Émile Zola - La Terre

vapeur sur un pont de metal, roulant sans fin. Le vent soufflait en furie, les balles obliques sabraient tout,
s'amassaient, couvraient le sol d'une couche blanche.
—La grele, mon Dieu!... Ah! quel malheur!... Voyez donc! de vrais oeufs de poule!
Elles n'osaient se hasarder dans la cour, pour en ramasser. La violence de l'ouragan augmentait encore, toutes
les vitres de la ferme furent brisees; et la force acquise etait telle, qu'un grelon alla casser une cruche, pendant
que d'autres roulaient jusqu'au matelas du mort.
—Il n'en irait pas cinq a la livre, dit la Becu, qui les soupesait.
Fanny et la Frimat eurent un geste desespere.
—Tout est fichu, un massacre!
La Terre
C'etait fini. On entendit le galop du desastre s'eloigner rapidement, et un silence de sepulcre tomba. Le ciel,
derriere la nuee, etait devenu d'un noir d'encre. Une pluie fine serree, ruisselait sans bruit. On ne distinguait,
sur le sol, que la couche epaisse des grelons, une nappe blanchissante, qui avait comme une lumiere propre, la
paleur de millions de veilleuses, a l'infini.
Nenesse, s'etant lance au dehors, revint avec un veritable glacon, de la grosseur de son poing, irregulier,
dentele; et la Frimat, qui ne tenait plus en place, ne put resister davantage au besoin d'aller voir.
—Je vas chercher ma lanterne, faut que je sache le degat.
Fanny se maitrisa quelques minutes encore. Elle continuait ses doleances. Ah! quel travail! ca en faisait du
ravage, dans les legumes et dans les arbres a fruits! Les bles, les avoines, les seigles, n'etaient pas assez hauts,
pour avoir beaucoup souffert. Mais les vignes, ah! les vignes! Et, sur la porte, elle fouillait des yeux la nuit
epaisse, impenetrable, elle tremblait d'une fievre d'incertitude, cherchant a estimer le mal, l'exagerant, croyant
voir la campagne mitraillee, perdant le sang par ses blessures.
—Hein? mes petites, finit−elle par dire, je vous emprunte une lanterne, je cours jusqu'a nos vignes.
Elle alluma l'une des deux lanternes, elle disparut avec Nenesse.
La Becu, qui n'avait pas de terre, au fond, s'en moquait. Elle poussait des soupirs, implorait le ciel, par une
habitude de mollesse geignarde. La curiosite, pourtant, la ramenait sans cesse vers la porte, et un vif interet l'y
planta toute droite, lorsqu'elle remarqua que le village s'etoilait de points lumineux. Par une echappee de la
cour, entre l'etable et un hangar, l'oeil plongeait sur Rognes entier. Sans doute, le coup de grele avait reveille
les paysans, chacun etait pris de la meme impatience d'aller voir son champ, trop anxieux pour attendre le
jour. Aussi les lanternes sortaient−elles une a une, se multipliaient, couraient et dansaient. Et la Becu,
connaissant la place des maisons, arrivait a mettre un nom sur chaque lanterne.
—Tiens! ca s'allume chez la Grande, et voila que ca sort de chez les Fouan, et la−bas c'est Macqueron, et a
cote c'est Lengaigne... Bon Dieu! le pauvre monde, ca fend le coeur... Ah! tant pis, j'y vais!
Lise et Francoise demeurerent seules, devant le corps de leur pere. Le ruissellement de la pluie continuait, de
petits souffles mouilles rasaient le sol, faisaient couler les chandelles. Il aurait fallu fermer la porte, mais ni
l'une ni l'autre n'y pensaient, prises elles aussi et secouees par le drame du dehors, malgre le deuil de la
maison. Ca ne suffisait donc, pas, d'avoir la mort chez soi? Le bon Dieu cassait tout, on ne savait seulement
point s'il vous restait un morceau de pain a manger.
II 60