Le train bleu - Chri.. - Index of

plusieurs reprises, il fronça les sourcils et hocha la tête. Sur ces entrefaites, Hippolyte
reparut.
— Une dame demande à voir monsieur le Comte.
— Une dame ?
Le comte demeura surpris. Non que la visite d’une dame fût chose extraordinaire à la villa
Marina, mais à ce moment précis, le comte se demandait qui pouvait être cette visiteuse.
— Je crois que monsieur le Comte ne la connaît pas, murmura le domestique.
Le comte devint de plus en plus perplexe.
— Faites-la venir ici, Hippolyte.
Quelques instants après, une éblouissante apparition d’orange et de noir s’avança sur la
terrasse, précédée d’un violent parfum de fleurs exotiques.
— Monsieur le comte de la Roche ?
— Lui-même, mademoiselle, dit le comte en s’inclinant.
— Je m’appelle Mireille. Peut-être avez-vous entendu parler de moi ?
— Comment donc, mademoiselle ! Qui n’a été charmé par les danses gracieuses de Mlle
Mireille ? Vous êtes exquise !
L’artiste reçut ce compliment avec un petit sourire professionnel.
— Je me présente chez vous sans cérémonie, commença-t-elle.
— Je vous en prie, mademoiselle, asseyez-vous, s’écria le comte, lui avançant un fauteuil.
Malgré la galanterie de ses manières, il étudiait la danseuse de très près. Il lui restait peu
de choses à apprendre sur le beau sexe, cependant ses nombreuses intrigues ne l’avaient
point mêlé jusqu’alors à ce genre de femmes qui, tout comme lui, couraient après l’argent. La
danseuse et l’escroc exerçaient beaucoup de talents similaires et le comte sentait qu’il eût
perdu son temps à vouloir déployer devant cette femme ses talents de séducteur.
Mireille était une Parisienne, fine jusqu’au bout des ongles ; elle ne réussit pourtant pas à
dissimuler aux yeux de cet homme le sentiment qui dictait sa visite. Tout de suite, le comte
devina qu’il se trouvait en présence d’une femme en colère ; une femme en colère en dit
toujours trop long et ses révélations peuvent devenir une source de profits. Ainsi raisonnait le
comte de la Roche.
— Mademoiselle, à quoi dois-je attribuer l’honneur de votre visite ?
— Nous avons des amis communs à Paris, dit Mireille. Mais aujourd’hui je viens vous voir
pour un tout autre motif. C’est à Nice qu’on m’a parlé de vous tout récemment.
— Ah !
— Ma franchise va vous paraître brutale, reprit la danseuse, mais sachez que je prends
vos intérêts à cœur. On vous soupçonne d’être l’assassin de la dame anglaise, Mrs Kettering.
— Moi ?… l’assassin de Mrs Kettering ? Quelle absurdité !
Il s’exprimait sans indignation, pour provoquer de nouvelles confidences.
— C’est comme je vous le dis, insista Mireille.
— Les gens aiment les racontars, murmura le comte avec indifférence. Je m’en voudrais
de prendre au sérieux de telles accusations.
— Vous ne me comprenez pas, dit la danseuse, penchée eu avant et regardant le jeune
homme de ses yeux sombres. Il ne s’agit point de vulgaires bavardages… mais de la police.
— La police… ah ?
Le comte se redressa.
Mireille hocha gravement la tête.