<strong>La</strong> <strong>Terre</strong> contente, volant jusqu'aux tartines de Jules, si le petit ne les defendait pas. Aussi le reduisait−on, meme on en profitait pour ne plus le nourrir assez, sous le pretexte qu'il en creverait. Buteau l'accusait de s'etre perdu, au Chateau, dans la compagnie de Jesus−Christ, ce qui etait vrai; car cet ancien paysan sobre, dur a son corps, vivant de pain et d'eau, avait pris la des habitudes de godaille, le gout de la viande et de l'eau−de−vie, tellement les vices se gagnent vite, lors meme que c'est un fils qui debauche son pere. Lise avait du enfermer le vin en le voyant disparaitre. Les jours ou l'on mettait un pot−au−feu, la petite <strong>La</strong>ure restait en faction autour. Depuis que le vieux avait fait la dette d'une tasse de cafe chez Lengaigne, celui−ci et Macqueron etaient prevenus qu'on ne les payerait pas, s'ils lui servaient des consommations a credit. Il gardait toujours son grand silence tragique, mais parfois, lorsque son ecuelle n'etait pas pleine, lorsqu'on enlevait le vin sans lui donner sa part, il fixait longuement sur Buteau des yeux irrites, dans la rage impuissante de son appetit. —Oui, oui, regardez−moi disait Buteau, si vous croyez que je nourris les betes a ne rien foutre! Quand on aime la viande, on la gagne, bougre de goinfre!... Hein? n'avez−vous pas honte d'etre tombe dans la debauche a votre age! Fouan, qui n'etait pas retourne chez les Delhomme par un entetement d'orgueil, ulcere du mot que sa fille avait dit, en arriva a tout endurer des Buteau, les mauvaises paroles, meme les bourrades. Il ne songeait plus a ses autres enfants; il s'abandonnait la, dans une telle lassitude, que l'idee de s'en tirer ne lui venait point: ca ne marcherait pas mieux ailleurs, a quoi bon? Fanny, lorsqu'elle le rencontrait, passait raide, ayant jure de ne jamais lui reparler la premiere. Jesus−Christ, meilleur enfant, apres lui avoir garde rancune de la sale facon dont il avait quitte le Chateau, s'etait amuse un soir a le griser abominablement chez Lengaigne puis a le ramener ainsi devant sa porte: une histoire terrible, la maison en l'air, Lise obligee de laver la cuisine, Buteau jurant qu'une autre fois il le ferait coucher sur le fumier; de sorte que le vieux, craintif, se mefiait maintenant de son aine, au point d'avoir le courage de refuser les rafraichissements. Souvent aussi, il voyait la Trouille avec ses oies, quand il s'asseyait dehors, au bord d'un chemin. Elle s'arretait, le fouillait de ses yeux minces, causait un instant, tandis que ses betes, derriere elle, l'attendaient debout sur une patte, le cou en arret. Mais, un matin, il constata qu'elle lui avait vole son mouchoir; et, des lors, du plus loin qu'il l'apercut, il agita ses batons pour la chasser. Elle rigolait, s'amusait a lancer ses oies sur lui, ne se sauvait que lorsqu'un passant menacait de la gifler, si elle ne laissait pas son grand−pere tranquille. Cependant, jusque−la, Fouan avait pu marcher, et c'etait une consolation, car il s'interessait encore a la terre, il montait toujours revoir ses anciennes pieces, dans cette manie des vieux passionnes que hantent leurs anciennes maitresses d'autrefois. Il errait lentement par les routes, de sa marche blessee de vieil homme; il s'arretait au bord d'un champ, demeurait des heures plante sur ses cannes; puis, il se trainait devant un autre, s'y oubliait de nouveau, immobile, pareil a un arbre pousse la, desseche de vieillesse. Ses yeux vides ne distinguaient plus nettement ni le ble, ni l'avoine, ni le seigle. Tout se brouillait, et c'etaient des souvenirs confus qui se levaient du passe: cette piece, en telle annee, avait rapporte tant d'hectolitres. Meme les dates, les chiffres finissaient par se confondre. Il ne lui restait qu'une sensation vive, persistante: la terre, la terre qu'il avait tant desiree, tant possedee, la terre a qui pendant soixante ans, il avait tout donne, ses membres, son coeur, sa vie, la terre ingrate, passee aux bras d'un autre male, et qui continuait de produire sans lui reserver sa part! Une grande tristesse le poignait, a cette idee qu'elle ne le connaissait plus, qu'il n'avait rien garde d'elle ni un sou ni une bouchee de pain, qu'il lui