Émile Zola - La Terre

grands carres de terre brune, au ras du sol, il n'y eut qu'une ombre verdatre, a peine sensible. Puis, ce vert
tendre s'accentua, des pans de velours vert, d'un ton presque uniforme. Puis, les brins monterent et
s'epaissirent, chaque plante prit sa nuance, il distingua de loin le vert jaune du ble, le vert bleu de l'avoine, le
vert gris du seigle, des pieces a l'infini, etalees dans tous les sens, parmi les plaques rouges des trefles
incarnat. C'etait l'epoque ou la Beauce est belle de sa jeunesse, ainsi vetue de printemps, unie et fraiche a
l'oeil, en sa monotonie. Les tiges grandirent encore, et ce fut la mer, la mer des cereales, roulante, profonde,
sans bornes. Le matin, par les beaux temps, un brouillard rose s'envolait. A mesure que montait le soleil, dans
l'air limpide, une brise soufflait par grandes haleines regulieres, creusant les champs d'une houle, qui partait de
l'horizon, se prolongeait, allait mourir a l'autre bout. Un vacillement palissait les teintes, des moires de vieil or
couraient le long des bles, les avoines bleuissaient, tandis que les seigles fremissants avaient des reflets
violatres. Continuellement, une ondulation succedait a une autre, l'eternel flux battait sous le vent du large.
Quand le soir tombait, des facades lointaines, vivement eclairees, etaient comme des voiles blanches, des
clochers emergeant plantaient des mats, derriere des plis de terrain. Il faisait froid, les tenebres elargissaient
cette sensation humide et murmurante de pleine mer, un bois lointain s'evanouissait, pareil a la tache perdue
d'un continent.
Buteau, par les mauvais temps, la regarda aussi, cette Beauce ouverte a ses pieds, de meme que le pecheur
regarde de sa falaise la mer demontee, ou la tempete lui vole son pain. Il y vit un violent orage, une nuee noire
qui la plomba d'un reflet livide, des eclairs rouges brulant a la pointe des herbes, dans des eclats de foudre. Il y
vit une trombe d'eau venir de plus de six lieues, d'abord un mince nuage fauve, tordu comme une corde, puis
une masse hurlante accourant d'un galop de monstre puis, derriere, l'eventrement des recoltes, un sillage de
trois kilometres de largeur, tout pietine, brise, rase. Ses pieces n'avaient pas souffert, il plaignait le desastre
des autres avec des ricanements de joie intime. Et, a mesure que le ble montait, son plaisir grandissait. Deja,
l'ilot gris d'un village avait disparu a l'horizon, derriere le niveau croissant des verdures. Il ne restait que les
toitures de la Borderie, qui, a leur tour, furent submergees. Un moulin, avec ses ailes, demeura seul, ainsi
qu'une epave. Partout du ble, la mer de ble envahissante, debordante, couvrant la terre de son immensite verte.
—Ah! nom de Dieu! disait−il chaque soir en se mettant a table, si l'ete n'est pas trop sec, nous aurons du pain
toujours!
Chez les Buteau, on s'etait installe. Les epoux avaient pris la grande chambre du bas, et Francoise se
contentait, au−dessus d'eux, de l'ancienne petite chambre du pere Mouche, lavee, meublee d'un lit de sangle,
d'une vieille commode, d'une table et de deux chaises. Elle s'occupait des vaches, menait sa vie d'autrefois.
Pourtant, dans cette paix, une cause de mauvaise entente dormait, la question du partage entre les deux soeurs,
laissee en suspens. Au lendemain du mariage de l'ainee, le vieux Fouan, qui etait tuteur de la cadette, avait
insiste pour que ce partage eut lieu, afin d'eviter tout ennui plus tard. Mais Buteau s'etait recrie. A quoi bon?
Francoise etait trop jeune, elle n'avait pas besoin de sa terre. Est−ce qu'il y avait rien de change? elle vivait
chez sa soeur comme auparavant, on la nourrissait, on l'habillait; enfin, elle ne pouvait pas se plaindre, bien
sur. A toutes ces raisons, le vieux hochait la tete: on ne savait jamais ce qui arrivait, le mieux etait de se mettre
en regle; et la jeune fille elle−meme insistait, voulait connaitre sa part, quitte a la laisser ensuite aux soins de
son beau−frere. Celui−ci, cependant, l'avait emporte par sa brusquerie bon enfant, obstine et goguenard. On
n'en parlait plus, il etalait partout la joie de vivre ainsi, gentiment, en famille.
—Faut de la bonne entente, je ne connais que ca!
La Terre
En effet, au bout des premiers dix mois, il n'y avait pas encore eu de querelle entre les deux soeurs, ni dans le
menage, lorsque les choses, lentement, se gaterent. Cela commenca par de mechantes humeurs. On se boudait,
on en vint aux mots durs; et, dessous, le ferment du tien et du mien, continuant son ravage, gatait peu a peu
l'amitie.
TROISIEME PARTIE 106