Émile Zola - La Terre

Alors Buteau se rua, pesa de tout le poids de son corps, pendant qu'elle, montee sur le lit, s'asseyait, enfoncait
sa croupe nue de jument hydropique. Ce fut un enragement, l'un et l'autre foulaient, des poings, des epaules,
des cuisses. Le pere avait eu une secousse violente, ses jambes s'etaient detendues avec des bruits de ressorts
casses. On aurait dit qu'il sautait, pareil a un poisson jete sur l'herbe. Mais ce ne fut pas long. Ils le
maintenaient trop rudement, ils le sentirent sous eux qui s'aplatissait, qui se vidait de l'existence. Un long
frisson, un dernier tressaillement, puis rien du tout, quelque chose d'aussi mou qu'une chiffe.
—Je crois bien que ca y est, gronda Buteau essouffle.
Lise, toujours assise, en tas, ne dansait plus, se recueillait, pour voir si aucun fremissement de vie ne lui
repondait dans la peau.
—Ca y est, rien ne grouille.
Elle se laissa glisser, la chemise roulee aux hanches, et enleva l'oreiller. Mais ils eurent un grognement de
terreur.
—Nom de Dieu! il est tout noir, nous sommes foutus!
En effet, pas possible de raconter qu'il s'etait mis lui−meme en un pareil etat. Dans leur rage a le pilonner, ils
lui avaient fait rentrer le nez au fond de la bouche; et il etait violet, un vrai negre. Un instant, ils sentirent le
sol vaciller sous eux: ils entendaient le galop des gendarmes, les chaines de la prison, le couteau de la
guillotine. Cette besogne mal faite les emplissait d'un regret epouvante. Comment le raccommoder, a cette
heure? On aurait beau le debarbouiller au savon, jamais il ne redeviendrait blanc. Et ce fut l'angoisse de le voir
couleur de suie qui leur inspira une idee.
—Si on le brulait, murmura Lise.
Buteau, soulage, respira fortement.
—C'est ca, nous dirons qu'il s'est allume lui−meme.
La Terre
Puis, la pensee des titres lui etant venue, il tapa des mains, tout son visage s'eclaira d'un rire triomphant.
—Ah! nom de Dieu! ca va, on leur fera croire qu'il a flambe les papiers avec lui... Pas de compte a rendre!
Tout de suite, il courut chercher la chandelle. Mais elle, qui avait peur de mettre le feu, ne voulut pas d'abord
qu'il l'approchat du lit. Des liens de paille se trouvaient dans un coin, derriere les betteraves; et elle en prit un,
elle l'enflamma, commenca par griller les cheveux et la barbe du pere, tres longue, toute blanche. Ca sentait la
graisse repandue, ca crepitait, avec de petites flammes jaunes. Soudain, ils se rejeterent en arriere, beants,
comme si une main froide les avait tires par les cheveux. Dans l'abominable souffrance des brulures, le pere,
mal etouffe, venait d'ouvrir les yeux, et ce masque atroce, noir, au grand nez casse, a la barbe incendiee, les
regardait. Il eut une affreuse expression de douleur et de haine. Puis, toute la face se disloqua, il mourut.
Affole deja, Buteau poussa un rugissement de fureur, lorsqu'il entendit eclater des sanglots a la porte. C'etaient
les deux petits, Laure et Jules, en chemise, reveilles par le bruit, attires par cette grosse clarte, dans cette
chambre ouverte. Ils avaient vu, ils hurlaient d'effroi.
—Nom de Dieu de vermines! cria Buteau en se precipitant sur eux, si vous bavardez, je vous etrangle.... V'la
pour vous souvenir!
V 267