Le train bleu - Chri.. - Index of

CHAPITRE PREMIER
L’HOMME AUX CHEVEUX BLANCS
Vers minuit, un homme arpentait la place de la Concorde.
Malgré son magnifique manteau de fourrure, il paraissait chétif et misérable.
Ce personnage à tête de rat semblait incapable d’occuper une situation importante dans
la société. Cependant, il jouait un rôle prépondérant dans les destinées du monde. Au sein
d’un empire dévoré par les rats, il était le roi des rongeurs.
En ce moment même, dans une ambassade, on l’attendait. Mais certaines affaires
personnelles réclamaient d’abord des soins : affaires ignorées de son ambassade, du moins
officiellement. Les rayons lunaires éclairaient son visage pâle et faisaient ressortir la ligne
légèrement courbée de son nez mince. Son père, un juif polonais, modeste ouvrier tailleur,
eût certainement rempli avec joie la mission qui, cette nuit, amenait son fils à Paris.
L’étranger traversa la Seine, longea les quais et s’engagea dans un des quartiers les plus
mal famés de Paris. Il s’arrêta devant une grande maison délabrée et monta l’escalier
jusqu’au quatrième étage. À peine eut-il frappé que la porte s’ouvrit et une femme apparut
sur le seuil. De toute évidence, elle l’attendait. Sans lui adresser le moindre salut, elle l’aida
à enlever son manteau et le conduisit dans un salon au mobilier prétentieux. Un abat-jour
rose aux volants poussiéreux atténuait la clarté de la lumière électrique et adoucissait les
traits de la jeune femme, sans toutefois dissimuler l’épaisse couche de fard qui les couvrait ni
l’expression de sa physionomie. La profession d’Olga Demiroff et sa nationalité se devinaient
aisément.
— Voyons, petite, tout va bien ?
— Oui, tout va très bien, Boris Ivanovitch.
— Je ne crois pas avoir été suivi, murmura-t-il.
Cependant sa voix trahissait une sorte d’inquiétude.
Il alla vers la fenêtre, écarta les rideaux avec précaution, et jeta un coup d’œil en bas.
Vivement, il recula.
— Deux hommes stationnent sur le trottoir d’en face. Il me semble…
Il se tut et rongea ses ongles, selon son habitude lorsqu’il se trouvait embarrassé.
La jeune Russe le rassura.
— Ils étaient là avant votre arrivée.
— Cependant ils paraissent surveiller cette maison.
— Possible, dit la femme d’un air indifférent.
— Eh bien, alors…
— Et après ? Admettons qu’ils sachent, ce n’est pas vous qu’ils suivront.
Un sourire cruel tordit les lèvres de l’homme.
— Ma foi, non.
Puis, après une minute de réflexion, il ajouta :
— En somme, ce sacré Américain peut se débrouiller seul.
— Je crois bien.
L’homme alla vers la fenêtre et marmotta.