je plais à qui je plais<br />
Quřest-ce que ça peut vous faire<br />
Ce qui mřest arrivé<br />
Oui jřai aimé quelquřun<br />
Oui quelquřun mřa aimée<br />
Comme les enfants qui sřaiment<br />
Simplement savent aimer<br />
Aimer aimer...<br />
Pourquoi me questionner<br />
Je suis là pour vous plaire<br />
Et nřy puis rien changer.<br />
14. Jacques Prévert, Déjeuner du matin<br />
Il a mis le café<br />
Dans la tasse<br />
Il a mis le lait<br />
Dans la tasse de café<br />
Il a mis le sucre<br />
Dans le café au lait<br />
Avec la <strong>petite</strong> cuiller<br />
Il a tourné<br />
Il a bu le café au lait<br />
Et il a reposé la tasse<br />
Sans me parler<br />
Il a allumé<br />
Une cigarette<br />
Il a fait des ronds<br />
Avec la fumée<br />
Il a mis les cendres<br />
Dans le cendrier<br />
Sans me parler<br />
Sans me regarder<br />
Il s'est levé<br />
Il a mis<br />
Son chapeau sur sa tête<br />
Il a mis son manteau de pluie<br />
Parce qu'il pleuvait<br />
Et il est parti<br />
Sous la pluie
Sans une parole<br />
Sans me regarder<br />
Et moi j'ai pris<br />
Ma tête dans ma main<br />
Et j'ai pleuré<br />
15. Guillaume Apollinaire, Les femmes<br />
Dans la maison du vigneron les femmes cousent<br />
Lenchen remplis le poêle et mets l’eau du café<br />
Dessus ─ Le chat s’étire après s’être chauffé<br />
─ Gertrude et son voisin Martin enfin s’épousent<br />
Le rossignol aveugle essaya de chanter<br />
Mais lřeffraie ululant il trembla dans sa cage<br />
Ce cyprès là-bas a l’air d’un pape en voyage<br />
Sous la neige ─ Le facteur vient de s’arrêter<br />
Pour causer avec le nouveau maître d’école<br />
─ Cet hiver est très froid le vin sera très bon<br />
─ Le sacristain sourd et boiteux est moribond<br />
─ La fille du vieux bourgmestre brode une étole<br />
Pour la fête du curé La forêt là-bas<br />
Grâce au vent chantait à voix grave de grand orgue<br />
Le songe Herr Traum survint avec sa soeur Frau Sorge<br />
Kaethi tu n’as pas bien raccommodé ces bas<br />
─ Apporte le café le beurre et les tartines<br />
La marmelade le saindoux un pot de lait<br />
─ Encore un peu de café Lenchen s’il te plaît<br />
─ On dirait que le vent dit des phrases latines<br />
─ Encore un peu de café Lenchen s’il te plaît<br />
─ Lotte es-tu triste O petit coeur ─ Je crois qu’elle aime<br />
─ Dieu garde ─ Pour ma part je n’aime que moi-même<br />
─ Chut A présent grand-mère dit son chapelet<br />
─ Il me faut du sucre candi Leni je tousse<br />
─ Pierre mène son furet chasser les lapins<br />
Le vent faisait danser en rond tous les sapins<br />
─ Lotte l’amour rend triste ─ Ilse la vie est douce<br />
La nuit tombait Les vignobles aux ceps tordus<br />
Devenaient dans lřobscurité des ossuraires<br />
En neige et repliés gisaient là des suaires<br />
Et des chiens aboyaient aux passants morfondus
Il est mort écoutez La cloche de lřéglise<br />
Sonnait tout doucement la mort du sacristain<br />
Lise il faut attiser le poêle qui s’éteint<br />
Les femmes se signaient dans la nuit indécise<br />
16. Guillaume Apollinaire, 1909<br />
La dame avait une robe<br />
En ottoman violine<br />
Et sa tunique brodée d'or<br />
Était composée de deux panneaux<br />
S'attachant sur l'épaule<br />
Les yeux dansants comme des anges<br />
Elle riait elle riait<br />
Elle avait un visage aux couleurs de France<br />
Les yeux bleus les dents blanches et les lèvres très rouges<br />
Elle avait un visage aux couleurs de France<br />
Elle était décolletée en rond<br />
Et coiffée à la Récamier<br />
Avec de beaux bras nus<br />
N'entendra-t-on jamais sonner minuit<br />
La dame en robe d'ottoman violine<br />
Et en tunique brodée d'or<br />
Décolletée en rond<br />
Promenait ses boucles<br />
Son bandeau d'or<br />
Et traînait ses petits souliers à boucles<br />
Elle était si belle<br />
Que tu n'aurais pas osé l'aimer<br />
J'aimais les femmes atroces dans les quartiers énormes<br />
Où naissaient chaque jour quelques êtres nouveaux<br />
Le fer était leur sang la flamme leur cerveau<br />
J'aimais j'aimais le peuple habile des machines<br />
Le luxe et la beauté ne sont que son écume<br />
Cette femme était si belle<br />
Qu'elle me faisait peur
17. Alfred de Musset, L’Andalouse<br />
Avez-vous vu, dans Barcelone,<br />
Une Andalouse au sein bruni ?<br />
Pâle comme un beau soir dřautomne !<br />
Cřest ma maîtresse, ma lionne !<br />
La marquesa dřAmaëgui !<br />
Jřai fait bien des chansons pour elle,<br />
Je me suis battu bien souvent.<br />
Bien souvent jřai fait sentinelle,<br />
Pour voir le coin de sa prunelle,<br />
Quand son rideau tremblait au vent.<br />
Elle est à moi, moi seul au monde.<br />
Ses grands sourcils noirs sont à moi,<br />
Son corps souple et sa jambe ronde,<br />
Sa chevelure qui lřinonde,<br />
Plus longue quřun manteau de roi !<br />
Cřest à moi son beau corps qui penche<br />
Quand elle dort dans son boudoir,<br />
Et sa basquina sur sa hanche,<br />
Son bras dans sa mitaine blanche,<br />
Son pied dans son brodequin noir.<br />
Vrai Dieu ! Lorsque son oeil pétille<br />
Sous la frange de ses réseaux,<br />
Rien que pour toucher sa mantille,<br />
De par tous les saints de Castille,<br />
On se ferait rompre les os.<br />
Quřelle est superbe en son désordre,<br />
Quand elle tombe, les seins nus,<br />
Quřon la voit, béante, se tordre<br />
Dans un baiser de rage, et mordre<br />
En criant des mots inconnus !<br />
Et quřelle est folle dans sa joie,<br />
Lorsquřelle chante le matin,<br />
Lorsquřen tirant son bas de soie,<br />
Elle fait, sur son flanc qui ploie,<br />
Craquer son corset de satin !<br />
Allons, mon page, en embuscades !<br />
Allons ! la belle nuit dřété !<br />
Je veux ce soir des sérénades<br />
À faire damner les alcades<br />
De Tolose au Guadalété.
