Le Calvaire - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher
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LE CALVAIRE<br />
— Mais celle qui sort d’ici, parbleu!<br />
— Ah! oui!… mon Dieu! c’est une femme comme les autres.<br />
— Je pense bien… Cela ne me dit pas comment elle s’appelle,<br />
ni qui elle est…<br />
Lirat fouillait dans sa boîte de pastels… Il répondit<br />
négligemment :<br />
— Ça vous intéresse donc, vous, de savoir comment une<br />
femme s’appelle?… Drôle de curiosité!… Elle s’appelle Juliette<br />
Roux… Quant à des renseignements biographiques, la police des<br />
mœurs vous en fournira autant que vous voudrez, j’imagine… Je<br />
présume que M lle Juliette Roux se lève tard, qu’elle se fait tirer les<br />
cartes, qu’elle trompe et qu’elle ruine le plus qu’elle peut ce<br />
pauvre Charles Malterre, un brave garçon que vous avez rencontré<br />
ici quelquefois, et dont elle est la maîtresse pour l’instant…<br />
Enfin, elle est comme les autres, avec cette aggravation<br />
qu’elle est plus jolie que beaucoup, par conséquent plus bête et<br />
plus malfaisante… Tenez, ce divan, là, où vous êtes, c’est Charles<br />
qui l’a démoli, à force de se coucher dessus et d’y pleurer des<br />
journées entières, en me racontant ses malheurs, comprenezvous?<br />
Un jour, il l’avait surprise avec un croupier <strong>du</strong> cercle; un<br />
autre jour avec un cabot des Bouffes… Il y avait aussi une histoire<br />
de lutteur de Neuilly, à qui elle donnait vingt francs et les<br />
vieux pantalons de Charles. C’est plein d’idylles, ainsi que vous<br />
voyez… J’aime beaucoup Malterre, parce qu’il est bon et que sa<br />
bêtise m’attendrit… Il me faisait pitié vraiment… Mais que dire<br />
à des gens comme ça, dont l’amour est la grande affaire de la vie,<br />
et qui ne peuvent voir un dos de femme sans y coudre des ailes<br />
de rêve, et le lancer aux étoiles?… Rien, n’est-ce pas?…<br />
D’autant que le malheureux, au milieu de ses colères et de ses<br />
sanglots, tirait vanité de ce que Juliette eût reçu une bonne é<strong>du</strong>cation…<br />
Il se vantait, en se tordant les bras de douleur, qu’elle<br />
fût sortie, non de la cuisse d’un concierge, mais de celle d’un<br />
médecin… Et il montrait des lettres d’elle, en insistant sur la<br />
correction de l’orthographe et le tour élégant des phrases!… Il<br />
semblait me dire : « Comme je souffre, mais comme c’est bien<br />
écrit. » Quelle pitié!<br />
— Ah! vous les aimez, les femmes, vous! m’écriai-je, quand il<br />
eut fini sa tirade.<br />
Et bêtement j’ajoutai :<br />
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