Émile Zola - La Terre

Puis, lorsque le pere s'etranglait et tombait de fatigue, le fils repondait tranquillement:
—Que c'est donc bete, vieux, de vous tourmenter comme ca! Tapez sur moi, si ca vous soulage; mais vous
n'etes guere philosophe, ah! non!... Eh bien, quoi? on ne la mange pas, la terre! Si l'on vous en servait un plat,
vous feriez une drole de gueule. J'ai emprunte dessus, parce que c'est ma facon, a moi, d'y faire pousser des
pieces de cent sous. Et puis, on la vendra, on a bien vendu mon patron Jesus−Christ; et, s'il nous revient
quelques ecus, on les boira donc, v'la la vraie sagesse!... Ah! mon Dieu, on a le temps d'etre mort et de l'avoir
a soi, la terre!
Mais ou le pere et le fils s'entendaient, c'etait dans leur haine de l'huissier, le sieur Vimeux, un petit huissier
minable, qu'on chargeait des corvees dont son confrere de Cloyes ne voulait pas, et qui se hasarda un soir a
venir deposer au Chateau une signification de jugement. Vimeux etait un bout d'homme tres malpropre, un
paquet de barbe jaune, d'ou ne sortaient qu'un nez rouge et des yeux chassieux. Toujours vetu en monsieur, un
chapeau, une redingote, un pantalon noirs, abominables d'usure et de taches, il etait celebre dans le canton,
pour les terribles raclees qu'il recevait des paysans, chaque fois qu'il se trouvait oblige d'instrumenter contre
eux, loin de tout secours. Des legendes couraient, des gaules cassees sur ses epaules, des bains forces au fond
des mares, une galopade de deux kilometres a coups de fourche, une fessee administree par la mere et la fille,
culotte bas.
Justement, Jesus−Christ rentrait avec son fusil; et le pere Fouan, qui fumait sa pipe, assis sur un tronc d'arbre,
lui dit, dans un grognement de colere:
—Voila le deshonneur que tu nous amenes, vaurien!
La Terre
—Attendez voir! murmura le braconnier, les dents serrees.
Mais, en l'apercevant avec un fusil, Vimeux s'etait arrete net, a une trentaine de pas. Toute sa lamentable
personne, noire, sale et correcte, tremblait de peur.
—Monsieur Jesus−Christ, dit−il d'une petite voix grele, je viens pour l'affaire, vous savez.... Et je mets ca la.
Bien le bonsoir!
Il avait depose le papier timbre sur une pierre, il s'en allait deja a reculons, vivement, lorsque l'autre cria:
—Nom de Dieu de chieur d'encre, faut−il qu'on t'apprenne la politesse!... Veux−tu bien m'apporter ton papier!
Et, comme le miserable, immobilise, effare, n'osait plus ni avancer, ni reculer d'une semelle, il le mit en joue.
—Je t'envoie du plomb, si tu ne te depeches pas.... Allons, reprends ton papier, et arrive.... Plus pres, plus
pres, mais plus pres donc, foutu capon, ou je tire!
Glace, bleme, l'huissier chancelait sur ses courtes jambes. Il implora d'un regard le pere Fouan. Celui−ci
continuait de fumer tranquillement sa pipe, dans sa rancune feroce contre les frais de justice et l'homme qui
les incarne, aux yeux des paysans.
—Ah! nous y sommes enfin, ce n'est pas malheureux. Donne−moi ton papier. Non! pas du bout des doigts,
comme a regret. Poliment, nom de Dieu! et de bon coeur.... La! tu es gentil.
Vimeux, paralyse par les ricanements de ce grand bougre, attendait en battant des paupieres, sous la menace
de la farce, du coup de poing ou de la gifle, qu'il sentait venir.
III 178