18. Alfred de Musset, À Mademoiselle<br />
Ainsi, quand la fleur printanière<br />
Dans les bois va s'épanouir,<br />
Au premier souffle de zéphyr<br />
Elle sourit avec mystère ;<br />
et sa tige fraîche et légère,<br />
sentant son calice s'ouvrir,<br />
Jusque dans le sein de la terre<br />
Frémit de joie et de désir.<br />
Ainsi, quand ma douce Marie<br />
Entrouvre sa lèvre chérie,<br />
Et lève, en chantant, ses yeux bleus<br />
Dans l'harmonie et la lumière<br />
Son âme semble toute entière<br />
Monter en tremblant vers les Cieux<br />
Oui, femme, quoi qu'on puisse dire<br />
Vous avez le fatal pouvoir<br />
De nous jeter par un sourire<br />
Dans l'ivresse ou le désespoir.<br />
Oui, deux mots, le silence même,<br />
Un regard distrait ou moqueur,<br />
Peuvent donner à qui vous aime<br />
Un coup de poignard dans le coeur.<br />
Oui, votre orgueil doit être immense,<br />
Car, grâce a notre lâcheté,<br />
Rien n'égale votre puissance,<br />
Sinon, votre fragilité.<br />
Mais toute puissance sur terre<br />
Meurt quand l'abus en est trop grand,<br />
Et qui sait souffrir et se taire<br />
S'éloigne de vous en pleurant.<br />
Quel que soit le mal qu'il endure,<br />
Son triste sort est le plus beau.<br />
J'aime encore mieux notre torture<br />
Que votre métier de bourreau<br />
19. Alfred de Musset, À Ninon<br />
Si je vous le disais pourtant, que je vous aime,<br />
Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?<br />
Lřamour, vous le savez, cause une peine extrême ;
Cřest un mal sans pitié que vous plaignez vous-même ;<br />
Peut-être cependant que vous mřen puniriez.<br />
Si je vous le disais, que six mois de silence<br />
Cachent de longs tourments et des voeux insensés :<br />
Ninon, vous êtes fine, et votre insouciance<br />
Se plaît, comme une fée, à deviner dřavance ;<br />
Vous me répondriez peut-être : Je le sais.<br />
Si je vous le disais, quřune douce folie<br />
A fait de moi votre ombre, et mřattache à vos pas :<br />
Un petit air de doute et de mélancolie,<br />
Vous le savez, Ninon, vous rend bien plus jolie ;<br />
Peut-être diriez-vous que vous nřy croyez pas.<br />
Si je vous le disais, que jřemporte dans lřâme<br />
Jusques aux moindres mots de nos propos du soir :<br />
Un regard offensé, vous le savez, madame,<br />
Change deux yeux dřazur en deux éclairs de flamme ;<br />
Vous me défendriez peut-être de vous voir.<br />
Si je vous le disais, que chaque nuit je veille,<br />
Que chaque jour je pleure et je prie à genoux ;<br />
Ninon, quand vous riez, vous savez quřune abeille<br />
Prendrait pour une fleur votre bouche vermeille ;<br />
Si je vous le disais, peut-être en ririez-vous.<br />
Mais vous ne saurez rien. - Je viens, sans rien en dire,<br />
Mřasseoir sous votre lampe et causer avec vous ;<br />
Votre voix, je lřentends ; votre air, je le respire ;<br />
Et vous pouvez douter, deviner et sourire,<br />
Vos yeux ne verront pas de quoi mřêtre moins doux.<br />
Je récolte en secret des fleurs mystérieuses :<br />
Le soir, derrière vous, jřécoute au piano<br />
Chanter sur le clavier vos mains harmonieuses,<br />
Et, dans les tourbillons de nos valses joyeuses,<br />
Je vous sens, dans mes bras, plier comme un roseau.<br />
La nuit, quand de si loin le monde nous sépare,<br />
Quand je rentre chez moi pour tirer mes verrous,<br />
De mille souvenirs en jaloux je mřempare ;<br />
Et là, seul devant Dieu, plein dřune joie avare,<br />
Jřouvre, comme un trésor, mon cœur tout plein de vous.<br />
Jřaime, et je sais répondre avec indifférence ;<br />
Jřaime, et rien ne le dit ; jřaime, et seul je le sais ;<br />
Et mon secret mřest cher, et chère ma souffrance ;<br />
Et jřai fait le serment dřaimer sans espérance,<br />
Mais non pas sans bonheur ; - je vous vois, cřest assez.
Non, je nřétais pas né pour ce bonheur suprême,<br />
De mourir dans vos bras et de vivre à vos pieds.<br />
Tout me le prouve, hélas ! jusquřà ma douleur même…<br />
Si je vous le disais pourtant, que je vous aime,<br />
Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?<br />
20. Émile Nelligan, Devant deux portraits de ma mère<br />
Ma mère, que je l'aime en ce portrait ancien,<br />
Peint aux jours glorieux qu'elle était jeune fille,<br />
Le front couleur de lys et le regard qui brille<br />
Comme un éblouissant miroir vénitien !<br />
Ma mère que voici n'est plus du tout la même ;<br />
Les rides ont creusé le beau marbre frontal ;<br />
Elle a perdu l'éclat du temps sentimental<br />
Où son hymen chanta comme un rose poème.<br />
Aujourd'hui je compare, et j'en suis triste aussi,<br />
Ce front nimbé de joie et ce front de souci,<br />
Soleil d'or, brouillard dense au couchant des années.<br />
Mais, mystère du coeur qui ne peut s'éclairer !<br />
Comment puis-je sourire à ces lèvres fanées !<br />
Au portrait qui sourit, comment puis-je pleurer !<br />
2<strong>1.</strong> Anna de Brancovan, comtesse de Noailles, Poème de l’amour<br />
Jadis je me sentais unique,<br />
Je vivais sous mes propres lois.<br />
Aujourd'hui j'échange avec toi<br />
La vie orageuse et mystique.<br />
Songe, à ce transfert magnifique !<br />
Par ce tendre appauvrissement<br />
Je n'ai plus rien qui soit vraiment<br />
Ma solitude et ma défense;<br />
Et même quand la nuit commence,<br />
Solitaire, avec le fardeau<br />
De ta vague et pesante absence,<br />
Le glissant enchevêtrement<br />
Des sombres cheveux sur mon dos<br />
N'appartient plus à mon repos,<br />
Mais me rattache à toi. - Je pense<br />
À ta suave bienfaisance,<br />
Quand tu jettes à demi-mot,
À travers la grâce et l'offense,<br />
Sur mon coeur bandé de sanglots,<br />
Un chant moins long que mon écho...<br />
2<strong>2.</strong> Anna de Brancovan, comtesse de Noailles, Poème de l’amour<br />
Je croyais que l'amour c'était toi seul. J'entends<br />
Soudain l'étrange et pur silence du printemps !<br />
Le soir n'arrive point à l'heure coutumière :<br />
Ce doux prolongement de rêveuse lumière<br />
Est comme un messager qui dans le drame accourt<br />
Et puis d'abord se tait. - Je croyais que l'amour<br />
C'était toi seul, avec, serrés sur ton visage,<br />
La musique, les cieux, les climats, les voyages.<br />
Mais plus énigmatique, et plus réelle aussi,<br />
Le doigt levé, ainsi que, Saint Jean, de Vinci,<br />
Écoutant je ne sais quelle immense nouvelle,<br />
L'heure, qui se maintient et lentement chancelle,<br />
Me fixe d'un regard où les siècles ont mis<br />
Le secret fraternel à mon esprit promis...<br />
Le vent s'essaye et tombe. Au loin un chien aboie.<br />
Toi qui fus la douleur dont j'avais fait ma joie,<br />
Toi par qui je portais, mendiant, un trésor,<br />
Qui fus mon choix soudain et pourtant mon effort,<br />
Toi que mon coeur vantait, en appelant sa chance<br />
Cette ardente, servile, oppressante souffrance<br />
De sentir tout mon être entravé par ton corps,<br />
Toi qui fus mon salut et mon péril extrême,<br />
Se, pourrait-il ce soir que, plus fort que toi-même,<br />
