Le train bleu - Chri.. - Index of

Poirot s’attendrit en regardant la jeune fille debout sur le seuil.
— Oui, mademoiselle. Que cette certitude vous réconforte.
Lorsque l’automobile se remit en route, Poirot s’absorba dans ses réflexions. Une petite
lueur, annonciatrice du triomphe prochain, apparut dans ses yeux…
Il arriva quelques minutes plus tard au rendez-vous. M. Papopoulos et sa fille étaient
arrivés avant lui. Il se confondit en excuses, se surpassa en politesses et attentions délicates
envers ses hôtes.
Ce soir-là, le Grec paraissait particulièrement noble et bon, véritable patriarche accablé
par le malheur à la fin d’une vie irréprochable.
La gracieuse Zia, pleine de gaieté, aimait la conversation et Poirot déployait une verve
étincelante, racontait des plaisanteries, multipliait les bons mots, et comblait de compliments
Zia Papopoulos. Le menu était fort bien choisi et les vins excellents.
À la fin du repas, M. Papopoulos s’enquit poliment :
— Et ce tuyau que je vous ai passé ? Le cheval vous a-t-il procuré une petite émotion ?
— Je suis en rapport avec… euh… mon bookmaker, répondit Poirot.
Les yeux des deux hommes se croisèrent.
— Un cheval bien connu, n’est-ce pas ?
— Non, dit Poirot, c’est ce que nos amis les Anglais appellent un « cheval noir ».
— Ah !
— À présent, allons faire un tour au casino et demandons à la roulette de nous donner le
petit frisson, proposa joyeusement Poirot.
Au casino, Poirot tint joliment compagnie à Zia, tandis que Papopoulos s’éloignait.
Poirot n’avait pas de chance, mais Zia, qui se trouvait dans un moment de veine, gagna
bientôt quelques billets de mille.
— Je ferais aussi bien de m’arrêter maintenant, déclara-t-elle sèchement à Poirot.
— Vous êtes étonnante ! s’exclama le détective. Mademoiselle Zia, je reconnais en vous
la fille de votre père. Savoir s’arrêter : voilà un grand secret.
Ils firent un tour dans les salles.
— Je ne vois pas votre père, dit Poirot. Si vous voulez, mademoiselle, je vais aller prendre
votre manteau et nous sortirons dans les jardins.
Mais Poirot ne se rendit pas directement au vestiaire. Peu de temps auparavant, il avait
vu s’éloigner M. Papopoulos et il se demandait ce qu’était devenu le Grec. Il le retrouva dans
le hall d’entrée. Debout près d’un pilier, le Grec s’entretenait avec une femme qui venait
d’arriver : Mireille.
Poirot fit le tour de la salle et vint se placer de l’autre côté du pilier sans être vu des deux
autres personnages. La danseuse parlait avec animation, tandis que Papopoulos émettait de
temps à autre un monosyllabe accompagné de force gestes.
— Accordez-moi le temps nécessaire, disait Mireille. Patientez et je trouverai l’argent.
— Attendre… c’est scabreux ! ripostait le Grec en haussant les épaules.
— Vous n’attendrez pas longtemps, je vous le promets. Une semaine… une dizaine de
jours au plus… c’est tout ce que je vous demande. Soyez tranquille. Vous aurez l’argent.
Papopoulos, mal à l’aise, regarda autour de lui… et vit Poirot à côté, l’air tout à fait
innocent.
— Ah ! vous voilà, monsieur Papopoulos. Je vous cherchais. Voulez-vous me permettre de
faire un petit tour avec Mlle Zia ? Bonsoir, mademoiselle, excusez-moi de ne pas vous avoir