Émile Zola - La Terre

—Non, plus rien, vous etes assez soul.
—Hein? qu'est−ce qu'elle chante?... Est−ce que tu crois, bougresse, que je ne te payerai pas? Je t'achete ta
baraque, veux−tu?... Tiens! je n'ai qu'a me moucher, regarde!
Il avait cache dans son poing sa quatrieme piece de cent sous, il se pinca le nez entre deux doigts, souffla
fortement, et eut l'air d'en tirer la piece, qu'il promena ensuite comme un ostensoir.
V'la ce que je mouche, quand je suis enrhume!
Une acclamation ebranla les murs, et Flore, subjuguee, apporta le litre de rhum et du sucre. Il fallut encore un
saladier. Ce bougre de Jesus−Christ tint alors la salle entiere, en remuant le punch, les coudes hauts, sa face
rouge allumee par les flammes, qui achevaient de surchauffer l'air, le brouillard opaque des lampes et des
pipes.
Mais Buteau, que la vue de l'argent avait exaspere, eclata tout d'un coup.
—Grand cochon, tu n'as pas honte de boire ainsi l'argent que tu voles a notre pere!
L'autre le prit a la rigolade.
La Terre
—Ah! tu causes, Cadet!... C'est donc que tu es a jeun, pour dire des couillonnades pareilles!
—Je dis que tu es un salop, que tu finiras au bagne... D'abord, c'est toi qui as fait mourir notre mere de
chagrin...
L'ivrogne tapa sa cuiller, dechaina une tempete de feu dans le saladier, en etouffant de rire.
—Bon, bon, va toujours... C'est moi pour sur, si ce n'est pas toi.
—Et je dis encore que des mangeurs de ton espece, ca ne merite pas que le ble pousse... Quand on pense que
notre terre, oui! toute cette terre que nos vieux ont eu tant de peine a nous laisser, tu l'as engagee, fichue a
d'autres!... Sale canaille, qu'as−tu fait de la terre?
Du coup, Jesus−Christ s'anima. Son punch s'eteignait, il se carra, se renversa sur sa chaise, en voyant que tous
les buveurs se taisaient et ecoutaient, pour juger.
—La terre, gueula−t−il, mais elle se fout de toi, la terre! tu es son esclave, elle te prend ton plaisir, tes forces,
ta vie, imbecile! et elle ne te fait seulement pas riche!... Tandis que moi, qui la meprise, les bras croises, qui
me contente de lui allonger des coups de botte, eh bien! moi, tu vois, je suis rentier, je m'arrose!... Ah! bougre
de jeanjean!
Les paysans rirent encore, pendant que Buteau, surpris par la rudesse de cette attaque, se contentait de
begayer:
—Propre a rien! gacheur de besogne, qui ne travaille pas et qui s'en vante!
—La terre, en voila une blague! continua Jesus−Christ, lance. Vrai! tu es rouille, si tu en es toujours a cette
blague−la... Est−ce que ca existe, la terre? elle est a moi, elle est a toi, elle n'est a personne. Est−ce qu'elle
n'etait pas au vieux? et n'a−t−il pas du la couper pour nous la donner? et toi, ne la couperas−tu pas, pour tes
petits?... Alors quoi? Ca va, ca vient, ca augmente, ca diminue, ca diminue surtout; car te voila un gros
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