Émile Zola - La Terre

gris tombes sur les tempes. Et, quand ils se furent decides a rouvrir, il se jeta entre eux, criant d'une voix
etranglee:
—Mon argent! mon argent!
Ils eurent peur, ils s'ecarterent, etourdis, ne comprenant pas encore.
—Est−ce que vous croyez que je m'extermine pour ma rosse de frere? Il ne foutrait rien, et c'est moi qui le
gobergerais!... Ah! non, ah! non!
Fouan voulut nier, mais l'autre lui coupa brutalement la parole.
—Hein! quoi? voila que vous mentez, a cette heure!... Je vous dis qu'il a mon argent. Je l'ai senti, je l'ai
entendu sonner dans sa poche, a ce gueux! Mon argent que j'ai sue, mon argent qu'il va boire!... Si ce n'est pas
vrai, montrez−le−moi donc. Oui, si vous les avez encore, montrez−moi les pieces... Je les connais, je saurai
bien. Montrez−moi les pieces.
Et il s'enteta, il repeta a vingt reprises cette phrase dont il fouettait sa colere. Il en arriva a donner des coups de
poing sur la table, exigeant les pieces, la, tout de suite, jurant qu'il ne les reprendrait pas, voulant simplement
les voir. Puis, comme les vieux tremblants balbutiaient, il eclata de fureur.
—Il les a, c'est clair!... Du tonnerre de Dieu si je vous rapporte un sou! Pour vous autres, on pouvait se
saigner; mais pour entretenir cette crapule, ah! j'aimerais mieux me couper les bras!
Pourtant, le pere, lui aussi, finissait par se facher.
—En v'la assez, n'est−ce pas? Est−ce que ca te regarde, nos affaires? Il est a moi, ton argent, j'en peux bien
faire ce qu'il me plait.
—Qu'est−ce que vous dites? reprit Buteau, en s'avancant sur lui, bleme, les poings serres. Vous voulez donc
que je lache tout... Eh bien! je trouve que c'est trop salop, oui! salop, de tirer des sous a vos enfants, lorsque
vous avez pour sur de quoi vivre... Oh! vous aurez beau dire non! Le magot est par la, je le sais.
Saisi, le vieux se demenait, la voix cassee, les bras faibles, ne retrouvant plus son autorite d'autrefois, pour le
chasser.
—Non, non, il n'y a pas un liard... Vas−tu foutre le camp!
—Si je cherchais! si je cherchais! repetait Buteau qui deja ouvrait les tiroirs et tapait dans les murs.
Alors, Rose, terrifiee, craignant une bataille entre le pere et le fils, se pendit a une epaule de ce dernier, en
begayant:
—Malheureux, tu veux donc nous tuer?
La Terre
Brusquement, il se retourna vers elle, la saisit par les poignets, lui cria dans la face, sans voir sa pauvre tete
grise, usee et lasse:
—Vous, c'est votre faute! C'est vous qui avez donne l'argent a Hyacinthe... Vous ne m'avez jamais aime, vous
etes une vieille coquine!
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