Émile Zola - La Terre

qui sort comme elle est entree, avec une chemise sur le cul!
Un nouvel acces de gaiete la fit se tordre.
—Venez donc, c'est trop rigolo... Moi, j'y retourne.
Et elle sauta, elle reprit violemment sa course vers la Borderie en flammes.
M. Charles, Delhomme, Macqueron, presque tous les paysans la suivirent; tandis que les femmes, ayant la
Grande a leur tete, quittaient aussi le cimetiere, s'avancaient sur la route, pour mieux voir. Buteau et Lise
etaient restes, et celle−ci arreta Lengaigne, desireuse de le questionner au sujet de Jean, sans en avoir l'air: il
avait donc trouve du travail, qu'il logeait dans le pays? Lorsque le cabaretier eut repondu qu'il partait, qu'il se
reengageait, Lise et Buteau, soulages d'un gros poids, eurent le meme mot.
—En v'la un imbecile!
C'etait fini, ils allaient recommencer a vivre heureux. Ils eurent un coup d'oeil sur la fosse de Fouan, que le
fossoyeur achevait de remplir. Et, comme les deux petits s'attardaient a regarder, la mere les appela.
—Jules, Laure, allons!... Et soyez sages, obeissez, ou l'homme viendra vous prendre pour vous mettre aussi
dans la terre.
Les Buteau partirent, poussant devant eux les enfants, qui savaient et qui avaient l'air tres raisonnable, avec
leurs grands yeux noirs, muets et profonds.
Il n'y avait plus dans le cimetiere que Jean et Jesus−Christ. Ce dernier, dedaigneux du spectacle, se contentait
de suivre l'incendie de loin. Plante entre deux tombes, il se tenait immobile, ses regards se noyaient d'un reve,
sa face entiere de crucifie soulard exprimait la melancolie finale de toute philosophie. Peut−etre songeait−il
que l'existence s'en va en fumee. Et, comme les idees graves l'excitaient toujours beaucoup, il finit par lever la
cuisse, inconsciemment, dans le vague de sa reverie. Il en fit un, il en fit deux, il en fit trois.
—Nom de Dieu! dit Becu tres soul, qui traversait le cimetiere, pour se rendre au feu.
—Un quatrieme, comme il passait, l'effleura de si pres, qu'il crut en sentir le tonnerre sur sa joue. Alors, en
s'eloignant, il cria au camarade:
—Si ce vent−la continue, il va tomber de la merde.
Jesus−Christ, d'une poussee, se tata.
—Tiens! tout de meme... J'ai faim de chier.
La Terre
Et, les jambes lourdes, ecartees, il se hata, il disparut a l'angle du mur.
Jean etait seul. Au loin, de la Borderie devoree, ne montaient plus que de grandes fumees rousses,
tourbillonnantes, qui jetaient des ombres de nuages au travers des labours, sur les semeurs epars. Et,
lentement, il ramena les yeux a ses pieds, il regarda les bosses de terre fraiche, sous lesquelles Francoise et le
vieux Fouan dormaient. Ses coleres du matin, son degout des gens et des choses s'en allaient, dans un profond
apaisement. Il se sentait, malgre lui, peut−etre a cause du tiede soleil, envahi de douceur et d'espoir.
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