Le train bleu - Chri.. - Index of

ijoux.
— Ah ! dit le Grec en prenant un croissant.
— La police n’a rien à voir là-dedans. C’est une affaire strictement personnelle, ajouta M.
Poirot.
— Certains bruits circulent, risqua Papopoulos sans trop se compromettre.
— Lesquels ? demanda Poirot.
— Est-il bien nécessaire que je vous les répète ?
— Oui. Souvenez-vous, monsieur Papopoulos. Il y a dix-sept ans, un personnage en vue
vous confia la garde d’un bijou qui disparut de façon inexplicable. Vous étiez, si j’ose dire,
dans de vilains draps.
Ses yeux se tournèrent vers la jeune fille. Elle avait repoussé sa tasse et, les deux coudes
sur la table, son menton appuyé sur ses mains, elle ne perdait pas une parole. M. Poirot
continua :
— À cette époque, je me trouvais à Paris. Vous me fîtes appeler. Remettant votre sort
entre mes mains, vous me juriez alors que, si je vous rendais le bijou perdu, vous m’en seriez
reconnaissant jusqu’à la mort. Eh bien, grâce à moi, vous êtes rentré en sa possession.
— Ce moment fut le plus pénible de ma carrière, soupira le Grec.
— Certes, dix-sept ans, c’est bien long ! Toutefois, je crois ne pas me tromper en
affirmant que ceux de votre race ont bonne mémoire.
— Vous parlez au Grec ? demanda M. Papopoulos avec un sourire ironique.
— Non, ce n’est pas au Grec que je m’adresse.
Le vieillard se redressa, plein de fierté.
— Vous avez raison, monsieur Poirot, je suis un Juif. Et, comme vous venez de le dire,
ceux de notre race ont la mémoire fidèle.
— Je puis donc compter sur votre concours ?
— En ce qui concerne le bijou, je ne vous promets rien.
Le vieillard, tout comme Poirot, choisissait ses mots avec prudence.
— Je ne sais rien et n’ai rien entendu dire. Je puis cependant vous donner un bon tuyau…
si vous vous intéressez aux courses.
— Tout dépend des circonstances, fit Poirot, regardant fixement son interlocuteur.
— À Longchamp, il y a, en ce moment, un cheval digne de retenir l’attention. Mais
impossible de rien certifier ; ces renseignements passent par tant de bouches, vous
comprenez ?
L’antiquaire s’interrompit, scruta le visage de Poirot pour s’assurer si le détective saisissait
le sens caché de ses paroles.
— Parfaitement, parfaitement, répondit Poirot.
M. Papopoulos se renversa sur sa chaise et joignit le bout des doigts.
— Ce cheval s’appelle Marquis. C’est un cheval anglais, il me semble ; et toi, Zia, qu’en
dis-tu ?
— Je le crois également.
Poirot se leva.
— Je vous remercie, monsieur. Rien ne vaut ce que les Anglais appellent « un tuyau
venant de l’écurie même ». Au revoir, monsieur, et mille fois merci !
Il se tourna vers la jeune fille.
— Au revoir, mademoiselle Zia. Il me semble que notre dernière entrevue à Paris date