L'éternel univers fût vraiment ce que j'aime ?...<br />
23. Anna de Brancovan, comtesse de Noailles, Poème de l’amour<br />
Je ne veux pas souffrir du doute,<br />
Ni que tu m'épargnes, ni même<br />
Que, concevant combien je t'aime,<br />
Tu m'ac<strong>compagne</strong>s sur ma route.<br />
Quels efforts pourraient comprimer<br />
Ton ennui, ton désir, tes voeux ?<br />
Si quelqu'un te plaît, va l'aimer !<br />
Aborde ces yeux, ces cheveux,<br />
Dévaste ce nouveau visage,<br />
Goûte ce coeur riant ou sage,<br />
Cours vers ton allègre espérance !<br />
Tu connaîtras la différence
De la feinte et de la paresse<br />
D'avec mon incessante ivresse !<br />
- Un jour j'aurai ta préférence.<br />
Il n'est pour moi d'autre rivale<br />
Qu'une ardeur à la mienne égale !<br />
Qu'importe à mon coeur qui t'imprègne<br />
De sa tendre et secrète rage<br />
Qu'une femme que je dédaigne<br />
Puisse te plaire davantage !<br />
24. Renée Vivien, Sois Femme<br />
Très chère, sois plus femme encore, si tu veux<br />
Me plaire davantage et sois faible et sois tendre,<br />
Mêle avec art les fleurs qui parent tes cheveux,<br />
Et sache třincliner au balcon pour attendre.<br />
Ce quřil est de plus grave en un monde futile,<br />
Cřest dřêtre belle et cřest de plaire aux yeux surpris,<br />
Dřêtre la cime pure, et lřoasis, et lřîle,<br />
Et la vague musique au langage incompris.<br />
Quřun changeant univers se transforme en ta face,<br />
Que ta robe sřallie à la couleur du jour,<br />
Et choisis tes parfums avec un art sagace,<br />
Puisquřun léger parfum sait attirer lřamour.<br />
Immobile au milieu des jours, sois attentive<br />
Comme si tu suivais les méandres dřun chant,<br />
Allonge ta paresse à lřombre dřune rive,<br />
Etre sous les cyprès à lřombre du couchant.<br />
Sois lointaine, sois la Présence des ruines<br />
Dans les palais détruits où frisonne lřhiver,<br />
Dans les temples croulants aux ombres sibyllines,<br />
Et souffre de la mort du soleil sur la mer.<br />
Comme une dont on hait la race et quřon exile,<br />
Sois faible et parle bas, et marche avec lenteur.<br />
Expire chaque soir avec le jour fébrile,<br />
Agonise dřun bruit et meurs dřune senteur.<br />
Étant ainsi ce que mon rêve třaurait faite,<br />
Reçois de mon amour un hommage fervent,<br />
O toi qui sais combien le ciel est décevant<br />
Aux curiosités fébriles du poète !
Et je retrouverai dans ton unique voix,<br />
Dans le rayonnement de ton visage unique,<br />
Toute lřancienne pompe et lřancienne musique<br />
Et le tragique amour des reines dřautrefois.<br />
Tes beaux cheveux seront mon royal diadème,<br />
Mes sirènes dřhier chanteront dans ta voix.<br />
Tu seras tout ce que jřadorais autrefois,<br />
Toi seule incarneras lřamour divers que jřaime.<br />
25. Racine, Phèdre (Acte I, scène 3)<br />
Phèdre est tombée amoureuse d’Hippolyte, son beau-fils (c’est le fils de son mari Thésée, fils<br />
d’Égée et roi d’Athènes). Elle fait cet aveu à Œnone, sa nourrice et confidente…<br />
Phèdre<br />
Mon mal vient de plus loin. À peine au fils dřÉgée<br />
Sous les lois de lřhymen 2 je mřétais engagée,<br />
Mon repos, mon bonheur semblait être affermi,<br />
Athènes me montra mon superbe ennemi.<br />
Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue ;<br />
Un trouble sřéleva dans mon âme éperdue ;<br />
Mes yeux ne voyaient plus, je ne pouvais parler ;<br />
Je sentis tout mon corps, et transir 3 et brûler.<br />
Je reconnus Vénus et ses feux redoutables,<br />
Dřun sang quřelle poursuit tourments inévitables.<br />
Par des vœux assidus je crus les détourner :<br />
Je lui bâtis un temple, et pris soin de lřorner ;<br />
De victimes moi-même à toute heure entourée,<br />
Je cherchais dans leurs flancs ma raison égarée.<br />
Dřun incurable amour remèdes impuissants !<br />
En vain sur les autels ma main brûlait lřencens :<br />
Quand ma bouche implorait le nom de la déesse,<br />
Jřadorais Hippolyte, et le voyant sans cesse,<br />
Même au pied des autels que je faisais fumer.<br />
Jřoffrais tout à ce dieu, que je nřosais nommer.<br />
Je lřévitais partout. Ô comble de misère !<br />
Mes yeux le retrouvaient dans les traits de son père.<br />
Contre moi-même enfin jřosai me révolter :<br />
Jřexcitai mon courage à le persécuter.<br />
Pour bannir lřennemi dont jřétais idolâtre,<br />
Jřaffectai les chagrins dřune injuste marâtre ;<br />
Je pressai son exil, et mes cris éternels<br />
Lřarrachèrent du sein, et des bras paternels.<br />
Je respirais, Œnone. Et depuis son absence,<br />
Mes jours moins agités coulaient dans lřinnocence ;<br />
Soumise à mon époux, et cachant mes ennuis,<br />
De son fatal hymen je cultivais les fruits.<br />
Vaines précautions ! Cruelle destinée !
Par mon époux lui-même à Trézène amenée,<br />
Jřai revu lřEnnemi que jřavais éloigné :<br />
Ma blessure trop vive aussitôt a saigné.<br />
Ce nřest plus une ardeur dans mes veines cachée :<br />
Cřest Vénus toute 4 entière à sa proie attachée.<br />
1 Famille.<br />
2 Mariage.<br />
3 Être saisi de froid.<br />
4 On marquait lřaccord au XVII e siècle.<br />
26. Racine, Phèdre (Acte II, scène 5)<br />
Après sa confession à Œnone, Phèdre déclare son amour à Hippolyte : elle évoque d'abord<br />
Thésée tel qu'il était quand il aborda en Crète, mais en reportant ce souvenir sur Hippolyte et<br />
substituant au couple Ariane-Thésée celui de Phèdre-Hippolyte :<br />
PHEDRE<br />
Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée.<br />
Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers,<br />
Volage adorateur de mille objets divers,<br />
Qui va du Dieu des morts déshonorer la couche ;<br />
Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche,<br />
Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi,<br />
Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous vois.<br />
Il avait votre port, vos yeux, votre langage,<br />
Cette noble pudeur colorait son visage,<br />
Lorsque de notre Crète il traversa les flots,<br />
Digne sujet des vœux des filles de Minos.<br />
Que faisiez-vous alors ? Pourquoi sans Hyppolyte<br />
Des héros de la Grèce assembla-t-il l'élite ?<br />
Pourquoi, trop jeune encor, ne pûtes-vous alors<br />
Entrer dans le vaisseau qui le mit sur nos bords ?<br />
Par vous aurait péri le monstre de la Crète,<br />
Malgré tous les détours de sa vaste retraite.<br />
Pour en développer l'embarras incertain,<br />
Ma sœur du fil fatal eût armé votre main.<br />
Mais non, dans ce dessein je l'aurais devancée :<br />
L'amour m'en eût d'abord inspiré la pensée.<br />
C'est moi, Prince, c'est moi dont l'utile secours<br />
Vous eût du Labyrinthe enseigné les détours.<br />
Que de soins m'eût coûté cette tête charmante !<br />
Un fil n'eût point assez rassuré votre amante.<br />
Compagne du péril qu'il vous fallait chercher,<br />
Moi-même devant vous j'aurais voulu marcher ;<br />
Et Phèdre, au Labyrinthe avec vous descendue,<br />
Se serait avec vous retrouvée ou perdue.
