Émile Zola - La Terre

sonder les boiseries des armoires, de taper contre les murs, pour entendre s'ils sonnaient le creux.
Continuellement, ses regards erraient d'un coin a un autre, dans sa preoccupation unique; et, des qu'il se
trouvait seul, il ecartait les enfants, il se remettait a ses fouilles, avec le coup de passion d'un galopin qui saute
sur la servante, aussitot que les parents n'y sont plus. Or, ce jour−la comme Buteau rentrait a l'improviste, il
apercut Fouan par terre, etendu tout de son long sur le ventre, et le nez sous la commode, en train d'etudier s'il
n'y avait pas la une cachette. Cela le jeta hors de lui, car le pere brulait: ce qu'il cherchait dessous etait dessus,
cache et comme scelle par le gros poids du marbre.
—Nom de Dieu de vieux toque! V'la que vous faites le serpent!... Voulez−vous bien vous relever!
Il le tira par les jambes, le remit debout d'une bourrade.
—Ah ca! est−ce fini de coller votre oeil a tous les trous? J'en ai assez, de sentir la maison epluchee jusque
dans les fentes!
Fouan, vexe d'avoir ete surpris, le regarda, repeta en s'enrageant tout d'un coup de colere:
—Rends−les moi!
—Foutez−moi la paix! lui gueula Buteau dans le nez.
—Alors, je souffre trop ici, je m'en vais.
—C'est ca, fichez le camp, bon voyage! et si vous revenez, nom de Dieu! c'est que vous n'avez pas de coeur!
Il l'avait empoigne par le bras, il le flanqua dehors.
La Terre
II
Fouan descendit la cote. Sa colere s'etait brusquement calmee, il s'arreta, en bas, sur la route, hebete de se
trouver dehors, sans savoir ou aller. Trois heures sonnerent a l'eglise, un vent humide glacait cette grise
apres−midi d'automne; et il grelottait, car il n'avait pas meme ramasse son chapeau, tant la chose s'etait vite
faite. Heureusement, il avait sa canne. Un instant, il remonta vers Cloyes; puis, il se demanda ou il allait de ce
cote, il rentra dans Rognes, du pas dont il s'y trainait d'habitude. Devant chez Macqueron, l'idee lui vint de
boire un verre; mais il se fouillait, il n'avait pas un sou, la honte le prit de se montrer, dans la peur qu'on ne
connut deja l'histoire. Justement, il lui sembla que Lengaigne, debout sur sa porte, le regardait de biais,
comme on regarde les va−nu−pieds des grands chemins. Lequeu, derriere les vitres d'une des fenetres de
l'ecole, ne le salua pas. Ca se comprenait, il retombait dans le mepris de tous, maintenant qu'il n'avait plus
rien, depouille de nouveau, et cette fois jusqu'a la peau de son corps.
Quand il fut arrive a l'Aigre, Fouan s'adossa un moment contre le parapet du pont. La pensee de la nuit qui se
ferait bientot, le tracassait. Ou coucher? Pas meme un toit. Le chien des Becu qu'il vit passer, lui fit envie, car
cette bete−la, au moins, savait le trou de paille ou elle dormirait. Lui, cherchait confusement, ensommeille
dans la detente de sa colere. Ses paupieres s'etaient closes, il tachait de se rappeler les coins abrites, proteges
du froid. Cela tournait au cauchemar, tout le pays defilait, nu, balaye de coups de vent. Mais il se secoua, se
reveilla, en un sursaut d'energie. Fallait point se desesperer de la sorte. On ne laisserait pas crever dehors un
homme de son age.
Machinalement, il traversa le pont et se trouva devant la petite ferme des Delhomme. Tout de suite, quand il
s'en apercut, il obliqua, tourna derriere la maison, pour qu'on ne le vit point. La, il fit une nouvelle pause, colle
contre le mur de l'etable, dans laquelle il entendait causer Fanny, sa fille. Etait−ce dont qu'il avait songe a se
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