Le Calvaire - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

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LE CALVAIRE dans une flambée infernale, faire hurler et se tordre toutes les chairs-damnées qui sont là. Tout à l’heure, une femme, les mains dans les poches de sa jaquette claire, les coudes écartés, est entrée en chantant et se dandinant… Pourquoi ne lui ai-je pas craché à la figure?… Un vieillard est descendu de son coupé… Il a passé près de moi, s’ébrouant, soufflant, soutenu aux aisselles par son valet de chambre… Ses jambes tremblantes ne pouvaient le porter; entre ses paupières bouffies, molles, luisait une flamme de débauche sanguinaire… Pourquoi n’ai-je pas balafré la face hideuse de ce vieux faune ataxique?… Il attend peut-être Juliette!… La porte d’enfer s’est refermée sur lui… et, un instant, mes yeux ont plongé dans le gouffre… Je croyais voir des flammes rouges, de la fumée, des enlacements abominables, des dégringolades d’êtres affreusement emmêlés… Non, c’est un couloir triste, désert, éclairé par la clarté pâle d’une lampe, puis au fond quelque chose de noir, comme un trou d’ombre, où l’on sent grouiller des choses impures… Et les voitures s’arrêtent, vomissant leur provision de fumier humain, dans cette sentine de l’amour… Une petite fille, de dix ans à peine, me poursuit : « Les belles violettes!… les belles violettes! » Je lui donne une pièce d’or : « Va-t’en, petite, va-t’en!… Ne reste pas là. Ils te prendraient!… » Mon cerveau s’exalte, j’éprouve au cœur la douleur de mille crocs, de mille griffes qui le fouillent, le déchirent, s’acharnent… Des désirs de meurtre s’allument en moi et mettent dans mes bras les gestes de tuer… Ah! me précipiter, le fouet en main, au milieu de ces priapées, et zébrer ces corps d’ineffaçables plaies, éparpiller des coulées de sang chaud, des morceaux de chair vive, sur les glaces, sur les tapis, les lits… Et à la porte de la maison infâme, ainsi qu’une chouette aux portes des granges campagnardes, clouer la Rabineau, nue, éventrée, les entrailles pendantes!… Un fiacre s’est arrêté : une femme en sort; j’ai reconnu le chapeau, la voilette, la robe. —Juliette! En me voyant, elle pousse un cri… Mais elle se remet vite… Ses yeux me bravent : — Laisse-moi, crie-t-elle… que fais-tu là? Laisse-moi! Je lui broie les poignets, et d’une voix qui s’étrangle, qui râle : 164
OCTAVE MIRBEAU — Écoute-moi… Si tu fais un pas, si tu dis un mot… je te renverse sur le trottoir et je t’écrase la tête sous le talon de mes souliers. — Laisse-moi! Lourdement, je plaque une main sur son visage, et de mes ongles, furieux, je laboure son front, ses joues, d’où le sang jaillit. — Jean! oh! Jean!… Pitié, je t’en prie!… Jean, grâce! grâce!… Sois bon!… Tu me tues… Je la conduis brutalement vers la voiture… et nous rentrons… Pliée en deux, elle est là, près de moi, qui sanglote… Que vais-je faire?… Je n’en sais rien… En vérité, je n’en sais rien… Il me semble qu’une montagne de rochers s’est abattue sur moi… J’ai cette sensation de blocs lourds sous lesquels mon crâne s’est aplati, ma chair s’est écrasée… Pourquoi, dans le noir où je suis, pourquoi ces murs hauts et blafards fuient-ils dans le ciel? Pourquoi des oiseaux sombres volent-ils dans des clartés subites?… Pourquoi une chose, affaissée près de moi, pleure-t-elle?… Pourquoi? Je l’ignore… 165
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