[…]<br />
Je t'en ai dit assez pour te tirer d'erreur.<br />
Hé bien ! connais donc Phèdre et toute sa fureur.<br />
J'aime. Ne pense pas qu'au moment que je t'aime,<br />
Innocente à mes yeux je m'approuve moi-même,<br />
Ni que du fol amour qui trouble ma raison<br />
Ma lâche complaisance ait nourri le poison.<br />
Objet infortuné des vengeances célestes,<br />
Je m'abhorre encor plus que tu ne me détestes.<br />
Les Dieux m'en sont témoins, ces Dieux qui dans mon flanc<br />
Ont allumé le feu fatal à tout mon sang,<br />
Ces Dieux qui se sont fait une gloire; cruelle<br />
De séduire le cœur d'une faible mortelle.<br />
Toi-même en ton esprit rappelle le passé.<br />
C'est peu de t'avoir fui, cruel, je t'ai chassé.<br />
J'ai voulu te paraître odieuse, inhumaine.<br />
Pour mieux te résister, j'ai recherché ta haine.<br />
De quoi m'ont profité mes inutiles soins ?<br />
Tu me haïssais plus, je ne t'aimais pas moins.<br />
Tes malheurs te prêtaient encor de nouveaux charmes.<br />
J'ai langui, j'ai séché, dans les feux, dans les larmes.<br />
Il suffit de tes yeux pour t'en persuader,<br />
Si tes yeux un moment pouvaient me regarder.<br />
Que dis-je ? Cet aveu que je viens de te faire,<br />
Cet aveu si honteux, le crois-tu volontaire ?<br />
Tremblante pour un fils que je n'osais trahir,<br />
Je te venais prier de ne le point haïr.<br />
Faibles projets d'un cœur trop plein de ce qu'il aime !<br />
Hélas ! je ne t'ai pu parler que de toi-même.<br />
Venge-toi, punis-moi d'un odieux amour.<br />
Digne fils du héros qui t'a donné le jour,<br />
Délivre l'univers d'un monstre qui t'irrite.<br />
La veuve de Thésée ose aimer Hippolyte !<br />
Crois-moi, ce monstre affreux ne doit point t'échapper.<br />
Voilà mon cœur. C'est là que ta main doit frapper.<br />
Impatient déjà d'expier son offense,<br />
Au-devant de ton bras je le sens qui s'avance.<br />
Frappe. Ou si tu le crois indigne de tes coups,<br />
Si ta haine m'envie un supplice si doux,<br />
Ou si d'un sang trop vil ta main serait trempée,<br />
Au défaut de ton bras prête-moi ton épée.<br />
Donne.<br />
27. Pierre Corneille, Rodogune (Acte II, scène 1)<br />
Cléopâtre<br />
395 Serments fallacieux, salutaire contrainte,<br />
Que mřimposa la force et quřaccepta ma crainte,
Heureux déguisements dřun immortel courroux,<br />
Vains fantômes dřÉtat, évanouissez-vous !<br />
Si dřun péril pressant la terreur vous fit naître,<br />
400 Avec ce péril même il vous faut disparaître,<br />
Semblables à ces vœux 1 dans lřorage formés,<br />
Quřefface un prompt oubli quand les flots sont calmés.<br />
Et vous 2 , quřavec tant dřart cette feinte a voilée,<br />
Recours des impuissants, haine dissimulée,<br />
Digne vertu des rois, noble secret de cour,<br />
Éclatez, il est temps, et voici notre jour.<br />
Montrons-nous toutes deux, non plus comme sujettes,<br />
Mais telle que je suis et telle que vous êtes.<br />
Le Parthe est éloigné, nous pouvons tout oser :<br />
410 nous nřavons rien à craindre et rien à déguiser ;<br />
Je hais, je règne encor. Laissons dřillustres marques<br />
En quittant, sřil le faut, ce haut rang des monarques :<br />
Faisons-en avec gloire un départ éclatant,<br />
Et rendons-le funeste à celle qui lřattend.<br />
Cřest encor, cřest encor cette même ennemie<br />
Qui cherchait ses honneurs dedans mon infamie,<br />
Dont la haine à son tour croit me faire la loi,<br />
Et régner par mon ordre et sur vous et sur moi.<br />
Tu mřestimes bien lâche, imprudente rivale,<br />
420 Si tu crois que mon cœur jusque-là se ravale,<br />
Quřil souffre quřun hymen quřon třa promis en vain<br />
Te mette ta vengeance et mon sceptre à la main.<br />
Vois jusquřoù mřemporta lřamour du diadème ;<br />
Vois quel sang il me coûte, et tremble pour toi-même :<br />
Tremble, te dis-je ; et songe, en dépit du traité,<br />
426 Que pour třen faire un don je lřai trop acheté.<br />
1 Prières.<br />
2 Cléopâtre sřadresse à sa haine.<br />
28. Georges Feydeau, La <strong>petite</strong> révoltée (extrait n°1)<br />
Ah ! cřest trop fort ! je suis en rage !<br />
Me traiter de cette façon !<br />
Vous figurez-vous quřà mon âge,<br />
Maman me chasse du salon !<br />
Oui, cřest le mot ! maman me chasse<br />
Sans crainte de mřhumilier.<br />
Mais à la fin, cela mřagace,<br />
Et je suis lasse de plier !<br />
Je suis une bonne nature,<br />
Je patiente, mais… tout doux !<br />
Il ne faut pas que cela dure<br />
Ou je me fâche, voyez-vous !<br />
Enfin, à vous tous jřen appelle !<br />
Nřai-je pas raison franchement ?
Me voici grande demoiselle :<br />
Pourquoi me traiter en enfant ?<br />
Ce quřon mřa fait, cřest une honte,<br />
Cřest une atteinte à mon honneur !<br />
Je sens le rouge qui me monte.<br />
Mais lřon verra si jřai du cœur !…<br />
Tantôt à la porte lřon sonne,<br />
ŕ Jřétais avec mère au salon -<br />
Et soudain, voilà que la bonne<br />
Annonce : « Monsieur Montalon ! »<br />
« Monsieur Montalon ! fait ma mère,<br />
Vite, fillette, viens třasseoir,<br />
Et tiens-toi bien, car cřest le père<br />
Du jeune homme de lřautre soir ! »<br />
« Et tiens-toi bien, car cřest le père<br />
Du jeune homme de lřautre soir ! »<br />
Pourquoi me dit-elle ça, mère ?<br />
Quel rapport ça peut-il avoir ?<br />
Enfin monsieur Montalon entre…<br />
Si vous saviez comme il est fait !<br />
Vieux, chauve, petit, un gros ventre !<br />
Non, je nřai rien vu de si laid !<br />
Et pourtant, le fils, ce me semble,<br />
Du père est le portrait frappant !<br />
Cřest drôle que lřon se ressemble,<br />
Et que lřon soit si différent !<br />
Car le fils, ne vous en déplaise,<br />
Est vraiment un joli garçon<br />
Mais je mřétonne quřil me plaise,<br />
Quand je vois monsieur Montalon.<br />
Bref, quand maman, selon lřusage,<br />
Eut fait la présentation,<br />
Je le vois qui me dévisage,<br />
Avec grande obstination !<br />
Je me sentais embarrassée,<br />
Et cela se comprend vraiment !<br />
Se voir ainsi dévisagée,<br />
Je vous assure, cřest gênant !<br />
Lorsquřil mřeut bien considérée,<br />
Le vieux réfléchit un instant<br />
Puis, dřune voix très altérée,<br />
Dit en sřadressant à maman :<br />
« Ah ! mademoiselle est charmante,<br />
Madame, et jřai certain projet<br />
Dont vous serez ma confidente…<br />
Je veux vous parler en secret ! »<br />
[...]
