Le train bleu - Chri.. - Index of

En effet, Derek se dirigeait tout droit sur eux. L’air soucieux et maussade, il restait en
proie à un grand ennui. Lui et Knighton se saluèrent avec une certaine froideur. Seul, Poirot
conservait sa belle humeur et plaisantait dans un louable effort de mettre chacun à son aise
en distribuant des compliments à la ronde.
— Monsieur Kettering, permettez-moi de vous féliciter : vous parlez admirablement le
français ; vous pourriez vous faire passer pour un indigène si vous vouliez. Peu d’Anglais sont
capables d’une telle prouesse.
— Je voudrais bien pouvoir en faire autant, dit Catherine, mais je me rends compte que
ma prononciation est tout à fait défectueuse.
Ils arrivèrent à leur place et s’assirent. Presque aussitôt, Knighton aperçut son patron qui
lui faisait des signes de l’autre bout du court. Il alla le rejoindre.
— Je trouve ce jeune homme très comme il faut, dit Poirot, regardant s’éloigner le
secrétaire. Et vous, mademoiselle ?
— Il me plaît beaucoup.
— Et vous, Mr Kettering ?
Une vive riposte allait sortir des lèvres de Derek, mais quelque chose dans le regard
malicieux du petit Belge le mit sur ses gardes. Choisissant ses mots, il répondit :
— Knighton est un bon garçon.
Catherine se figura que Poirot était déçu.
— C’est un de vos grands admirateurs, monsieur Poirot, fit-elle.
Puis elle lui raconta ce que lui avait dit Knighton pendant le trajet en automobile. Elle
s’amusait beaucoup à voir le petit homme se dresser et gonfler sa poitrine tout en adoptant
un air de fausse modestie qui ne pouvait tromper personne.
— Cela me rappelle, mademoiselle, que j’ai un mot à vous dire. Lorsque vous parliez à
cette pauvre dame dans son compartiment, vous avez laissé tomber votre étui à cigarettes.
Catherine parut surprise.
— Je ne crois pas, répondit-elle.
Poirot tira de sa poche un étui à cigarettes en maroquin bleu avec l’initiale « K » en or [1] .
— Non, cet objet ne m’appartient pas.
— Oh ! toutes mes excuses. C’était sans doute celui de la dame. Évidemment, le K est
l’initiale de Kettering. Mais elle en avait un autre dans son sac, c’est ce qui nous a trompés.
Savez-vous si cet étui appartenait à votre femme ?
Derek, interloqué, marmotta :
— Je… Je n’en sais rien. Probablement que oui.
— Ne serait-ce pas le vôtre, par hasard ?
— Non. Si c’était le mien, vous ne l’auriez pas trouvé chez ma femme.
Poirot semblait plus candide que jamais.
— Je pensais que vous l’aviez laissé tomber pendant que vous étiez dans le compartiment
de Mrs Kettering, expliqua-t-il naïvement.
— Je n’y suis point entré. Je l’ai répété cent fois à la police.
— Mille excuses, mademoiselle vous a vu entrer, dit Poirot, l’air très humble et très
embarrassé.
Catherine crut voir le visage de Derek pâlir ; peut-être était-ce pure imagination car il lui
dit en riant, d’une voix la plus naturelle du monde :