Le Calvaire - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher
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OCTAVE MIRBEAU<br />
à mes leçons, je le passais en contemplation devant cette image,<br />
aux couleurs si tendres. Elle me paraissait si belle, et si bonne, et<br />
si douce, qu’aucune créature humaine n’eût pu rivaliser de<br />
beauté, de bonté et de douceur avec ce morceau de matière<br />
inerte et peinte qui me parlait un langage inconnu et délicieux, et<br />
d’où m’arrivait comme une odeur grisante d’encens et de<br />
myrrhe. Près d’elle, j’étais vraiment un autre enfant; je sentais<br />
mes joues devenir plus roses, mon sang battait plus fort dans mes<br />
veines, mes pensées se dégageaient plus vives et légères; il me<br />
semblait que le voile noir, qui pesait sur mon intelligence, se<br />
levait peu à peu, découvrant des clartés nouvelles. Marie s’était<br />
faite la complice de mes échappées vers l’église; elle me con<strong>du</strong>isait<br />
souvent à la chapelle, où je restais des heures à converser<br />
avec la Vierge, tandis que la vieille bonne, à genoux sur les marches<br />
de l’autel, récitait dévotement son chapelet. Il fallait qu’elle<br />
m’arrachât de force à cette extase, car je n’eusse point songé, je<br />
crois bien, à retourner à la maison, enlevé que j’étais en des rêves<br />
qui me transportaient au ciel. Ma passion pour cette Vierge<br />
devint si forte que, loin d’elle, j’étais malheureux, que j’eusse<br />
voulu ne la quitter jamais : « Bien sûr que monsieur Jean se fera<br />
prêtre », disait la vieille Marie. C’était comme un besoin de possession,<br />
un désir violent de la prendre, de l’enlacer, de la couvrir<br />
de baisers. J’eus l’idée de la dessiner : avec quel amour, il est<br />
impossible de vous l’imaginer! Lorsque sur mon papier, elle eut<br />
pris un semblant de forme grossière, ce furent des joies sans<br />
bornes. Tout ce que je pouvais dépenser d’efforts, je l’employai<br />
dans ce travail que je jugeais admirable et surhumain. Plus de<br />
vingt fois, je recommençai le dessin, m’irritant contre mon<br />
crayon qui ne se pliait point à la douceur des lignes, contre mon<br />
papier où l’image n’apparaissait pas vivante et parlante, comme<br />
je l’eusse désiré. Je m’acharnai. Ma volonté se tendait vers ce but<br />
unique. Enfin, je parvins à donner une idée à peu près exacte, et<br />
combien naïve, de la Vierge de plâtre. Et brusquement je n’y<br />
pensai plus. Une voix intérieure m’avait dit que la nature était<br />
plus belle, plus attendrie, plus splendide, et je me mis à regarder<br />
le soleil qui caressait les arbres, qui jouait sur les tuiles des toits,<br />
dorait les herbes, illuminait les rivières, et je me mis à écouter<br />
toutes les palpitations de vie dont les êtres sont gonflés et qui<br />
font battre la terre comme un corps de chair.<br />
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