29. Georges Feydeau, La <strong>petite</strong> révoltée (extrait n°2)<br />
[…]<br />
Non, mais que peuvent-ils bien faire ?<br />
Ce vieux est des plus indiscrets<br />
De tenir si longtemps ma mère<br />
Pour lui raconter ses secrets.<br />
Que peut-il avoir à lui dire ?<br />
Cela mřintrigue franchement !<br />
Sřil voulait que je me retire,<br />
Cřest que cřétait intéressant !<br />
Si jřécoutais par la serrure ?…<br />
Quoi ! cřest un moyen excellent.<br />
Chez les femmes, je vous assure<br />
Que tout le monde en fait autant<br />
…<br />
Ah ! mon Dieu ! que viens-je dřentendre ?<br />
« Cher monsieur, ma fille est à vous ! »<br />
Non… ce nřest pas… jřai cru comprendre…<br />
Monsieur Montalon ! mon époux !<br />
Quoi ! moi, je deviendrais la femme<br />
De cette vieille antiquité !<br />
Non, par exemple, je réclame,<br />
Jřai ma <strong>petite</strong> volonté.<br />
Donc, maintenant lřon me marie<br />
Sans seulement me consulter ?<br />
Ah ! cřest trop fort ! quelle infamie !<br />
Je finis par me révolter.<br />
A quoi peut bien penser ma mere<br />
De me donner un tel mari !<br />
Il est au moins… quinquagénaire !<br />
Vraiment cřest un joli parti !<br />
Enfin me voyez-vous : « madame<br />
Montalon ! » Quel nom singulier !<br />
Ce serait beau pour une femme !<br />
Cřest un vrai nom de cordonnier !<br />
Oh ! tout nřira pas de la sorte<br />
Et je lutterai sřil le faut !<br />
Je ne crains rien, moi, je suis forte,<br />
Il faudra me prendre dřassaut !<br />
Elle écoute à la porte.<br />
« … Je puis répondre de ma fille,<br />
Car je sais quřelle aime Gaston,<br />
Et je suis aise, en ma famille<br />
De voir entrer un Montalon !… »<br />
Hein ! quoi !… ce nřétait pas le père !<br />
Cřétait donc moi qui me trompais !<br />
Est-ce bien possible ! oh ! ma mère,<br />
Comme je te calomniais !
Oui, tu dis bien, Gaston, je lřaime,<br />
ŕ Je puis lřavouer entre nous -<br />
Pour lui mon amour est extreme<br />
Et je le rêvais pour époux !<br />
Enfin, je vais être sa femme !<br />
Lřon mřappellera : « Montalon ! »<br />
Non, voyez-vous, ce que je blâme,<br />
Cřest quřil ait un si vilain nom !<br />
… Mais bah ! les noms cela se change,<br />
On nřa quřà mettre un « de » devant.<br />
« Montalon » tout court, cřest étrange,<br />
Mais « de Montalon » cřest charmant !<br />
Enfin je vais être madame,<br />
Et je vais épouser Gaston !<br />
Ma foi, je nřy tiens plus… et dame !<br />
Tant pis, je retourne au salon.<br />
Fausse sortie.<br />
Mesdames ! avant que je sorte,<br />
Un conseil dans lřintimité :<br />
Nřécoutez jamais à la porte,<br />
Ce nřest pas un bon procédé !<br />
Ou bien alors, je vous propose<br />
De bien écouter… jusquřau bout !<br />
Car, à se tromper lřon sřexpose,<br />
Si lřon nřa pas entendu tout !<br />
30. Racine, Andromaque (Acte V, scène 1)<br />
HERMIONE, seule.<br />
Où suis-je? Qu'ai-je fait? Que dois-je faire encore?<br />
Quel transport me saisit? Quel chagrin me dévore?<br />
1395 Errante, et sans dessein, je cours dans ce palais.<br />
Ah! Ne puis-je savoir si j'aime ou si je hais?<br />
Le cruel! De quel œil il m'a congédiée!<br />
Sans pitié, sans douleur au moins étudiée.<br />
L'ai-je vu se troubler et me plaindre un moment?<br />
1400 En ai-je pu tirer un seul gémissement?<br />
Muet à mes soupirs, tranquille à mes alarmes,<br />
Semblait-il seulement qu'il eût part à mes larmes?<br />
Et je le plains encore! Et, pour comble d'ennui,<br />
Mon cœur, mon lâche cœur s'intéresse pour lui<br />
1405 Je tremble au seul penser du coup qui le menace,<br />
Et, prête à me venger, je lui fais déjà grâce.<br />
Non, ne révoquons point l'arrêt de mon courroux :<br />
Qu'il périsse! Aussi bien il ne vit plus pour nous.<br />
Le perfide triomphe et se rit de ma rage<br />
1410 Il pense voir en pleurs dissiper cet orage;
Il croit que, toujours faible et d'un cœur incertain,<br />
Je parerai d'un bras les coups de l'autre main.<br />
Il juge encor de moi par mes bontés passées.<br />
Mais plutôt le perfide a bien d'autres pensées.<br />
1415 Triomphant dans le temple, il ne s'informe pas<br />
Si l'on souhaite ailleurs sa vie ou son trépas.<br />
Il me laisse, l'ingrat! Cet embarras funeste.<br />
Non, non, encore un coup : laissons agir Oreste.<br />
Qu'il meure, puisqu'enfin il a dû le prévoir,<br />
1420 Et puisqu'il m'a forcée enfin à le vouloir.<br />
A le vouloir? Hé quoi! C'est donc moi qui l'ordonne?<br />
Sa mort sera l'effet de l'amour d'Hermione?<br />
Ce prince, dont mon cœur se faisait autrefois<br />
Avec tant de plaisir redire les exploits,<br />
1425 A qui même en secret je m'étais destinée<br />
Avant qu'on eût conclu ce fatal hyménée,<br />
Je n'ai donc traversé tant de mers, tant d'États,<br />
Que pour venir si loin préparer son trépas,<br />
L'assassiner, le perdre? Ah! Devant qu'il expire...<br />
3<strong>1.</strong> Victor Hugo, Ruy Blas (Acte II, scène 2)<br />
La Reine, seule.<br />
À ses dévotions ? Dis donc à sa pensée !<br />
Où la fuir maintenant ? Seule ! Ils m'ont tous laissée.<br />
Pauvre esprit sans flambeau dans un chemin obscur !<br />
Rêvant.<br />
Oh ! Cette main sanglante empreinte sur le mur !<br />
Il s'est donc blessé ? Dieu ! Ŕ mais aussi c'est sa faute.<br />
Pourquoi vouloir franchir la muraille si haute ?<br />
Pour m'apporter les fleurs qu'on me refuse ici,<br />
Pour cela, pour si peu, s'aventurer ainsi !<br />
C'est aux pointes de fer qu'il s'est blessé sans doute.<br />
Un morceau de dentelle y pendait. Une goutte<br />
