Émile Zola - La Terre

—Dites donc, Caporal, demanda Fouan, vous les accompagnerez en retournant a la ferme, n'est−ce pas? C'est
votre chemin.
Jean accepta d'un signe, pendant que les deux filles se couvraient la tete de leur fichu.
Buteau s'etait leve, et il marchait d'un bout a l'autre de l'etable, la face dure, d'un pas inquiet et songeur. Il
n'avait plus parle depuis la lecture, comme possede par ce que le livre disait, ces histoires de la terre si
rudement conquise. Pourquoi ne pas l'avoir toute? un partage lui devenait insupportable. Et c'etaient d'autres
choses encore, des choses confuses, qui se battaient dans son crane epais, de la colere, de l'orgueil,
l'entetement de ne pas revenir sur ce qu'il avait dit, le desir exaspere du male voulant et ne voulant pas, dans la
crainte d'etre dupe. Brusquement, il se decida.
—Je monte me coucher, adieu!
—Comment ca, adieu?
—Oui, je repartirai pour la Chamade avant le jour... Adieu, si je ne vous revois pas.
Le pere et la mere, cote a cote, s'etaient plantes devant lui.
—Eh bien! et ta part, demanda Fouan, l'acceptes−tu?
Buteau marcha jusqu'a la porte; puis, se retournant:
—Non!
Tout le corps du vieux paysan trembla. Il se grandit, il eut un dernier eclat de l'antique autorite.
—C'est bon, tu es un mauvais fils... Je vas donner leurs parts a ton frere et a ta soeur, et je leur louerai la
tienne, et quand je mourrai, je m'arrangerai pour qu'ils la gardent... Tu n'auras rien, va−t'en!
Buteau ne broncha pas, dans son attitude raidie. Alors, Rose, a son tour, essaya de l'attendrir.
—Mais on t'aime autant que les autres, imbecile!... Tu boudes contre ton ventre. Accepte!
—Non!
Et il disparut, il monta se coucher.
Dehors, Lise et Francoise, encore saisies de cette scene, firent quelques pas en silence. Elles s'etaient reprises
a la taille, elles se confondaient, toutes noires, dans le bleuissement nocturne de la neige. Mais Jean qui les
suivait, egalement silencieux, les entendit bientot pleurer. Il voulut leur rendre courage.
—Voyons, il reflechira, il dira oui demain.
—Ah! vous ne le connaissez pas, s'ecria Lise. Il se ferait plutot hacher que de ceder... Non, non, c'est fini!
Puis d'une voix desesperee:
—Qu'est−ce que je vais donc en faire de son enfant?
La Terre
V 47