Émile Zola - La Terre

—Oui, il fait bon, repeta enfin Jean. Ca remet le coeur.
Elle ne repondit pas, et il s'apercut qu'elle dormait. Elle glissait, elle s'appuyait contre son epaule. Alors, il
demeura, une heure encore, songeant a des choses confuses. De mauvaises pensees l'envahirent, puis se
dissiperent. Elle etait trop jeune, il lui semblait qu'en attendant, elle seule vieillirait et se rapprocherait de lui.
—Dis donc, Francoise, faut se coucher. On prendrait du mal.
Elle se reveilla en sursaut.
—Tiens! c'est vrai, on sera mieux dans son lit... Au revoir, Jean.
—Au revoir, Francoise.
TROISIEME PARTIE
I
Enfin, Buteau la tenait donc, sa part, cette terre si ardemment convoitee, qu'il avait refusee pendant plus de
deux ans et demi, dans une rage faite de desir, de rancune et d'obstination! Lui−meme ne savait plus pourquoi
il s'etait ainsi entete, brulant au fond de signer l'acte, craignant d'etre dupe, ne pouvant se consoler de n'avoir
pas tout l'heritage, les dix−neuf arpents, aujourd'hui mutiles et epars. Depuis qu'il avait accepte, c'etait une
grande passion satisfaite, la joie brutale de la possession; et une chose la doublait, cette joie, l'idee que sa
soeur et son frere etaient voles, que son lot valait davantage, a present que le nouveau chemin bordait sa piece.
Il ne les rencontrait plus sans ricaner, en malin, disant avec des clins d'yeux:
—Tout de meme, je les ai fichus dedans!
La Terre
Et ce n'etait point tout. Il triomphait encore de son mariage, si longtemps differe, des deux hectares que lui
avait apportes Lise, touchant sa piece, car la pensee du partage necessaire entre les deux soeurs ne lui venait
pas; ou, du moins, il le repoussait a une epoque tellement lointaine qu'il esperait trouver d'ici la une facon de
s'y soustraire. Il avait, en comptant la part de Francoise, huit arpents de labour, quatre de pre, environ deux et
demi de vigne; et il les garderait, on lui arracherait plutot un membre; jamais surtout il ne lacherait la parcelle
des Cornailles, au bord du chemin, laquelle, maintenant, mesurait pres de trois hectares. Ni sa soeur ni son
frere n'en avait une pareille; il en parlait les joues enflees, crevant d'orgueil.
Un an se passa, et cette premiere annee de possession fut pour Buteau une jouissance. A aucune epoque,
quand il s'etait loue chez les autres, il n'avait fouille la terre d'un labour si profond: elle etait a lui, il voulait la
penetrer, la feconder jusqu'au ventre. Le soir, il rentrait epuise, avec sa charrue dont le soc luisait comme de
l'argent. En mars, il hersa ses bles, en avril, ses avoines, multipliant les soins, se donnant tout entier. Lorsque
les pieces ne demandaient plus de travail, il y retournait pour les voir, en amoureux. Il en faisait le tour, se
baissait et prenait, de son geste accoutume, une poignee, une motte grasse, qu'il aimait a ecraser, a laisser
couler entre ses doigts, heureux surtout s'il ne la sentait ni trop seche ni trop humide, flairant bon le pain qui
pousse.
Ainsi, la Beauce, devant lui, deroula sa verdure, de novembre a juillet, depuis le moment ou les pointes vertes
se montrent jusqu'a celui ou les hautes tiges jaunissent. Sans sortir de sa maison, il la desirait sous ses yeux, il
avait debarricade la fenetre de la cuisine, celle de derriere, qui donnait sur la plaine; et il se plantait la, il
voyait dix lieues de pays, la nappe immense, elargie, toute nue, sous la rondeur du ciel. Pas un arbre, rien que
les poteaux telegraphiques de la route de Chateaudun a Orleans, filant droit, a perte de vue. D'abord, dans les
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