fallait mourir, pourrir en elle, l'indifferente qui, de ses vieux os, allait se refaire de la jeunesse. Vrai! pour en arriver la, nu et infirme, ca ne valait guere la peine de s'etre tue au travail! Quand il avait rode ainsi autour de ses anciennes pieces, il se laissait tomber sur son lit, dans une telle lassitude, qu'on ne l'entendait meme plus souffler. Mais ce dernier interet qu'il prenait a vivre, s'en allait avec ses jambes. Bientot, il lui devint si penible de marcher, qu'il ne s'ecarta guere du village. Par les beaux jours, il avait trois ou quatre stations preferees: les poutres devant la marechalerie de Clou, le pont de l'Aigre, un banc de pierre pres de l'ecole; et il voyageait lentement de l'une a l'autre, mettant une heure pour faire deux cents metres, tirant sur ses sabots comme sur des voitures lourdes, debauche, dejete, dans le roulis casse de ses reins. Souvent, il s'oubliait l'apres−midi II 230
entiere au bout d'une poutre, accroupi, a boire le soleil. Une hebetude l'immobilisait, les yeux ouverts. Des gens passaient qui ne le saluaient plus, car il devenait une chose. Sa pipe meme lui etait une fatigue, il cessait de fumer, tant elle pesait a ses gencives, sans compter que le gros travail de la bourrer et de l'allumer, l'epuisait. Il avait l'unique desir de ne pas bouger de place, glace, grelottant, des qu'il remuait, sous l'ardent soleil de midi. C'etait, apres la volonte et l'autorite mortes, la decheance derniere, une vieille bete souffrant, dans son abandon, la misere d'avoir vecu une existence d'homme. D'ailleurs, il ne se plaignait point, fait a cette idee du cheval fourbu, qui a servi et qu'on abat, quand il mange inutilement son avoine. Un vieux, ca ne sert a rien et ca coute. Lui−meme avait souhaite la fin de son pere. Si, a leur tour, ses enfants desiraient la sienne, il n'en ressentait ni etonnement ni chagrin. Ca devait etre. Lorsqu'un voisin lui demandait: —Eh bien! pere Fouan, vous allez donc toujours! —Ah! grognait−il, c'est bougrement long de crever, et ce n'est pourtant pas la bonne volonte qui manque! Et il disait vrai, dans son stoicisme de paysan qui accepte la mort, qui la souhaite, des qu'il redevient nu et que la terre le reprend. Une souffrance encore l'attendait. Jules se degouta de lui, detourne par la petite <strong>La</strong>ure. Celle−ci, lorsqu'elle le voyait avec le grand−pere, semblait jalouse. Il les embetait, ce vieux! c'etait plus amusant de jouer ensemble. Et, si son frere ne la suivait pas, elle se pendait a ses epaules, l'emmenait. Ensuite, elle se faisait si gentille, qu'il en oubliait son service de menagere complaisante. Peu a peu, elle se l'attacha completement, en vraie femme deja qui s'etait donne la tache de cette conquete. Un soir, Fouan, etait alle attendre Jules devant l'ecole, si las, qu'il avait songe a lui, pour remonter la cote. Mais <strong>La</strong>ure sortit avec son frere; et, comme le vieux, de sa main tremblante, cherchait la main du petit, elle eut un rire mechant. —Le v'la encore qui t'embete, lache−le donc! Puis, se retournant vers les autres galopins: —Hein? est−il couenne de se laisser embeter! Alors, Jules, au milieu des huees, rougit, voulut faire l'homme, s'echappa d'un saut, en criant le mot de sa soeur a son vieux compagnon de promenades: —Tu m'embetes! <strong>La</strong> <strong>Terre</strong> Effare, les yeux obscurcis de larmes, Fouan trebucha, comme si la terre lui manquait, avec cette petite main qui se retirait de lui. Les rires augmentaient, et <strong>La</strong>ure forca Jules a danser autour du vieillard, a chanter sur un air de ronde enfantine: —Tombera, tombera pas... son pain sec mangera, qui le ramassera.... Fouan, defaillant, mit pres de deux heures a rentrer seul, tant il trainait les pieds, sans force. Et ce fut la fin, l'enfant cessa de lui apporter sa soupe et de faire son lit, dont la paillasse n'etait pas retournee une fois par mois. Il n'eut meme plus ce gamin a qui causer, il s'enfonca dans l'absolu silence, sa solitude se trouva elargie et complete. Jamais un mot, sur rien, a personne. II 231
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—Par ici, dit Lise en tournant la
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