Émile Zola - La Terre

Lise, a la volee, repondit par une gifle. Cette brutalite affola Francoise qui se rua sur elle. Les mains au fond
des poches, Buteau ricanait, sans intervenir, en coq vaniteux pour lequel deux poules se battent. Et la bataille
continua, enragee, scelerate, les bonnets arraches, les chairs meurtries, chacune fouillant des doigts ou elle
pourrait atteindre la vie de l'autre. Toutes deux s'etaient bousculees, etaient revenues dans la luzerne. Mais
Lise poussa un hurlement. Francoise lui enfoncait les ongles dans le cou; et, alors, elle vit rouge, elle eut la
pensee nette, aigue, de tuer sa soeur. A gauche de celle−ci, elle avait apercu la faux, tombee le manche en
travers d'une touffe de chardons, la pointe haute. Ce fut comme dans un eclair. Elle culbuta Francoise, de
toute la force de ses poignets. Trebuchante, la malheureuse tourna, s'abattit a gauche, en jetant un cri terrible.
La faux lui entrait dans le flanc.
—Nom de Dieu! nom de Dieu! begaya Buteau.
Et ce fut tout. Une seconde avait suffi, l'irreparable etait fait. Lise, beante de voir se realiser si vite ce qu'elle
avait voulu, regardait la robe coupee se tacher d'un flot de sang. Etait−ce donc que le fer avait penetre jusqu'au
petit, pour que ca coulat si fort? Derriere la meule, la face pale du vieux Fouan s'allongeait de nouveau. Il
avait vu le coup; ses yeux troubles clignotaient.
Francoise ne bougeait plus, et Buteau, qui s'approchait, n'osa la toucher. Un souffle de vent passa, le glaca
jusqu'aux os, lui herissa le poil, dans un frisson d'epouvante.
—Elle est morte, filons, nom de Dieu!
Il avait saisi la main de Lise; ils furent comme emportes, le long de la route deserte. Le ciel bas et sombre
semblait leur tomber sur le crane; leur galop faisait derriere eux un bruit de foule, lancee a leur poursuite; et
ils couraient par la plaine vide et rase, lui ballonne dans sa blouse, elle echevelee, son bonnet au poing, tous
les deux repetant les memes mots, grondant comme des betes traquees:
—Elle est morte, nom de Dieu!... Filons, nom de Dieu!
Leurs enjambees s'allongeaient, ils n'articulaient plus, grognaient des sons involontaires, qui cadencaient leur
fuite, un reniflement ou l'on aurait distingue encore:
—Morte, nom de Dieu!... Morte, nom de Dieu!... Morte, nom de Dieu!
Ils disparurent.
Quelques minutes plus tard, lorsque Jean revint, au trop de son cheval, ce fut une grande douleur.
—Quoi donc? qu'est−il arrive?
—Francoise, qui avait rouvert les paupieres, ne remuait toujours pas. Elle le regardait longuement, de ses
grands yeux douloureux; et elle ne repondait point, comme tres loin de lui deja, songeant a des choses.
—Tu es blessee, tu as du sang, reponds, je t'en prie!
Il se tourna vers le pere Fouan, qui s'approchait.
—Vous etiez la, que s'est−il passe?
Alors, Francoise parla, d'une voix lente.
La Terre
III 240