Le train bleu - Chri.. - Index of

— Mon cher ami ! dit M. Papopoulos qui parlait le français d’une voix chaude et bien
timbrée.
— Excusez-moi d’arriver chez vous à une pareille heure.
— Pas du tout, pas du tout ! dit M. Papopoulos. Je suis moi-même un noctambule. Vous
venez sans doute de passer une intéressante soirée ?
— Pas précisément.
— Pas précisément, répéta M. Papopoulos. Y a-t-il du nouveau ?
M. Papopoulos jeta vers son visiteur un regard qui n’avait rien de patriarcal, ni de
bienveillant.
— L’attentat a échoué. Je m’y attendais un peu, avoua M. le Marquis.
— Peuh ! La violence !
D’un geste de la main, M. Papopoulos exprima son mépris pour la violence sous toutes
ses formes. Il n’y avait rien de brutal dans l’aspect de ce marchand d’antiquités. Il était très
connu dans la plupart des cours d’Europe. Les rois l’appelaient familièrement Démétriès et
son exquise discrétion, la distinction de ses manières, lui assuraient la préférence dans
certaines transactions équivoques.
— L’attaque directe… fit M. Papopoulos en hochant la tête. Cette méthode atteint
rarement son but.
L’autre haussa les épaules.
— On y gagne du temps et, quand on échoue, cela ne coûte rien… ou si peu ! L’autre plan
réussira.
— Ah ! fit M. Papopoulos, regardant attentivement son interlocuteur, puis il ajouta : je
fonde le plus grand espoir sur votre… euh… réputation.
M. le Marquis esquissa un sourire.
— Je me permets d’affirmer que vous ne serez point déçu.
— Vous tenez en main des atouts formidables, déclara M. Papopoulos, une lueur d’envie
dans la voix.
— Je ne néglige rien, déclara M. le Marquis.
Il se leva et prit son pardessus qu’il avait négligemment posé sur le dossier d’un fauteuil.
— Monsieur Papopoulos, je vous tiendrai au courant de l’affaire. J’espère que de votre
côté il n’y aura pas d’anicroche.
M. Papopoulos semblait peiné.
— De mon côté tout ira bien, assura-t-il.
L’autre sourit et, sans proférer un mot d’adieu, il sortit, refermant la porte derrière lui.
Pendant un moment l’antiquaire demeura songeur et caressa sa vénérable barbe blanche,
puis il alla vers une porte qui s’ouvrait sur l’intérieur de la pièce. Lorsqu’il tourna la poignée,
une jeune femme qui devait s’appuyer sur la porte, l’oreille tout contre la serrure, tomba en
avant, la tête la première. M. Papopoulos ne manifesta aucune surprise.
— Eh bien, Zia ? demanda-t-il.
— Je ne l’ai pas entendu partir, expliqua Zia.
Grande et bâtie comme une Junon avec des yeux noirs pleins de flamme, elle ressemblait
tant à M. Papopoulos qu’on devinait tout de suite leur lien de parenté.
— C’est ennuyeux qu’on ne puisse voir à travers la serrure et écouter en même temps,
remarqua-t-elle, vexée.
— J’ai moi-même, plus d’une fois, éprouvé cet ennui, avoua M. Papopoulos avec une