De ce sang répandu pour moi vaut tous mes pleurs.<br />
S'enfonçant dans sa rêverie.<br />
Chaque fois qu'à ce banc je vais chercher les fleurs,<br />
Je promets à mon Dieu, dont l'appui me délaisse,<br />
De n'y plus retourner. J'y retourne sans cesse.<br />
Ŕ Mais lui ! Voilà trois jours qu'il n'est pas revenu<br />
Ŕ Blessé ! Ŕ Qui que tu sois, ô jeune homme inconnu<br />
Toi qui, me voyant seule et loin de ce qui m'aime,<br />
Sans rien me demander, sans rien espérer même,<br />
Viens à moi, sans compter les périls où tu cours ;<br />
Toi qui verses ton sang, toi qui risques tes jours<br />
Pour donner une fleur à la reine d'Espagne ;<br />
Qui que tu sois, ami dont l'ombre m'ac<strong>compagne</strong>,<br />
Puisque mon cœur subit une inflexible loi,
Sois aimé par ta mère et sois béni par moi !<br />
Vivement et portant la main à son cœur.<br />
Ŕ Oh ! Sa lettre me brûle !<br />
Retombant dans sa rêverie.<br />
Et l'autre ! L'implacable<br />
Don Salluste ! Le sort me protège et m'accable.<br />
En même temps qu'un ange, un spectre affreux me suit ;<br />
Et, sans les voir, je sens s'agiter dans ma nuit,<br />
Pour m'amener peut-être à quelque instant suprême,<br />
Un homme qui me hait près d'un homme qui m'aime.<br />
L'un me sauvera-t-il de l'autre ? Je ne sais.<br />
Hélas ! Mon destin flotte à deux vents opposés.<br />
Que c'est faible, une reine, et que c'est peu de chose !<br />
Prions.<br />
Elle s'agenouille devant la madone.<br />
Ŕ Secourez-moi, madame ! Car je n'ose<br />
É lever mon regard jusqu'à vous !<br />
Elle s'interrompt.<br />
Ŕ Ô mon Dieu !<br />
La dentelle, la fleur, la lettre, c'est du feu !<br />
Elle met la main dans sa poitrine et en arrache une lettre froissée, un bouquet desséché de<br />
<strong>petite</strong>s fleurs bleues et un morceau de dentelle taché de sang qu'elle jette sur la table ; puis<br />
elle retombe à genoux.<br />
Vierge, astre de la mer ! Vierge, espoir du martyre !<br />
Aidez-moi ! Ŕ<br />
S'interrompant.<br />
Cette lettre !<br />
Se tournant à demi vers la table.<br />
Elle est là qui m'attire.<br />
S'agenouillant de nouveau.<br />
Je ne veux plus la lire ! Ŕ ô reine de douceur !<br />
Vous qu'à tout affligé Jésus donne pour soeur !<br />
Venez, je vous appelle ! Ŕ<br />
Elle se lève, fait quelques pas vers la table, puis s'arrête, puis enfin se précipite sur la lettre,<br />
comme cédant à une attraction irrésistible.<br />
Oui, je vais la relire<br />
Une dernière fois ! Après, je la déchire !<br />
Avec un sourire triste.<br />
Hélas ! Depuis un mois je dis toujours cela.<br />
Elle déplie la lettre résolument et lit.<br />
" Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là<br />
Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile ;<br />
Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile ;<br />
Qui pour vous donnera son âme, s'il le faut ;<br />
Et qui se meurt en bas quand vous brillez en haut. "<br />
Elle pose la lettre sur la table.<br />
Quand l'âme a soif, il faut qu'elle se désaltère,<br />
Fût-ce dans du poison !<br />
Elle remet la lettre et la dentelle dans sa poitrine.<br />
Je n'ai rien sur la terre.
Mais enfin il faut bien que j'aime quelqu'un, moi !<br />
Oh ! s'il avait voulu, j'aurais aimé le roi.<br />
Mais il me laisse ainsi Ŕ seule Ŕ d'amour privée.<br />
La grande porte s'ouvre à deux battants. Entre un huissier de chambre, en grand costume.<br />
3<strong>2.</strong> Pierre Corneille, L'illusion comique (Acte III, scène 4)<br />
Lyse:<br />
L'ingrat ! Il trouve enfin mon visage charmant,<br />
Et pour se divertir il contrefait l'amant !<br />
Qui néglige mes feux m'aime par raillerie,<br />
Me prend pour le jouet de sa galanterie,<br />
Et par un libre aveu de me voler sa foi,<br />
Me jure qu'il m'adore, et ne veut point de moi.<br />
Aime en tous lieux, perfide, et partage ton âme ;<br />
Choisis qui tu voudras pour maîtresse ou pour femme ;<br />
Donne à tes intérêts à ménager tes voeux ;<br />
Mais ne crois plus tromper aucune de nous deux.<br />
Isabelle vaut mieux qu'un amour politique,<br />
Et je vaux mieux qu'un coeur où cet amour s'applique.<br />
J'ai raillé comme toi, mais c'était seulement<br />
Pour ne t'avertir pas de mon ressentiment.<br />
Qu'eût produit son éclat, que de la défiance ?<br />
Qui cache sa colère assure sa vengeance ;<br />
Et ma feinte douceur prépare beaucoup mieux<br />
Ce piège où tu vas choir, et bientôt, à mes yeux.<br />
Toutefois qu'as-tu fait qui te rende coupable ?<br />
Pour chercher sa fortune est-on si punissable ?<br />
Tu m'aimes, mais le bien te fait être inconstant :<br />
Au siècle où nous vivons, qui n'en ferait autant ?<br />
Oublions des mépris où par force il s'excite,<br />
Et laissons-le jouir du bonheur qu'il mérite.<br />
S'il m'aime, il se punit en m'osant dédaigner,<br />
Et si je l'aime encor, je le dois épargner.<br />
Dieux ! à quoi me réduit ma folle inquiétude,<br />
De vouloir faire grâce à tant d'ingratitude ?<br />
Digne soif de vengeance, à quoi m'exposez-vous,<br />
De laisser affaiblir un si juste courroux ?<br />
Il m'aime, et de mes yeux je m'en vois méprisée !<br />
Je l'aime, et ne lui sers que d'objet de risée !<br />
Silence, amour, silence : il est temps de punir ;<br />
J'en ai donné ma foi : laisse-moi la tenir.<br />
Puisque ton faux espoir ne fait qu'aigrir ma peine,<br />
Fais céder tes douceurs à celles de la haine :<br />
Il est temps qu'en mon coeur elle règne à son tour,<br />
Et l'amour outragé ne doit plus être amour.
