Le train bleu - Chri.. - Index of

tact, elle ajouta : il faut que je retourne à mon compartiment.
À l’instant même où elle sortait dans le couloir, Mason, la femme de chambre de Mrs
Kettering, sortait par la porte voisine. Mason regarda du côté de Catherine, mais plus loin, et
son visage trahit une expression d’intense surprise. Catherine se retourna. La personne qui
avait attiré l’attention de la domestique était déjà rentrée dans son compartiment et le
couloir était vide.
Catherine regagna sa place dans la voiture suivante. Comme elle passait devant le
dernier compartiment, la porte s’ouvrit : une femme avança la tête, jeta un coup d’œil devant
elle et referma vivement la porte. On n’oubliait pas aisément le visage de cette femme ;
Catherine devait s’en rendre compte le jour où elle le revit : un ovale parfait, aux traits
sombres et maquillés de façon bizarre.
Sans autre aventure, elle regagna son compartiment et s’assit, l’esprit hanté des
confidences qu’elle venait de recevoir. Qui était cette femme au riche manteau de fourrure ?
— Si je l’ai empêchée de commettre une sottise, je ne me repens pas de l’avoir écoutée,
songea Catherine. Mais j’en doute fort. Ces femmes égoïstes et volontaires ne savent pas
résister à un caprice. Après tout, n’y pensons plus. Je ne la reverrai sans doute pas. Elle
m’évitera à présent. Les gens qui vous font des confidences se trouvent ensuite embarrassés
en votre présence et vous fuient comme la peste. Pourvu que nous ne nous retrouvions pas à
la même table au dîner !
Légèrement fatiguée et déprimée, Catherine songeait que la situation serait désagréable.
Arrivé à Paris, le Train Bleu suivit un trajet interminable le long de la Ceinture, avec des
arrêts et des attentes sans fin. Lorsque le train stoppa à la gare de Lyon, Catherine,
heureuse de quitter le wagon surchauffé et de respirer l’air frais du dehors, arpenta le quai
pour se dégourdir les jambes. Elle constata avec plaisir que la voyageuse au manteau de
zibeline résolvait elle-même la difficulté et ne paraîtrait pas dans le wagon-restaurant à
l’heure du dîner. En effet, à la fenêtre du compartiment, la femme de chambre demandait un
panier-dîner.
Quand le convoi se remit en marche, la cloche du dîner retentit dans le couloir et, l’esprit
tranquille, Catherine se rendit à table. Ce soir, son vis-à-vis était un petit homme, étranger
d’ailleurs, aux moustaches raides, à la tête ovoïde et légèrement penchée sur le côté.
Catherine lisait en mangeant et s’aperçut bientôt que son voisin regardait son livre avec une
curiosité amusée.
— Mademoiselle, je vois que vous lisez un roman policier. Ces histoires vous intéressentelles
beaucoup ?
— Oui, cette lecture me divertit.
— Il paraît que ce genre de littérature jouit d’une grande vogue. Pourquoi cela ?
Répondez-moi, mademoiselle. J’étudie la psychologie et je voudrais que vous me donniez la
raison du succès des romans policiers.
Catherine, de plus en plus intriguée, répondit :
— Sans doute parce qu’ils nous transportent dans une existence très mouvementée.
— Oui, il y a du vrai dans cette opinion, déclara gravement le petit homme aux
moustaches cosmétiquées.
— On sait bien que ces drames mystérieux ne se produisent pas dans la réalité.
— Pardon, mademoiselle ! Ils existent. Moi qui vous parle, j’ai été mêlé à plus d’une
tragédie semblable.