33. Georges Rodenbach, Litanies d’amour<br />
Je lui disais souvent : vous êtes ma Madone<br />
Et mon âme est un lis dřargent que je vous donne.<br />
Jřai pleuré mes péchés comme font les pécheurs<br />
Et je suis maintenant digne de vos blancheurs.<br />
Jřai le ferme propos, le propos salutaire<br />
De ne plus retomber en péché volontaire.<br />
Je ne veux plus aimer dřautre vierge que vous<br />
Et je suis lřenfant de chœur qui vous sert à genoux,<br />
Je suis lřenfant de chœur qui passe, qui sřincline<br />
Sous votre souvenir vêtu de mousseline.<br />
Quelque fois je vous donne, et cela mřest charmant,<br />
Des noms de litanie avec recueillement.<br />
Je voudrais bien encore appuyer sur les pointes<br />
De vos souliers brodés, appuyer mes mains jointes.<br />
Et jřenluminerai selon le rituel<br />
Un poème dřamour qui nous soit un missel,<br />
Un missel où, parmi de longues banderoles,<br />
Des strophes tout en fleurs ouvriront leurs corolles,<br />
Où vous verrez sous lřor fluide des ciels fins,<br />
Mes aveux prosternés comme des séraphins,<br />
Où je vous vêtirai dřune robe de moire<br />
Pour que le temps futur vous garde en sa mémoire,<br />
Et quřà vous voir si belle en des rameaux verts<br />
Sur le mystique autel quřauront bâti mes vers<br />
Dřautres hommes plus tard, ô ma vierge ingénue,<br />
Vous aiment comme moi sans vous avoir connue.<br />
34. Léopold Sédar Senghor, Oeuvres Poétiques (Extrait)<br />
Femme nue, femme noire<br />
Vêtue de ta couleur qui est vie, de ta forme qui est beauté<br />
J'ai grandi à ton ombre; la douceur de tes mains bandait mes yeux<br />
Et voilà qu'au cœur de l'Eté et de Midi,
Je te découvre, Terre promise, du haut d'un haut col calciné<br />
Et ta beauté me foudroie en plein cœur, comme l'éclair d'un aigle<br />
Femme nue, femme obscure<br />
Fruit mûr à la chair ferme, sombres extases du vin noir, bouche qui fais<br />
lyrique ma bouche<br />
Savane aux horizons purs, savane qui frémis aux caresses ferventes du<br />
Vent d'Est<br />
Tamtam sculpté, tamtam tendu qui gronde sous les doigts du vainqueur<br />
Ta voix grave de contralto est le chant spirituel de l'Aimée<br />
Femme noire, femme obscure<br />
Huile que ne ride nul souffle, huile calme aux flancs de l'athlète, aux<br />
flancs des princes du Mali<br />
Gazelle aux attaches célestes, les perles sont étoiles sur la nuit de ta<br />
peau.<br />
Délices des jeux de l'Esprit, les reflets de l'or ronge ta peau qui se moire<br />
A l'ombre de ta chevelure, s'éclaire mon angoisse aux soleils prochains<br />
de tes yeux.<br />
Femme nue, femme noire<br />
Je chante ta beauté qui passe, forme que je fixe dans l'Eternel<br />
Avant que le destin jaloux ne te réduise en cendres pour nourrir les<br />
racines de la vie.<br />
35. Chloe Douglas, Oh là là!<br />
La dame presque parfaite,<br />
est faite de perles énormes,<br />
et de lignes sophistiquées,<br />
et de mots économes.<br />
Elle se balance sur ses hanches de cuir,<br />
et sobrement polit ses bouts de doigts,<br />
sans renverser une seule goutte<br />
de son gobelet de champagne blanc.<br />
La dame presque parfaite,<br />
a une frange droite comme il faut,<br />
elle pratique une danse de soie<br />
autour de gens transparents.<br />
Dans ses étoffes bien coordonnées<br />
elle est raide dřambition,<br />
et son regard isolé<br />
trahit une larme épuisée.
La dame presque parfaite<br />
et Řtout comme il le fautř,<br />
pourtant, et ŘOh là làř,<br />
dans son sac à main,<br />
tout ce qui lui appartient !<br />
Et oui la dame presque parfaite,<br />
aux mouchoirs mouillés,<br />
et aux verres de bleuets,<br />
avec du mascara épais<br />
et une peau dorée.<br />
A lřintérieur de son sac à main,<br />
Son royaume secret en rouge brillant,<br />
une vie détériorée et presque vide,<br />
ŘOh là là !Ř elle regarde ses vers inachevés.<br />
36. Chloe Douglas, La paresse inspirée<br />
Une jeune fille nonchalante<br />
rêve au bout dřun chemin.<br />
Son visage de soie caresse le vent.<br />
Sans raison, ni idée<br />
elle frôle lřimpitoyable haie.<br />
Son doigt piqué dřun profond rouge,<br />
elle reste immobile sans alarme, ni amertume.<br />
Elle est hypnotisée par lřincroyable lumière,<br />
qui pénètre les érables avec toute sa vitalité.<br />
Comme une héroïne dřun conte lointain,<br />
elle commune avec la nature,<br />
elle chante sans fin.<br />
Capturée dans la chaleur<br />
rien ne va briser ce songe dřété.<br />
Et voilà quřarrive un changement,<br />
un chevalier sur son étalon blanc<br />
emporte sa muse à lřidée suivante.<br />
37. Marie Krysinska , Ève<br />
À Maurice Isabey.<br />
Ève au corps ingénu lasse de jeux charmants<br />
Avec les biches rivales et les doux léopards<br />
Goûte à présent le repos extatique,<br />
Sur la riche brocatelle des mousses.<br />
Autour dřelle, le silence de midi<br />
Exalte la pamoison odorante des calices,
Et le jeune soleil baise les feuillées neuves.<br />
Tout est miraculeux dans ce Jardin de Joie:<br />
Les branchages sřétoilent de fruits symboliques<br />
Rouges comme des cœurs et blancs comme des âmes;<br />
Les Roses dřAmour encore inécloses<br />
Dorment au beau Rosier;<br />
Les Lys premiers nés<br />
Balancent leurs fervents encensoirs<br />
Auprès<br />
Des chères coupes des Iris<br />
Où fermente le vin noir des mélancolies;<br />
Et le Lotus auguste rêve aux règnes futurs.<br />
Mais parmi les ramures,<br />
Cřest la joie criante des oiseaux;<br />
Bleus comme les flammes vives du Désir,<br />
Roses comme de chastes Caresses<br />
Ornés dřor clair ainsi que des Poèmes<br />
Et vêtus dřailes sombres comme les Trahisons.<br />
Ève repose,<br />
Et cependant que ses beaux flancs nus,<br />
Ignorants de leurs prodigieuses destinées,<br />
Dorment paisibles et par leurs grâces émerveillent<br />
La tribu docile des antilopes,<br />
Voici descendre des plus hautes branches<br />
Un merveilleux Serpent à la bouche lascive,<br />
Un merveilleux Serpent quřattire et tente<br />
La douceur magnétique de ces beaux flancs nus,<br />
Et voici que pareil à un bras amoureux,<br />
Il sřenroule autour<br />
De ces beaux flancs nus<br />
Ignorants de leurs prodigieuses destinées.<br />
38. François Coppée, La Mémoire<br />
Souvent, lorsque la main sur les yeux je médite,<br />
Elle mřapparaît, svelte et la tête <strong>petite</strong>,<br />
Avec ses blonds cheveux coupés courts sur le front.<br />
Trouverai-je jamais des mots qui la peindront,<br />
La chère vision que malgré moi jřai fuie ?<br />
Quřest auprès de son teint la rose après la pluie ?<br />
Peut-on comparer même au chant du bengali<br />
Son exotique accent, si clair et si joli ?<br />
Est-il une grenade entrřouverte qui rende<br />
Lřincarnat de sa bouche adorablement grande ?<br />
Oui, les astres sont purs, mais aucun, dans les cieux,<br />
Aucun nřest éclatant et pur comme ses yeux ;<br />
Et lřantilope errant sous le taillis humide<br />
Nřa pas ce long regard lumineux et timide.<br />
Ah ! devant tant de grâce et de charme innocent,
Le poète qui veut décrire est impuissant ;<br />
Mais lřamant peut du moins sřécrier : ŖSois bénie,<br />
O faculté sublime à lřégal du génie,<br />
Mémoire, qui me rends son sourire et sa voix,<br />
Et qui fais quřexilé loin dřelle, je la vois !ŗ<br />
39. Esther Granek, Les ménagères<br />
Au début de leur destin<br />
cřétait pourtant des filles bien.<br />
Elles sont entrées en fonction<br />
comme on entre en religion.<br />
Les ménagères.<br />
Autour dřelles elles font briller<br />
le parquet le bois le verre<br />
et secouent leur derrière<br />
en mouvemements bien cadencés.<br />
Les ménagères.<br />
Mais dans le lit conjugal<br />
elles sont catins cřest normal.<br />
Leur programme est bien fourni<br />
pour le jour et pour la nuit.<br />
Les ménagères.<br />
Leurs proportions corporelles<br />
sřavachissent avec les ans.<br />
Et de leurs pauvres cervelles<br />
on sourit depuis longtemps.<br />
Les ménagères.<br />
De la carne quřelles cuisinent<br />
elles ont bientôt pris la mine.<br />
De la poussière qui les ceint<br />
elles ont déjà pris le teint.<br />
Les ménagères.<br />
Rêvassant dans leurs torchons<br />
elles voyagent à leur façon<br />
et se disent quřavec le temps<br />
tout ira plus facilement.<br />
Les ménagères.<br />
Les vřlà au bout du rouleau.<br />
Elles sont usées jusquřaux os.<br />
Point dřstatue pour les héros.<br />
Et pour leurs droits cřest zéro.<br />
Les ménagères.<br />
Et cřest là leur Univers.<br />
Mais il y a une récompense :<br />
Grand cordon dřla Serpillière<br />
et un coup dřpied où je pense.<br />
Les ménagères.
Au début de leur destin<br />
cřétait pourtant des filles bien…<br />
40. Jacques Viallebesset, Le coeur d’une femme<br />
Je ne veux pas pour toi les déchirures des ronces<br />
Ni les étangs glauques des illusions ou lřon sřenfonce<br />
Efface de ton âme les noirs tourbillons<br />
Une étoile flamboie au milieu de ton front<br />
Abandonne les cauchemars au fond de leur nuit<br />
Lřamertume blême de la tristesse est un désert<br />
Je veux un ciel clair et des poitrines au cœur chantant<br />
Des poumons vibrant comme des arbres en plein vent<br />
Je ne veux pas pour toi lřombre portée de la souffrance<br />
Sur le pur visage embué de ton enfance<br />
Arraches de toi les barreaux de la cage<br />
Le fardeau de douleur est un trop lourd bagage<br />
La vie est là qui frémit et palpite dans là sève<br />
Chaude vie plus forte que les illusions<br />
Une vie jamais vécue voilà ce que je veux<br />
Où les oiseaux viennent chanter dans tes cheveux<br />
Je ne veux pas pour toi lřétendue du dérisoire<br />
Ni les lèvres murées par tant de pierres noires<br />
Tu as trop arpenté déjà les labyrinthes du malheur<br />
Pour quřenfin ton cœur soit parsemé de fleurs.<br />
4<strong>1.</strong> Robert Desnos, Lumière de mes nuits Youki<br />
Te souviens-tu des nuits où tu apparaissais<br />
Sur le rectangle clair des vitres de ma porte ?<br />
Où tu surgissais dans les ténèbres de ma maison<br />
Où tu třabattais sur mon lit comme un grand oiseau<br />
Fatigué de passer les océans et les plaines et les forêts.<br />
Te souviens-tu de tes paroles de salut<br />
Te souviens-tu de mes paroles de bienvenue<br />
de mes paroles dřamour ?<br />
Non, il ne třen souvient pas,<br />
On ne se souvient pas du présent, personne…<br />
Or, il est nuit,<br />
Tu surviens, tu arrives, tu třabats sur mon lit<br />
Je suis ton serviteur et ton défenseur soumis<br />
à ta loi et toi soumise à mon amour.<br />
Il est minuit il est midi<br />
Il est minuit et quart<br />
Il est minuit et demie<br />
Il est minuit à venir ou midi passé<br />
Il est midi sonnant<br />
Il est toujours midi sonnant pour mon amour
Pour notre amour<br />
Tout sonne tout frémit et tes lèvres<br />
Et sur mon lit tu třabats entre minuit<br />
et quatre heures du matin comme un grand albatros<br />
Échappé des tempêtes.<br />
4<strong>2.</strong> Robert Desnos, La belle que voilà<br />
quand lřâge aura flétri ces yeux et cette bouche<br />
quand trop de souvenirs alourdiront ce coeur<br />
quand il ne restera pour bercer dans sa couche<br />
ce corps aujourdřhui beau que des spectres moqueurs<br />
quand la poussière infecte en recouvrant les choses<br />
vêtira dřun linceul les désirs abolis<br />
quand lřamour plus fané quřen un livre une rose<br />
ne sera plus quřun nom sous des portraits pâlis<br />
quand il sera trop tard pour nřêtre plus cruelle<br />
quand lřécho des baisers et lřécho des serments<br />
Décroîtront comme un pas la nuit dans une ruelle<br />
ou le sifflet dřun train vers le noir firmament<br />
quand sur les seins pendants le ventre qui se ride<br />
Les mains aux doigts séchés durcies par les passions<br />
Et lasses dřessuyer trop de larmes acides<br />
Referont le bilan de leur dégradation<br />
Quand nul fard ne pourra mentir à ce visage<br />
Sřil se penche au miroir jadis trop complaisant<br />
Pour se désaltérer comme au lac dřun mirage<br />
Aux rêves du passé revécus au présent<br />
La belle que voilà restera belle encore<br />
Par la vertu dřun feu reflété constamment<br />
aux vitres dřun château dont les salles sonores<br />
seront hantées par ceux qui furent ses amants<br />
La belle que voilà ainsi quřune fontaine<br />
Dont le flot toujours pur sur les marbres disjoints<br />
Sřécoule en entraînant dřineffables sirènes<br />
Pour perdre sa splendeur ne renoncera point<br />
Rien ne disparaîtra des ciels qui se reflètent<br />
Malgré la peau fripée et malgré les reins plats<br />
Restera jalousée et présente à la fête<br />
Jeune éternellement la belle que voilà<br />
Tant de coeurs ont battu jadis à son attente
quřune flamme est enclose en ce corps sans raison<br />
quřindigne de ces feux elle reste éclatante<br />
Ainsi quřà lřincendie survivent les tisons.<br />
43. Raymond Queneau, Si tu t'imagines<br />
Si tu t'imagines<br />
si tu t'imagines<br />
fillette fillette<br />
si tu t'imagines<br />
xa va xa va xa<br />
va durer toujours<br />
la saison des za<br />
la saison des za<br />
saison des amours<br />
ce que tu te goures<br />
fillette fillette<br />
ce que tu te goures<br />
Si tu crois <strong>petite</strong><br />
si tu crois ah ah<br />
que ton teint de rose<br />
ta taille de guêpe<br />
tes mignons biceps<br />
tes ongles d'émail<br />
ta cuisse de nymphe<br />
et ton pied léger<br />
si tu crois <strong>petite</strong><br />
xa va xa va xa va<br />
va durer toujours<br />
ce que tu te goures<br />
fillette fillette<br />
ce que tu te goures<br />
les beaux jours s'en vont<br />
les beaux jours de fête<br />
soleils et planètes<br />
tournent tous en rond<br />
mais toi ma <strong>petite</strong><br />
tu marches tout droit<br />
vers sque tu vois pas<br />
très sournois s'approchent<br />
la ride véloce<br />
la pesante graisse<br />
le menton triplé<br />
le muscle avachi<br />
allons cueille cueille<br />
les roses les roses<br />
roses de la vie<br />
et que leurs pétales
soient la mer étale<br />
de tous les bonheurs<br />
allons cueille cueille<br />
si tu le fais pas<br />
ce que tu te goures<br />
fillette fillette<br />
ce que tu te goures.